La clinique s’est trompée de donneur : un Alpha milliardaire est le père de mon bébé, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le lot soixante et un
La directrice de la clinique avait posé une boîte de mouchoirs sur la table avant même de dire un mot.
C’est comme ça que j’ai compris que c’était grave.
J’étais venue quatre fois à la clinique de fertilité Cedar Row, et il n’y avait jamais eu de mouchoirs.
Je m’assis dans le fauteuil en cuir, ma parka toujours fermée et mes clés serrées dans le poing.
J’étais enceinte de six semaines.
Je l’avais dit à une seule personne.
Elle était aux urgences, à l’autre bout de la ville, en Crocs roses, à attendre que je lui envoie un texto.
— Madame Falkner, dit la directrice, merci d’être venue pendant votre pause.
C’était une louve, comme tout le monde dans cette clinique.
C’était justement la seule raison pour laquelle je l’avais choisie.
Dans une clinique humaine, ils auraient analysé mon sang et demandé pourquoi les résultats étaient anormaux. Ici, personne ne posait de questions.
Ici, les donneurs étaient aussi des loups, répertoriés par numéro, sans nom ni visage, et aucun homme ne pouvait me retrouver.
Je voulais un bébé que personne ne pourrait revendiquer.
J’avais économisé pendant trois ans pour obtenir exactement ça.
— Vos analyses sont parfaites, dit la directrice. La grossesse se déroule bien.
— Alors pourquoi il y a une boîte de mouchoirs ?
Elle baissa les yeux vers la table.
— Il y a eu une erreur avec la fiole, dit-elle.
Je ne bougeai pas.
— Vous avez choisi le donneur seize, dit-elle. Un enseignant, trente-quatre ans, un dossier sans anomalie. Le 3 février, le technicien a pris le mauvais lot dans le coffre.
— Quel lot ?
— Le soixante et un, dit-elle.
— Il n’y a pas de donneur soixante et un dans le catalogue, dis-je.
— Non, dit-elle. Le lot soixante et un n’est pas un donneur. Il appartient à un coffre privé.
J’avais la bouche sèche.
— À qui ?
La porte s’ouvrit derrière moi avant qu’elle puisse répondre.
Je sus qu’il était dans la pièce à la façon dont l’air changea.
Un loup de cette taille envahit une pièce dès qu’il y entre.
Il était très grand et très large d’épaules, en costume gris anthracite, avec des cheveux châtain cendré coupés court et une barbe courte qui grisonnait au menton.
Ses yeux étaient d’un bleu pâle et limpide. Ils se posèrent directement sur mon ventre, puis remontèrent vers mon visage au prix d’un effort visible.
Je connaissais son nom avant même qu’il le prononce.
Il était peint en blanc, en lettres de trois mètres, sur les grues du terminal 5.
— Madame Falkner, dit-il. Je suis Anselm Strandberg.
La directrice se leva si vite que sa chaise recula en roulant.
— Alpha Strandberg, je vous avais demandé d’attendre jusqu’à…
— J’ai attendu, dit-il sans la regarder.
Il ne s’assit pas.
Il se tenait au bout de la table, une main à plat sur le bord, et je le regardai décider comment s’adresser à moi.
— L’erreur incombe à la clinique, dit-il. La clinique en répondra pleinement.
— C’est déjà ça, dis-je.
— Le reste ne concerne que vous et moi.
Il sortit une carte de la poche intérieure de sa veste, la posa sur la table et la fit glisser vers moi de deux doigts.
Il y avait un numéro de téléphone écrit à l’encre noire, et rien d’autre.
— Il existe des moyens discrets de régler ça, dit-il. Sans bruit, et selon vos conditions. Vous n’auriez plus jamais à y penser.
La pièce devint parfaitement silencieuse.
Je le compris parfaitement.
Un homme qui venait d’apprendre qu’il avait conçu un enfant par accident m’offrait un numéro à appeler.
Pour que l’enfant n’existe pas.
Je pris la carte.
Je regardai son nom au dos, ainsi que le petit bateau en relief.
Je la déchirai en deux et reposai les deux morceaux sur la table, devant lui.
— Je ne vais pas régler ça, dis-je.
— Madame Falkner…
— J’ai choisi un donneur parce que je voulais un bébé qu’aucun homme ne pourrait m’enlever. Au lieu d’un enseignant, j’ai eu droit à un Alpha avec une carte de visite. Ce n’est pas mon erreur, et ce n’est pas mon problème.
Je me levai.
Mes genoux tinrent bon, ce qui me surprit.
— Je garde ce bébé, dis-je. J’enverrai mes factures à la clinique. Vous pouvez rester en dehors de ma vie.
Je me retournai pour partir.
Sa chaise racla le sol, et il bougea plus vite qu’un homme de cette taille n’aurait dû le faire.
Il tendit la main vers mon poignet.
Je sentis la chaleur de sa main à deux centimètres de ma peau.
Tous les vieux instincts de mes années de fuite s’allumèrent dans ma tête.
— Ne faites pas ça, dis-je.
Sa main s’immobilisa dans les airs.
Elle resta là, doigts écartés, son bras tremblant, et il la fixa comme si elle appartenait à quelqu’un d’autre.
Je n’attendis pas de voir ce qu’il ferait ensuite.
Je passai devant les mouchoirs, la directrice et l’écriteau sur la porte.
Je descendis les quatre étages par l’escalier, pour que personne ne puisse me suivre dans un ascenseur.