L’Alpha qui a laissé mourir sa Luna, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le seul fruit
L’arbre à fruits lunaires n’avait fleuri qu’une fois en trente ans, et il avait choisi la nuit où j’étais en train de mourir.
J’étais allongée sur une civière au pied de l’arbre, les mains posées en coupe sur mon ventre.
J’en étais à sept mois, et ma fille n’avait pas donné de coups depuis le coucher du soleil.
Toute la meute de Stonehollow se tenait en cercle autour de nous, trois cents loups retenant leur souffle.
La guérisseuse leur avait expliqué ce que l’argent dans mon sang me faisait.
Elle leur avait aussi dit que le fruit était le seul remède.
Un seul fruit.
Il pendait à la branche la plus basse, rond et pâle comme une perle, et brillait légèrement dans l’obscurité.
Mon compagnon, Dorian, se tenait dessous, la main déjà levée.
Il était l’Alpha, alors l’arbre ne s’offrirait qu’à lui.
« Prends-le », ai-je murmuré.
J’arrivais à peine à articuler.
Depuis quatre mois, mes poumons se remplissaient de quelque chose de lourd.
Il ne m’a pas regardée.
Ses doigts se sont refermés sur le fruit, qui s’est détaché dans un bruit de brindille cassée.
La meute a poussé un soupir collectif.
J’ai essayé de me redresser.
Mes bras ont tremblé, puis ont cédé.
Dorian s’est retourné, le fruit serré contre sa poitrine.
Son regard a parcouru le cercle des visages avant de s’arrêter sur Rhea.
Rhea Whitcombe était sa bêta, et elle toussait dans un mouchoir.
Elle toussait depuis deux semaines.
Ses cheveux roux lui collaient au front, et son mouchoir avait noirci.
Elle avait l’air si petite, debout là, sous tous ces regards.
Dorian est passé devant ma civière.
Il est passé si près de moi que sa botte a frôlé la couverture.
J’ai prononcé son nom.
Il a continué d’avancer.
« Dorian », ai-je répété plus fort, et les mots sont sortis sous la forme d’une toux au goût métallique.
Il s’est arrêté devant Rhea et a déposé le fruit dans sa main.
« Mange », a-t-il dit.
Sa voix était rauque.
Rhea a fixé le fruit.
Puis elle a levé les yeux vers moi, de l’autre côté de la pelouse, et j’ai compris.
Elle n’était pas surprise.
Elle n’était même pas désolée.
Le coin de sa bouche a bougé, à peine.
« Dorian, je ne peux pas », a-t-elle dit doucement. « Elora en a plus besoin. »
« Mange-le », a-t-il répété.
Personne dans le cercle n’a parlé.
Un vieil homme près du premier rang a changé d’appui, et une femme a porté la main à sa bouche.
Aucun d’eux ne m’a regardée longtemps.
J’ai compris ce à quoi j’assistais.
Mon mari s’était tenu sous un arbre qui ne fleurissait qu’une fois en trente ans, et il avait fait son choix.
Il l’avait choisie, elle.
Ma fille a remué en moi, donnant un faible coup contre mes côtes.
Quelque chose dans ma poitrine s’est apaisé, et tout est devenu très clair.
J’avais passé trois ans à être la Luna qui comprenait.
Celle qui attendait, qui pardonnait, qui préparait du thé pour Rhea quand Dorian rentrait tard.
J’ai posé les deux mains sur la civière et j’ai poussé.
Il m’a fallu puiser dans toutes les forces qui me restaient pour me remettre debout.
Deux femmes ont voulu m’aider, mais j’ai secoué la tête.
Je me suis redressée devant la meute, le ventre en avant, les genoux verrouillés.
« Dorian Stroud », ai-je dit.
Il s’est retourné.
Pour la première fois de la nuit, il m’a regardée droit dans les yeux, et son visage était livide.
« Elora, assieds-toi », a-t-il dit. « Je t’en prie. Tu ne comprends pas. »
« Alors explique-moi. »
Il a ouvert la bouche.
Ses yeux ont glissé vers Rhea, et il l’a refermée.
Voilà toute la réponse.
J’ai hoché la tête une fois.
Les mots anciens me sont venus facilement, car je les avais entendus lorsque d’autres étaient rejetés, sans jamais imaginer qu’un jour ils seraient les miens.
« Moi, Elora Tolbert, fille des guérisseurs de Stonehollow, je te rejette comme compagnon et comme Alpha. »
Un murmure a parcouru la foule, comme le vent dans l’herbe sèche.
« Je te rends ton nom. Je te rends ta marque. Je te rends le lien que la Lune a noué entre nous. »
La cicatrice de morsure sur mon cou s’est rouverte et le sang a coulé, brûlant, sur mon col.
Ma louve a hurlé en moi.
Le visage de Dorian s’est décomposé.
Il a fait un pas vers moi et levé la main.
« Elora, ne fais pas ça. »
« Tu as eu toute une minute », ai-je dit. « Tu aurais pu prononcer un seul mot. »
Rhea tenait toujours le fruit.
Dorian l’a regardé.
Puis il m’a regardée.
Il ne l’a pas repris.
Rhea l’a porté à sa bouche et a croqué dedans. La peau pâle s’est fendue dans un petit bruit humide.
La lueur a glissé le long de sa gorge.
Son visage a retrouvé ses couleurs juste sous les yeux des trois cents personnes rassemblées.
Et mon compagnon est resté là à la regarder guérir, sans dire un mot.