Apprivoiser la rose épineuse, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La table du traité
Je lançai l’épine d’argent à douze mètres, et le roi des vampires l’attrapa à main nue.
La salle de Hollin Keep plongea dans le silence.
De la fumée s’éleva de sa paume, là où le métal l’avait touchée.
Il ne broncha pas.
Il baissa les yeux vers l’épine, puis les releva vers moi, de l’autre côté de la longue table des négociations.
— Chasseuse, dit Aldric Morrowe, tu as manqué mon cœur d’une largeur de main.
— Je ne l’ai pas manqué, dis-je.
— Ah non ?
— Je voulais que tu l’attrapes.
C’était un mensonge, et toutes les personnes présentes dans la salle l’entendirent.
Deux gardes vampires me saisirent les bras avant que je puisse tirer le fil de ma ceinture.
Leur prise était froide et précise.
Je ne me débattis pas.
Derrière moi, trois mille personnes, à Ashby Cross, comptaient les heures jusqu’au lever du soleil.
C’était l’enjeu de la négociation.
Depuis neuf semaines, l’armée de la Cour de la Nuit encerclait ma ville, avec ses torches et son silence.
Personne ne pouvait quitter Ashby Cross, et rien ne pouvait y entrer.
La Guilde d’argent avait envoyé une délégation pour mettre fin à tout ça.
J’étais le garde du corps de la délégation, et je venais d’essayer de tuer l’homme que nous étions venus supplier.
Oswald Crane se tenait à l’autre bout de la table, son chapeau entre les mains.
Il avait cinquante-six ans, une barbe grise et un genou raide à cause d’une vieille morsure.
Il m’avait élevée à partir de mes neuf ans.
Il ne me regarda pas.
— Votre Majesté, dit-il, la jeune fille a agi seule.
— La jeune fille, dit le roi, est la meilleure tueuse de votre Guilde.
Il posa l’épine sur la table, entre nous.
Au milieu de sa paume, une brûlure noire avait la forme d’un pétale.
— Depuis dix ans, je lis le registre des noms de la Guilde, dit-il.
— Kestrel Harrow, vingt-quatre ans.
— Vingt-deux vampires morts.
— On l’appelle l’Épine.
Je gardai le menton haut.
— Vingt-trois, dis-je.
Quelqu’un, à la cour, eut un rire bas et mauvais.
Le roi leva un doigt, et le rire s’arrêta.
C’était un homme grand, aux cheveux noirs qui lui tombaient sur le col et aux yeux gris.
Une cicatrice fendait son sourcil gauche en deux.
Il paraissait avoir trente et un ans, et je savais qu’il en avait plus de quatre cents.
Il n’avait pas l’air d’un monstre, et c’était pire.
— Voici mes conditions, dit-il.
— Je lève le siège cette nuit.
— La frontière restera au niveau de la rivière, et Ashby Cross gardera ses remparts et ses réserves de grain.
— Votre Guilde gardera ses lames.
Crane hocha lentement la tête.
— Et en échange ? demanda-t-il.
— Une chasseuse épousera le roi de la Cour de la Nuit demain au crépuscule, dit Aldric.
— Une membre de votre Guilde, pour que le traité ait une caution humaine.
— S’il n’y a pas de mariée avant le lever du soleil, le siège continue et les remparts tomberont.
J’avais la bouche sèche.
— Qui ? dis-je.
Il ne répondit pas.
Il se contenta de me regarder.
— Non, dis-je.
— Il faudra d’abord me tuer.
— Tu as essayé, dit le roi.
La cour éclata de nouveau de rire, et cette fois, il les laissa faire.
Je me tournai vers Crane.
— Dis-lui non, dis-je.
— On ne va pas échanger une personne contre une ville.
Crane leva enfin les yeux.
Ils étaient humides, et je faillis le croire.
— Kes, dit-il, il y a des enfants dans ces caves.
— Il y a l’infirmerie, et toute la famille de ton amie Astrid.
— Trois mille personnes.
— Il doit bien y avoir un autre moyen.
— Il n’y en a pas.
— Tu ne peux pas me demander de faire ça.
— Je ne te le demande pas, dit Crane.
Ces mots me frappèrent de plein fouet.
En quinze ans, il ne m’avait jamais dit quoi que ce soit sans prendre d’abord des gants.
— Signe, Kestrel, dit-il.
Une plume reposait sur la table, à côté d’un rouleau de papier noir.
Mon nom était déjà inscrit au bas du document, d’une écriture nette et appliquée.
Pas la championne de la Guilde.
Pas une chasseuse choisie par la Guilde.
Kestrel Harrow.
Je le lus deux fois.
Le nom était écrit de la main de Crane.
Je reconnaissais cette boucle sur le T majuscule.
J’avais appris à l’écrire auprès de l’homme qui se tenait à côté de moi.
— C’est toi qui m’as désignée, dis-je.
Crane ne répondit pas.
— Tu as écrit mon nom avant même que je mette les pieds ici.
— Signe, ma fille, dit-il, la voix brisée.
De l’autre côté de la table, le roi m’observait, parfaitement immobile.
Pendant une seconde, je crus voir passer sur son visage quelque chose qui n’était pas du triomphe.
Puis cela disparut.
Dehors, une cloche sonna l’heure, et j’entendis le premier enfant pleurer dans le froid, au-delà des remparts.
Je pris la plume et signai.