L’Alpha traque toutes les fugitives… et je l’ai terrassé, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La Lune des chasseurs
Huit ans après que la meute de Blackfir a chassé mon père et moi de la vallée, j’y suis retournée pour participer à la Lune des chasseurs.
Toute la meute s’était rassemblée autour de la Pierre dressée sur la crête, deux cents loups dans l’obscurité, des lanternes à la main.
Orrin Dahl fut le premier à prendre la parole.
Il préside le Conseil. C’est un homme imposant, aux cheveux argentés coupés en brosse et au sourire qui n’atteint pas ses yeux.
— Greta Halvorsen, dit-il. Tu ne manques pas de culot.
— J’ai vingt-sept ans, je n’ai pas de partenaire et je suis née sur cette crête, dis-je.
— La Course est ouverte à tous les loups de Blackfir de plus de vingt et un ans.
— Dis que ce n’est pas vrai.
Dell poussa un cri depuis le fond de la foule, agitant les deux bras. C’était ma meilleure amie depuis le CP.
— La Course est ouverte, lança une voix de l’autre côté de la Pierre. Elle reste.
Je regardai de l’autre côté de la clairière.
Cela faisait huit ans que je n’avais pas vu Soren Brekke d’aussi près.
À l’époque, c’était un jeune Alpha élancé. L’homme éclairé par les lanternes mesurait presque deux mètres et avait les épaules larges comme une porte de grange.
Il avait les cheveux noirs et les yeux d’un ambre pâle, et il me regarda pendant exactement un souffle.
Quelque chose de chaud se retourna dans ma poitrine, et ma louve releva la tête.
Je lui ordonnai de se coucher.
— Les coureurs partent au lever de la lune, dit Soren à la foule, sans s’adresser à moi.
— Je chasse à partir de minuit.
— Quiconque touche la Pierre au lever du soleil sans avoir été attrapé peut me demander une faveur devant la meute.
— Et personne ne touche à l’Alpha, ajouta rapidement Orrin.
— C’est une faute, et la participation est annulée.
— Tu dis ça chaque automne depuis trente ans, lança une vieille voix dans l’obscurité, sèche comme une toux.
Personne ne rit.
La lune passa au-dessus des arbres, et nous nous mîmes à courir.
J’avais un plan, et c’était un mauvais plan.
Six étés à sauter d’un avion dans des forêts en flammes apprennent quelques trucs à une femme sur la chute.
J’empruntai le long détour à travers les cèdres et arrivai à Cutler Creek au sixième kilomètre, les poumons en feu.
Un cèdre penchait au-dessus du gué, une branche aussi épaisse que ma taille.
Je grimpai dessus, m’allongeai le long de l’écorce et attendis.
À minuit, un hurlement descendit de la crête, long et grave.
Ce n’était pas le hurlement d’un chasseur.
On aurait dit un homme qui appelait quelqu’un.
Il descendit la berge vingt minutes plus tard, en marchant, sans courir, la lune sur les épaules.
Il s’arrêta au gué, et je jurerais qu’il sourit.
Je ne réfléchis pas.
Je me laissai tomber.
Je le frappai entre les omoplates de tout mon poids, les deux bras autour de son cou.
Nous tombâmes ensemble dans le ruisseau, dans une gerbe d’eau glaciale.
Mes paumes se plaquèrent sur son torse nu, là où sa chemise s’était déchirée, et le monde devint blanc.
Une vague de chaleur remonta le long de mes bras et descendit jusque dans mon ventre.
Un bourdonnement naquit sous mon sternum, et il ne venait pas de moi.
Une lueur argentée scintilla au creux de ma main droite, en forme de mince croissant de lune.
Sa paume se trouvait sous la mienne, et elle brillait elle aussi.
Tous les loups de la planète savent ce que c’est, et pendant huit ans, je m’étais répété que je n’en aurais jamais.
— Mon âme sœur, dis-je bêtement, la bouche pleine d’eau du ruisseau.
Soren était allongé dans les bas-fonds, les cheveux plaqués sur le front et les mains ouvertes le long du corps, sans me toucher.
— Eh bien, dit-il à voix très basse. Attrapée.
Sa voix trembla sur le dernier mot.
J’étais à califourchon sur ses hanches, dans un ruisseau glacial, et je le désirais tellement que j’en avais mal aux dents.
Je l’embrassai.
Je lui saisis la mâchoire et l’embrassai avec force, toute la colère que j’avais emportée avec moi dans ce voyage.
Il laissa échapper un son contre ma bouche.
Ses mains se levèrent, trouvèrent ma taille et s’y agrippèrent.
Il avait le goût de fumée de bois et d’eau glacée.
Je reculai, tremblante, les lèvres brûlantes.
— Je ne suis pas venue pour toi, dis-je. Je suis venue réclamer une faveur.
— Je sais.
— Si tu me suis, je te frappe.
— Alors je ne te suivrai pas. Il retira ses mains de ma taille, un doigt après l’autre. Va la chercher, Halvorsen.
Je courus les trois derniers kilomètres avec son goût dans la bouche et la paume droite en feu.
Je touchai la Pierre aux premières lueurs grises.
J’étais la première en haut de la colline, trempée jusqu’aux hanches, ma tresse à moitié défaite, et la meute me fixait.
— Ma faveur, dis-je entre deux souffles.
— Faute ! rugit Orrin. Elle a touché l’Alpha, je le jure, sa paume brille comme une lanterne, sa participation est annulée !
Soren arriva au sommet de la colline, sa chemise déchirée grande ouverte et l’eau du ruisseau dégoulinant de lui.
La meute se tourna vers lui, puis vers la main qu’il tenait ouverte à ses côtés, illuminée d’un éclat argenté.
— Elle m’a touché d’une manière qui ne me dérange pas, dit-il. La faveur tient. Demande-la, Halvorsen.
Je me retournai pour faire face à toute la vallée.
— Il y a huit ans, vous avez chassé mon père d’ici en l’accusant d’être un voleur, dis-je.
— Il est mort, maintenant.
— Je veux que son nom soit lavé de toute accusation, et je veux tous les registres sur cette table, devant tout le monde.
Orrin Dahl prit la couleur de la cendre.
— C’est accordé, dit Soren.
La meute explosa.
Je restai là, le soleil dans les yeux, le corps tout entier vibrant, puis je me rappelai ce que j’avais passé toute la nuit à oublier.
L’ordre d’exil de mon père ne portait qu’une seule signature, tracée à l’encre noire épaisse.
Celle de Soren Brekke.