L’infirmière et le duc mourant : un mariage d’un an, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La lancette
La dernière chose dont Natsuki Hoshino se souvenait, c’était le sol des urgences, froid contre sa joue.
Elle marchait de la salle de préparation des médicaments jusqu’au box quatre, et puis elle ne marchait plus.
À présent, le sol était recouvert d’un épais tapis de laine, et un homme sifflait quelque part au-dessus d’elle.
Elle connaissait ce sifflement.
Elle l’avait entendu mille fois, et elle ouvrit les yeux en comptant déjà.
Elle était allongée sur le dos, vêtue d’une robe de soie crème, un corset serré autour des côtes.
Son cœur cognait à toute allure, et elle n’arrivait pas à prendre une inspiration complète.
— Elle s’est encore évanouie, dit une voix d’homme, blasée. Cette fille ne sert à rien. Sortez-la.
— Laissez-la, dit une deuxième voix, fluette, sèche et épuisée. Elle signe.
Natsuki se redressa trop vite, et la pièce bascula.
C’était une vaste chambre à coucher, avec des boiseries sombres, un lit à baldaquin et un feu beaucoup trop vif.
Sur le lit, allongé sur le dos, gisait l’homme le plus maigre qu’elle eût jamais vu.
Ses cheveux noirs lui collaient au front, et ses lèvres avaient la couleur d’un hématome.
Sa poitrine se soulevait à chaque respiration, et un râle humide en sortait.
Ses chevilles, sous la couverture, étaient gonflées.
Au pied du lit se tenait un homme corpulent vêtu d’un manteau noir, une lancette d’argent à la main.
Une cuvette de cuivre était posée par terre.
Sur une petite table près de la fenêtre reposait une longue feuille, avec une plume à côté et un nom à moitié écrit en bas.
Rosalind Ave
C’était son écriture, et ce n’était pas la sienne.
Puis les souvenirs affluèrent, et ils n’étaient pas tous à elle.
Elle allait devoir être Rosalind, désormais, puisque c’était le nom inscrit sur la feuille.
Une jeune femme prénommée Rosalind Averill, fille d’un baron, âgée de vingt-quatre ans, dont le père croulait sous les dettes.
Un document qui disait un an et vingt mille couronnes.
Et sous tout ça, une histoire.
Natsuki l’avait lue pendant ses gardes de nuit, adossée au mur de la salle de repos, son téléphone à la main et un café froid à côté d’elle.
Le duc qui ne verrait pas le printemps.
L’homme sur le lit était Lysander Ardmoor, duc d’Ardmoor, âgé de vingt-neuf ans.
Dans les quarante premiers chapitres, tout le monde disait la même chose à son sujet.
Il était en train de mourir, et il ne verrait pas le printemps prochain.
— Madame, dit l’homme corpulent en noir, vous allez devoir attendre dehors pendant que je termine.
Il souleva le bras du duc et le retourna.
L’intérieur de son coude était couvert de vieilles cicatrices blanches et d’une fine entaille rouge toute récente ; elle en compta quarante avant qu’il n’y pose la lame.
— Arrêtez, dit Rosalind.
Sa voix, petite et rauque, sortit de la gorge d’une étrangère.
L’homme ne leva pas les yeux. — Votre Grâce est saigné le mardi et le vendredi. C’est comme ça depuis deux ans.
— Arrêtez ça tout de suite.
Elle avait traversé le tapis avant même de se rendre compte qu’elle s’était levée, et ses genoux faillirent céder.
Elle attrapa le poignet de l’homme corpulent à deux mains et le tordit sur le côté.
La lancette lui échappa des doigts et tinta sur le plancher.
— Madame !
— Il n’arrive pas à respirer, dit-elle. Vous le laissez allongé, ses poumons sont pleins, et vous le privez du sang dont il a besoin pour transporter le peu d’air qu’il reçoit.
— Je suis médecin du Collège royal…
— Alors vous savez qu’un homme qui se noie se redresse.
Elle ne lui laissa pas le temps de répondre.
Elle arracha les oreillers de l’autre côté du lit — trois, quatre, cinq — et les cala derrière le dos du duc.
— Aidez-moi à le soulever, dit-elle à la pièce.
Personne ne bougea.
Alors elle passa elle-même les bras sous ses épaules et le souleva.
Il ne pesait presque rien.
Ça l’effraya plus que ses lèvres bleues.
Il retomba contre les oreillers dans un hoquet, et elle en glissa un autre sous ses genoux pour soulager ses jambes gonflées.
Sa respiration s’interrompit, puis s’allongea.
Elle était toujours pénible, mais c’était une respiration.
Sans réfléchir, elle lui prit le poignet.
Deux doigts sur sa peau fine, les yeux rivés à l’horloge sculptée au-dessus du feu, les lèvres en mouvement.
Son pouls était rapide et irrégulier : cent dix, avec des ratés.
Sa main pivota sous la sienne, et de longs doigts froids se refermèrent sur les siens.
Elle leva les yeux.
Il la regardait droit dans les yeux.
Ses yeux étaient gris, et la peau dessous était sombre comme une empreinte de pouce.
Son regard était parfaitement éveillé.
— Duchesse, dit-il d’une voix de papier. Vous comptez.
— Chut, dit-elle. J’ai besoin d’examiner votre poitrine.
Elle ouvrit le col de sa chemise de nuit jusqu’au sternum et posa la paume à plat sur la cage dure de ses côtes.
Sa peau était froide, et son cœur cognait contre sa main.
Elle se pencha et posa l’oreille contre lui.
Elle entendit le son qu’elle redoutait : un souffle humide et précipité, là où elle aurait dû percevoir un battement net, avec un crépitement en dessous.
Son cœur était abîmé, et il était en train de le noyer.
Sa poitrine se soulevait et s’abaissait contre sa joue, et sa main libre se leva, hésita, puis se posa sur ses cheveux.
— C’est grave ? demanda-t-il à voix basse.
— Ce n’est pas bon. Elle releva la tête. Mais ce n’est pas ça qui vous tue ce soir.
— Non ?
— C’est la saignée.
L’homme corpulent poussa un cri indigné.
— Sortez, dit Rosalind.
« Je suis au service de la famille du duc, madame, et lord Corbin… »
« C’est l’épouse du duc qui parle. »
Le mot lui avait échappé avant même qu’elle ait décidé de le prononcer.
Elle se tourna vers la table, saisit la plume et écrivit sous le nom à moitié inscrit, d’une écriture nette et penchée.
Elle compléta le nom d’un seul trait : Averill.
Puis elle ajouta une phrase de son cru dans la marge du contrat.
La duchesse a autorité sur la maisonnée, et d’abord sur la chambre du malade.
Elle signa.
« Si le duc le souhaite », ajouta-t-elle en le regardant.
L’homme étendu sur les oreillers la fixa un long moment.
Puis le coin de sa bouche remua, sans que cela ressemble tout à fait à un sourire.
« Donnez-moi la plume », dit le duc d’Ardmoor.
Il signa d’une main tremblante, puis écrivit sous son nom :
D’accord.
L’homme corpulent ramassa son sac, blanc de rage.
« Il sera mort demain matin, lança-t-il depuis le seuil. Asseyez-le tant que vous voulez. Vous l’aurez tué, madame, et je le dirai au roi. »
La porte se referma derrière lui.
Le feu crépita.
Une main se referma sur son poignet, froide et étonnamment puissante.
« Duchesse, dit doucement le duc. La jeune fille qui a signé la première page n’arrivait pas à me regarder. »
Elle eut la bouche sèche.
« Je peux vous regarder, dit Rosalind. »
« Oui. » Ses yeux gris ne quittèrent pas son visage. « Je l’ai remarqué. »