Le drone qui s’est choisi le maréchal, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Lot numéro neuf
Le lot numéro neuf, c’était Linus Garrow, et quarante mille personnes dans la Salle des revendications se moquaient de lui.
Il était réveillé depuis moins d’une minute.
La dernière chose dont il se souvenait, c’était un feu blanc et doré qui jaillissait de ses propres mains et un vaisseau rempli d’inconnus qui parvenait à s’échapper.
Puis il y avait eu des lumières éblouissantes, une simple tunique grise et un écran au-dessus de sa tête qui affichait son nom.
LOT 9. GARROW, LINUS. DRONE, 24 ANS. NON RÉCLAMÉ.
En contrebas de l’écran, les Warborn étaient assis en rangées, vêtus de noir et d’argent, et aucun ne levait la main.
« Vingt-quatre ans, aucune compétence enregistrée, aucune revendication, annonça le présentateur. Les Forges du minerai le prendront pour la vie. »
La salle éclata de nouveau de rire.
Des caméras flottantes se tournèrent vers Linus et s’immobilisèrent devant lui, si bien que son visage apparut en immense sur tous les murs.
Son frère adoptif, Perrin, se tenait au pied des marches de la scène, les mains jointes devant lui.
Ce corps connaissait Perrin. Perrin l’avait nourri, lui avait appris à lire et l’avait accompagné jusqu’à la salle ce matin-là.
« Ce n’est qu’une formalité, Lin, avait dit Perrin à la porte. Reste là et prends l’air triste. Le duc Cormac a promis de te ramener à la maison avant le printemps. »
Dans son autre vie, Linus avait passé son temps à entendre des officiers dire « procédure habituelle » juste avant que quelque chose ne tourne mal.
À son poignet droit, il portait un bracelet d’acier impossible à ouvrir.
Perrin le lui avait verrouillé au poignet à dix-sept ans. Il avait dit que ça éloignerait les rabatteurs d’un joli drone.
Il était tiède, à présent, et devenait de plus en plus chaud.
Le duc Cormac Lorne était assis au premier rang, les tempes argentées, et adressa à Linus un petit signe de la main bienveillant, avec deux doigts.
Ce matin-là, à la porte, le duc avait lui-même enroulé autour du cou de Linus son écharpe bordée d’or et lui avait dit de la garder.
Pendant qu’il le faisait, il avait jeté deux fois un coup d’œil vers la loge vide du maréchal.
« Une fois », annonça le présentateur.
Personne ne bougea.
« Deux fois. »
Alors les grandes portes au fond de la salle s’ouvrirent, et les rires s’arrêtèrent.
Un homme en manteau noir remonta l’allée, seul.
Il était grand, les cheveux noirs et le visage dur, fatigué, et chaque Warborn qu’il croisait se levait avant de se rasseoir aussitôt.
« C’est le maréchal Roark, murmura quelqu’un. Il ne vient jamais le dernier jour. »
Le maréchal prit place dans la loge vide, au premier rang, sans regarder personne.
Sa main gauche était couverte d’un gant noir, et une fine lueur dorée s’échappait des coutures.
Le bout des dix doigts de Linus se mit à picoter en même temps.
Le bracelet d’acier à son poignet passa de tiède à brûlant.
Linus plaqua sa main gauche dessus et leva les yeux. Le maréchal le regardait droit dans les yeux.
Des yeux pâles où brillait de l’or. Un muscle tressautait dans sa mâchoire.
Des plaques noires remontaient sous la peau de son cou. Il plaqua sa main gantée contre sa poitrine pour les retenir.
« Dernier appel pour le lot numéro neuf », annonça le présentateur.
Le bracelet se fendit.
Il se brisa en deux et tomba sur la scène avec un bruit métallique qui résonna dans toute la salle.
En dessous, sur l’intérieur de son poignet, se trouvait une marque pâle en forme d’anneau.
Elle s’illumina d’or.
Toutes les caméras pivotèrent vers elle, et l’anneau doré emplit les murs de la salle.
« Lin, non, dit Perrin d’une voix brisée. Ne fais pas ça. »
La salle était devenue silencieuse.
Linus connaissait la règle. Ce corps l’avait apprise à seize ans et n’avait jamais eu le droit de l’appliquer.
Un drone dont la marque s’illuminait pouvait nommer le Warborn qui l’avait fait s’allumer.
Si la revendication était faite dans la salle, personne ne pouvait la refuser.
Personne n’en avait fait depuis des années, parce que chaque drone dont la marque s’était illuminée avait été empêché de monter sur scène.
Il pensa aux Forges du minerai. Il pensa au geste de la main de Perrin, à l’écharpe et au mot « printemps ».
Alors il s’avança jusqu’au bord de la scène, leva son poignet lumineux vers les caméras et revendiqua le maréchal.
« Je nomme le maréchal Ambrose Roark. »
Sa voix résonna dans les haut-parleurs, forte et assurée, mais lui ne se sentait pas du tout assuré.
Pendant un instant, rien ne se passa.
Puis le maréchal Roark se leva.
Il descendit les marches de devant et monta sur scène en trois grandes enjambées, les plaques le long de sa mâchoire noires et acérées.
Il saisit le poignet de Linus de sa main droite, nue.
Sa poigne était brûlante, et l’or sous la peau de Linus s’embrasa plus vivement à l’endroit où ils se touchaient.
« Redis-le », dit doucement le maréchal. Sa voix tremblait.
« Je te nomme, dit Linus. Ambrose Roark. »
Le maréchal ferma les yeux, et certaines plaques de sa mâchoire s’enfoncèrent de nouveau sous sa peau.
Il se tourna vers le présentateur. « Le lot numéro neuf est revendiqué. »
Un grondement monta des quarante mille personnes, moitié halètement, moitié rugissement.
Puis une voix douce et chaleureuse s’éleva du premier rang et coupa court au vacarme.
Le duc Cormac Lorne se leva en boutonnant son manteau, toujours souriant.
« Maréchal, pardonnez-moi, dit-il. Ce drone appartient à ma maison. Son frère a signé le contrat ce matin. »