La revendication de l’Alpha au Registre de la frontière, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le fonds des veuves
L’une de mes veuves était morte depuis deux hivers, et elle touchait encore son allocation.
Je l’ai découvert la dernière nuit du trimestre, dans la salle du Trésor de Mirefold, avec une bougie et une théière de thé froid à côté de moi.
Son nom figurait de ma propre écriture à la troisième ligne de la page quarante, comme à chaque trimestre.
À côté, il y avait un versement de onze marcs d’argent, signé d’une marque qui n’était pas la sienne.
Je suis revenue une page en arrière.
Puis encore une autre.
Quatorze veuves, neuf orphelins et un vieux bouvier aveugle qui avait été enterré au printemps.
Tous payés sur le papier.
Aucun payé en pièces.
Je tenais les comptes du fonds des veuves et des orphelins depuis six ans, depuis mes dix-huit ans, et chaque ligne était de ma main.
Chaque ligne m’avait été dictée par l’Alpha Osric MacIlroy, de sa voix douce, de l’autre côté de ce même bureau.
Je n’avais jamais vérifié ses calculs en les comparant au contenu du coffre.
Je le fis maintenant, les mains tremblant si fort que l’encre fit une tache.
Le coffre ne contenait qu’un tiers de ce qui était indiqué dans le registre.
Six ans à prélever la part d’un douzième de la meute, prise à ceux qui pouvaient le moins se le permettre, et j’avais consigné chaque vol d’une main ferme.
— Tu t’y mets encore, Rhona ?
La voix d’Osric venait du couloir, douce et affectueuse.
Je refermai le registre et le recouvris de mon coude.
La porte s’ouvrit, et il s’adossa au chambranle, les cheveux huilés et peignés en arrière, sa chevalière en or attrapant la lumière de la bougie.
— Il est tard pour qu’une fille sans loup se promène, dit-il. Tu vas prendre froid.
— La clôture du trimestre approche, dis-je. J’ai presque fini.
— Bonne fille.
Il sortit, et j’écoutai le bruit de ses bottes s’éloigner jusqu’au bout du couloir.
Alors, je pris le registre, décrochai mon manteau vert et le boutonnai à l’intérieur, contre mes côtes.
Je laissai sur le bureau la flasque que Luna Lorna me tendait chaque soir.
Je sortis par la cour du moulin, longeant le bief qui grondait dans le noir sous la roue.
Puis je pris le sentier forestier vers le nord.
Il y avait neuf miles jusqu’à la rivière frontière, puis encore un mile jusqu’à la porte de Hawkscar.
Je parcourus le chemin dans le noir, le registre me cognant les côtes et mes lunettes s’embuant chaque fois que je m’arrêtais pour reprendre mon souffle.
La rivière m’arrivait à la taille et était assez froide pour arrêter mon cœur.
Je la traversai en tenant le registre au-dessus de ma tête.
Sur l’autre rive, le sentier montait à travers les pins et, quelque part derrière moi, une corne sonna, longue et grave.
Ils avaient découvert le crochet vide.
Quand je débouchai sous les torches de la porte de Hawkscar, j’étais trempée jusqu’à la poitrine et les cors se rapprochaient.
La porte était un mur de bois noir, et vingt loups de Hawkscar se tenaient devant, arbalètes pointées vers le sol.
— Arrêtez-vous là, cria l’un d’eux. Annoncez-vous.
— Je suis Rhona Tarn, de Mirefold, dis-je, les dents claquant si fort que les mots sortaient par bribes. Je dois voir votre Alpha.
— Mirefold n’est pas le bienvenu à cette porte.
— J’ai la preuve que mon Alpha vole ses propres morts.
Personne ne bougea.
Puis les cors derrière moi retentirent à la lisière des arbres, et les guerriers de Mirefold dévalèrent le sentier en vague, vingt d’entre eux, avec le Bêta d’Osric en tête.
Le Bêta me désigna du doigt.
— Cette femme est une voleuse, dit-il. Elle a volé dans le trésor de Mirefold et, selon la loi de la meute, elle est à nous.
Des mains se refermèrent sur mes bras avant même que j’aie eu le temps de respirer.
Quelqu’un m’ouvrit brutalement le manteau et le registre faillit en tomber.
Je le serrai contre moi des deux bras, et un guerrier me tordit le poignet jusqu’à ce que je pousse un cri.
— Attendez, dit une voix au-dessus de moi.
Un grand homme descendait les marches de la porte.
Il était plus grand que tous les loups présents, large d’épaules dans un manteau en peau de mouton, les cheveux noirs jusqu’aux épaules et une fine tresse à une tempe.
Ses yeux étaient les plus pâles, d’un vert presque blanc, que j’aie jamais vus chez un être vivant.
L’Alpha Torin Reave, de Hawkscar, me regarda comme on regarde une facture qu’on n’a pas commandée.
— La loi de la meute autorise Mirefold à la prendre sur le territoire de Mirefold, dit-il. Ici, c’est mon territoire.
— C’est une voleuse, répéta le Bêta.
— Alors présentez un témoin et une accusation devant mon conseil.
— Nous n’y sommes pas obligés, dit le Bêta. Elle n’a pas de loup. Elle appartient à la meute qui l’a élevée, et personne à cette porte ne peut nous en empêcher.
Ils me tenaient par les deux bras et le registre glissait.
J’étais comptable.
Je connaissais toutes les lois jamais signées par les deux meutes, parce qu’elles étaient toutes consignées dans les registres que je tenais.
Et je connaissais une seule loi qui pouvait soustraire une femme à l’emprise de n’importe quelle meute.
— Alpha Reave, dis-je assez fort pour que les deux meutes m’entendent. Je ne suis pas liée et j’ai franchi la frontière de mon plein gré. Je revendique votre protection en vertu de la loi frontalière, et je vous demande de me marquer.
Torin Reave se figea complètement.
— Tu ne sais pas ce que tu demandes, dit-il à voix très basse.
— Je connais la loi, dis-je. Je l’ai lue quarante fois.
Sa mâchoire se contracta.
Le Bêta de Mirefold dit : — Il ne le fera pas.
Torin franchit la distance qui nous séparait en trois enjambées.
Il me tira de leurs mains, tourna mon épaule gauche vers les torches et écarta mon col trempé.
Puis sa bouche se posa sur ma peau, et ses dents s'y enfoncèrent.
Ça fit mal.
Et puis mon cœur battit deux fois.
Une fois dans ma poitrine, et une fois dans la sienne, un battement sourd, lent et roulant que je sentais contre mes côtes, alors qu'il se tenait à une largeur de main de moi.