La brute a trouvé mes photos : maintenant, je m’agenouille sur commande, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le compte
Tate Hatchett tenait le téléphone de Judah entre deux doigts, et l’écran affichait une photo de Tate endormi devant sa propre fenêtre.
La lampe était allumée derrière lui, et un bras nu pendait par-dessus l’appui.
Judah l’avait prise à deux heures du matin, en juin.
Il se trouvait dans le creux derrière la maison des Hatchett, avec un objectif aussi long que son avant-bras.
À présent, il se tenait le dos plaqué contre le plâtre de la salle du clocher, et la porte était verrouillée.
En bas, les derniers jeunes du groupe du mercredi chantaient en sortant du sanctuaire.
— Deux cent quatorze, dit Tate.
Il n’éleva pas la voix.
Il fit défiler les photos, l’une après l’autre.
L’écran éclairait ses yeux verts et la cicatrice blanche qui lui fendait le coin des lèvres.
— Je les ai toutes regardées. Tu as commencé la semaine de tes dix-huit ans.
Une fine barre bleue traversa le haut de l’écran et se remplit.
— Et maintenant, je les ai aussi, dit Tate. Je me les suis envoyées sur mon téléphone pendant que tu restais là à respirer.
— Rends-moi mon téléphone.
— Tu m’as pris en photo au ruisseau, sans ma chemise.
Tate sourit à l’écran.
— Tu m’as pris en photo dans mon pick-up aux feux rouges. Tu m’as pris en photo en train de dormir.
Son sourire ne bougea pas.
— Ça fait beaucoup de photos, pour un garçon qui ne m’a jamais adressé la parole.
Judah avait la bouche sèche.
Il était le fils du révérend Redmayne, le premier de sa classe, l’huissier qui distribuait les programmes.
Personne, dans le comté de Corbin, ne l’avait jamais regardé à deux fois.
Tate Hatchett était le fils du shérif, un linebacker en veste universitaire, et tout le monde le regardait une fois avant de détourner les yeux.
— Dis ce que tu veux, dit Judah.
— Je veux un marché. Tate traversa lentement les planches, un pas après l’autre. — Je les supprimerai selon ton degré d’obéissance.
Il s’arrêta assez près pour que Judah sente sur sa veste l’odeur de l’air froid et de l’herbe coupée.
— Tu fais tout ce que je dis. Si je te dis de te mettre à genoux et d’aboyer, tu te mets à genoux et tu aboies.
— C’est complètement dingue, dit Judah.
— Tu ne veux pas qu’Hannah découvre à quel point tu es un sale petit pervers.
Tate prononça son nom avec douceur.
— Tu ne veux pas que ton père voie ces photos sur l’écran de l’église.
Judah serra les poings le long du corps.
Hannah Ostler était assise à côté de lui dans le premier rang depuis qu’ils portaient des couches.
Elle le croyait bon.
— Si je dis non, tu les montres.
— Je n’ai pas besoin de les montrer. Tate pencha la tête. — Je n’ai qu’à attendre. Tu diras oui d’ici vendredi.
Judah regarda le téléphone.
Il regarda la bouche de Tate, et il détesta avoir passé sept mois à la contempler à cent cinquante mètres de distance.
Mais il détesta encore plus qu’à présent, à un mètre de lui, son corps l’ait remarquée.
— J’ai des conditions, dit Judah.
Tate haussa les sourcils.
— Hannah ne doit jamais voir ces photos. Pas une seule, pas le moindre indice, pas un mot.
— Je ne veux pas d’elle.
— Dis-le, dit Judah.
— Hannah ne les verra jamais. Tate soutint son regard.
— Les miennes sont simples. Tu ne me regardes pas au lycée. Tu ne me parles pas. Tu ne me connais pas.
Sa voix s’abaissa.
— Et rien ne sort de cette pièce.
— Marché conclu.
— Bien. Tate glissa le téléphone dans sa veste. — À genoux.
Le mot résonna dans le silence de la salle du clocher.
Judah ne bougea pas.
Son cœur battait si fort qu’il en avait mal.
En dessous, tout au fond de son ventre, quelque chose qu’il cachait depuis sept mois se retourna et s’éveilla.
Il pensa à l’affût en contreplaqué, dans les sumacs, et aux nuits passées assis sans bouger pendant six heures, parce qu’un chasseur sait attendre.
Puis il s’agenouilla.
Les planches étaient froides à travers son pantalon de ville.
Il s’agenouilla, les mains sur les cuisses, et leva les yeux sans les baisser.
Tate le regarda d’en haut un long moment, et ce regard traversa Judah, brûlant et lent.
Ses doigts lui saisirent le menton pour le relever, et son pouce appuya fort sur la cicatrice.
— Regarde-moi ça, dit-il doucement. Le fils parfait du pasteur à genoux.
— Va en enfer.
— Aboie.
Le visage de Judah s’empourpra.
— Hatchett…
— J’ai dit : aboie.
Son pouce glissa sur la lèvre inférieure de Judah et appuya dessus, lui ouvrant la bouche.
La chaleur lui dévala la colonne vertébrale.
Il bandait, visiblement et honteusement, et le regard de Tate descendit vers son sexe avant de remonter. Tate avait compris.
Judah aboya.
Le son qui sortit de sa bouche fut grave, bref et furieux, dans la pénombre de la salle du clocher.
Tate rit sous son souffle, et ce son alla droit à la queue de Judah.
Il sortit son téléphone et appuya une fois.
— Photo numéro un, dit-il en lui montrant l’emplacement vide. Bon chien.
Puis il se pencha jusqu’à ce que sa bouche soit à quelques centimètres de l’oreille de Judah.
— Je garde la dernière. Laquelle que ce soit, tu ne le sauras jamais.