Le chef du service de chirurgie a instauré l’interdiction des relations amoureuses entre collègues… et je la transgresse dans sa réserve de matériel médical, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Chambre 4-112
À trois heures du matin, je suis entrée dans la réserve de matériel médical pour hurler dans une pile de serviettes.
Je venais de perdre un patient sur la table d’opération, un homme d’une soixantaine d’années avec le ventre rempli de sang.
Sa fille était encore dans la salle d’attente.
J’avais tout fait comme il fallait, et ça n’avait rien changé.
La chambre 4-112 est un placard long et étroit, au service de traumatologie de l’hôpital Saint Brigid.
On y trouve des étagères remplies de gaze et de sérum physiologique, une porte qui se verrouille de l’intérieur et aucune fenêtre.
Tout le monde sait que c’est là qu’on va s’effondrer une minute.
J’ai refermé la porte derrière moi sans allumer.
Puis j’ai entendu quelqu’un respirer.
— Fairweather, dit une voix grave dans le noir.
Je connaissais cette voix.
C’était celle du docteur Kurt Hartmann, chef du service de chirurgie, un homme d’un mètre quatre-vingt-quinze qui ne haussait jamais la voix.
J’ai actionné l’interrupteur avec le coude.
Il se tenait tout au fond, les deux mains appuyées sur une étagère, la tête baissée.
Son haut de bloc bleu marine était sombre de sueur entre les omoplates.
Une trace de sang maculait sa manche. Ce n’était pas le sien.
— Désolée, ai-je dit. Je ne savais pas que quelqu’un était là.
— Il n’y a personne, a-t-il répondu. Ressortez.
Sa voix a tremblé sur le dernier mot.
Le chef du service de chirurgie avait écrit la règle qui interdisait aux gens comme moi de s’approcher des gens comme lui.
La règle numéro 9 est la première diapositive de la séance d’accueil : aucune relation entre personnes de niveaux différents dans la hiérarchie de formation, sous peine de licenciement du médecin en formation et de signalement à l’ordre des médecins.
Il l’avait écrite lui-même.
C’était l’homme le plus prudent de tout l’hôpital, et il se tenait là, tremblant dans un placard.
— La petite fille du box deux, ai-je dit.
Il a hoché la tête une fois, sans toujours me regarder.
— Huit ans, a-t-il dit. J’ai tenu son cœur dans ma main pendant quatre minutes.
— J’ai entendu, ai-je dit. Tout le service a entendu.
Il a ri, d’un rire bref et terrible, puis a fermé les yeux.
J’ai posé les serviettes.
— Tu n’as pas besoin de faire comme si tout allait bien devant moi, ai-je dit.
— Fairweather.
— Je le pense vraiment.
— Partez avant que je fasse quelque chose qui mette fin à votre carrière, a-t-il dit d’une voix très basse.
Il ne s’était toujours pas retourné.
J’aurais dû partir.
En trente-trois ans, je n’avais jamais fait une seule chose que je n’étais pas censée faire.
J’étais la fille d’un pasteur luthérien, j’avais une médaille d’assiduité parfaite et j’avais même codé par couleur mes dossiers de candidature à la résidence.
J’ai parcouru le placard jusqu’à lui et posé ma main à plat au milieu de son dos.
Il s’est figé.
Sous ma paume, ses muscles étaient chauds, durs et tremblants.
— Gretchen, a-t-il dit. C’était la première fois qu’il m’appelait par mon prénom.
— Redis-le.
Il s’est retourné.
Il était si près que les étagères me pressaient les omoplates, et il me regardait de haut, les yeux humides et furieux.
— Tu ne sais pas ce que tu fais, a-t-il dit.
— Non, ai-je répondu. Vraiment pas.
J’ai pris son visage entre mes mains et je l’ai embrassé.
Pendant une seconde, il est resté parfaitement immobile, et je me suis dit : ça y est, j’ai perdu mon travail.
Puis un son lui a échappé au fond de la poitrine et il m’a soulevée du sol.
Il m’a assise au bord de l’étagère la plus basse et s’est glissé entre mes genoux.
Une boîte de gaze est tombée et s’est éventrée sur le carrelage.
Sa bouche était avide et avait le goût du caramel au beurre et du café froid.
Sa barbe m’a râpé le menton, mais je m’en fichais.
J’ai agrippé son haut de bloc à deux mains et l’ai attiré contre moi jusqu’à ce qu’il n’y ait plus le moindre espace entre nous.
— Putain, a-t-il murmuré contre mes lèvres. Putain, Gretchen.
Ses mains se sont glissées sous le bord de mon haut et se sont étalées sur mes côtes nues, immenses et brûlantes.
Je me suis cambrée contre elles et je me suis entendue pousser un son que je n’avais jamais fait au travail.
— Chut, a-t-il dit, puis il m’a embrassée de nouveau pour m’empêcher de faire du bruit.
J’ai enroulé mes jambes autour de ses hanches.
Il était dur, si dur que je sentais toute sa longueur à travers deux fines couches de coton.
J’ai volontairement roulé des hanches contre lui.
Il a gémi et m’a repoussée, dans un lent mouvement de va-et-vient qui a fait glisser la couture de mon pantalon juste sur mon clitoris.
J’ai haleté contre sa bouche.
— Encore, ai-je dit.
Il l’a refait, plus fort, et sa main est remontée pour me soutenir l’arrière de la tête afin qu’elle ne heurte pas l’étagère.
Cette petite attention a failli me faire perdre pied.
J’ai tiré sur le cordon de son pantalon, mais il m’a attrapé le poignet.
— Pas ici, a-t-il dit en respirant comme s’il venait de monter quatre étages en courant.
— Tu trembles.
— Parce que j’en ai envie, et que je ne devrais pas.
— Alors laisse-moi t’aider à ne pas le faire, ai-je dit.
Il a ri contre mon cou, d’un vrai rire, rauque et surpris.
Puis il a posé son front contre le mien et s’est frotté à moi, par mouvements courts et puissants.
J’ai senti l’orgasme naître au creux de mon ventre.
— Kurt, ai-je murmuré, si près du point de non-retour que je voyais des étoiles.
De l’autre côté de la porte, quelque chose a émis un bip.
C’était le lecteur de badge.
Nous nous sommes figés tous les deux.
Tout son corps s’est raidi contre le mien, et la boîte de gaze gisait ouverte à nos pieds.
La poignée a commencé à tourner.
— Docteur Hartmann ? a demandé une voix d’homme. Votre badge a été détecté ici, monsieur. Tout va bien ?