La Mariée échangée : l'éveil de la véritable princesse, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le voile de sa sœur
Marit Orsolen se réveilla à ses propres funérailles.
Du moins, c’était ce qu’elle ressentait, debout sur un marchepied dans la salle d’habillage, tandis que trois couturières épinglaient l’ourlet de sa robe.
Elle se souvenait de la fièvre.
Elle se souvenait d’être allongée dans un lit glacé à Aldermere, à trente et un ans, tandis que son mari se tenait près de la porte sans appeler le médecin.
Casimir l’avait regardée mourir.
Il l’avait regardée comme un homme regarde un incendie qu’il a lui-même allumé.
Puis les épingles lui piquèrent la cheville, et elle avait vingt ans, vêtue d’une robe de mariée, avec encore onze années devant elle.
— Ne bougez pas, Votre Altesse, dit une couturière.
Marit ne bougea pas.
Son cœur battait si fort que la dentelle sur sa poitrine tremblait.
Onze années de portes verrouillées par Casimir, de son sourire à table et de sa main sur son bras dans les couloirs.
Onze années à s’entendre dire qu’elle avait de la chance.
Elle savait une autre chose encore, et c’était pire.
Dans trois jours, sa petite sœur partirait vers le nord pour épouser le roi des Terres sauvages, et Odile mourrait dans l’année.
Empoisonnée dans le château d’un étranger.
Son père avait pleuré à ses funérailles devant tous les seigneurs du royaume.
Puis il avait lancé une armée au-delà de la frontière pour se venger.
Marit avait passé cette guerre enfermée dans la demeure de Casimir, qui était déjà une prison.
La porte s’ouvrit derrière elle.
— Vous voilà, dit Casimir.
Elle ne se retourna pas.
Elle le voyait dans le grand miroir : mince et séduisant, son manteau noir boutonné jusqu’au cou.
Il la regardait comme il l’avait toujours fait, comme une acquisition dont il était satisfait.
— Notre mariage aura lieu au printemps, dit-il. Votre père a signé le contrat ce matin.
— Vraiment ?
— Vous êtes très pâle, mon amour.
Il traversa la pièce et posa la main sur son épaule.
Chaque centimètre de sa peau voulait quitter son corps.
— Je suis simplement fatiguée, dit-elle.
— Alors reposez-vous. La future épouse du traité part dans trois jours, et toute la cour voudra vous voir sourire lors de son départ.
Les couturières souriaient en regardant le sol.
Casimir se pencha et lui embrassa les cheveux.
Quand il fut parti, elle descendit du marchepied, retira de l’ourlet les épingles à mains nues et alla chercher sa sœur.
Odile était dans le jardin de l’est, assise au bord d’une fontaine à sec, ses pantoufles sur les genoux.
Elle avait dix-huit ans, était petite et avait les joues rondes ; elle avait pleuré si longtemps que son nez était à vif.
— Je ne veux pas partir, dit Odile. Père dit que le roi des Terres sauvages boit dans le crâne de ses ennemis.
— Ce n’est pas vrai.
— Tout le monde le dit.
— Tout le monde ment.
Marit s’assit à côté d’elle.
Elle n’avait jamais rencontré le roi Torren, dans aucune de ses deux vies, mais elle se souvenait des lettres échangées à la frontière, et elles avaient été courtoises et brèves.
Un homme qui écrivait ainsi ne gardait pas de crânes.
— Odile, regarde-moi.
Odile la regarda.
— Et si je te disais que tu n’as pas besoin de partir ?
— Père ne te laissera jamais faire.
— Je ne demande pas la permission à Père.
Odile la fixa.
Puis son visage se décomposa, et elle passa les deux bras autour du cou de Marit.
— Tu le ferais vraiment ? murmura-t-elle. Tu détestes le froid.
— Je déteste encore plus Casimir.
Un rire échappa à Odile, humide et incrédule.
Marit rit aussi et, pour la première fois depuis la salle d’habillage, sa poitrine se desserra.
C’était son choix.
Personne ne le lui avait mis entre les mains, et personne ne pouvait le lui reprendre.
La troisième nuit, elles échangèrent leurs capes dans l’écurie, avant l’aube.
Odile enfila la cape gris uni de Marit et se faufila par la cour des cuisines, en direction du cottage de l’ancienne nourrice, près du moulin.
Marit mit le voile de mariée, en soie blanche jusqu’à la taille, et monta dans le chariot avec le coffre de la mariée.
Personne ne regarda deux fois la jeune fille voilée.
Son père se tenait sur les marches du palais, son cercle d’or sur la tête, et ne prit même pas la peine de vérifier son visage.
Le chariot roula vers le nord pendant quatre heures.
À la frontière, sur la rive opposée, l’escorte des Terres sauvages attendait : vingt cavaliers vêtus de fourrures sombres, silencieux sur de grands chevaux.
Leur capitaine lui adressa un signe de tête par-dessus l’eau.
Puis un cheval galopa derrière le chariot, et une voix qu’elle connaissait mieux que les battements de son propre cœur retentit dans le gué.
— Ce n’est pas Odile !
Casimir tira sur les rênes à hauteur de sa roue, son manteau éclaboussé de boue, ses yeux pâles écarquillés.
Il avait chevauché toute la matinée.
Il tendit la main vers son voile.
Le capitaine des Terres sauvages tira son épée et dit, dans un basmarchais limpide : — Partez.