Le prince elfe exilé d’à côté meurt le soixante-dixième jour, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Premier jour
Aoi Sakurai se réveilla au chant d’un coq, ce qui n’allait pas du tout, parce qu’il n’y avait aucun coq dans son bureau.
Elle resta immobile sous une couette jaune rapiécée et fixa le plafond.
Les poutres étaient en bois sombre, avec une fissure en forme d’éclair au-dessus du lit.
Elle avait contemplé cette fissure pendant deux mille heures.
Elle l’avait contemplée sur son téléphone, dans le train et pendant sa pause déjeuner, cachée sous son bureau.
La dernière chose dont elle se souvenait, c’était 3 h 40 du matin, à son bureau.
La chanson thème de Sunhollow Days jouait tout bas sur son téléphone tandis que son cœur faisait quelque chose d’affreux dans sa poitrine.
Maintenant, la chanson était bien réelle, et c’étaient les oiseaux.
Elle se redressa.
Ses mains étaient petites et roses, sans la moindre callosité.
Ses cheveux lui retombaient sur les épaules en deux longues tresses noires.
Elle portait la chemise crème et la salopette en jean qu’elle avait choisies pour son agricultrice, au premier jour du jeu.
— Non, dit Aoi. C’est impossible.
Elle se pinça le bras, et ça lui fit mal.
Elle prononça « Menu » à voix haute, mais rien ne se passa, parce qu’il n’y avait pas de menu.
Elle le répéta, plus fort, pour un coq.
Puis elle sortit en courant, en chaussettes.
Depuis le perron de la ferme, on voyait la vallée, et elle était exactement comme il fallait.
Des collines verdoyantes s’étendaient sous un ciel rose, et le village de Pellmoor fumait tranquillement au loin.
Une clôture en bois entourait sa parcelle, et le bac d’expédition se trouvait près du portail, avec son petit drapeau rouge.
Une poule brune solitaire se tenait dans la poussière et la dévisageait.
— Bonjour, Biscuit, murmura Aoi.
La poule ne répondit pas, et c’était la chose la plus réelle jusqu’à présent.
Aoi plaqua ses deux mains sur sa bouche et rit jusqu’à en pleurer.
Elle connaissait cette ferme par cœur.
Il y avait des graines de navet dans le coffre près de la porte et une houe dans la remise.
La confiture de poires de sa mère l’attendait sur l’étagère du garde-manger, un pot offert pour son premier cadeau à un voisin.
Elle connaissait le chat du village, les horaires du boulanger et le soir où les feux d’artifice illuminaient la place.
Elle savait aussi que c’était le printemps de la première année.
À l’automne de la quatorzième année, pendant la fête des récoltes, la pire fin du jeu commencerait.
Elle tourna lentement la tête vers la parcelle voisine.
La parcelle deux était un rectangle de terre grise et pierreuse, avec une cabane penchée au fond et pas la moindre culture.
Un homme se tenait en son milieu.
Il était très grand et mince, vêtu d’un manteau vert sombre usé aux coudes.
Une longue écharpe verte lui entourait le cou en deux tours.
Ses cheveux gris cendré étaient attachés bas sur sa nuque et se soulevaient légèrement dans le vent.
Sous ses cheveux, ses oreilles se terminaient en pointe.
Il se tenait les bras le long du corps et contemplait la terre morte.
Le ventre d’Aoi se noua.
— Le Voisin silencieux, souffla-t-elle.
En deux mille heures, elle avait réussi à le débloquer une seule fois.
Il fallait huit cœurs et cent onze cadeaux.
La récompense était une intrigue cachée que personne sur les forums ne parvenait à expliquer.
Puis, à l’automne de la quatorzième année, des soldats en gris descendirent la route de la vallée, à la lueur des torches.
Ils incendièrent son champ.
Il marcha jusqu’au-devant de sa ferme, une épée à la main, lui qui avait juré de ne jamais la dégainer.
Il se tint sur la clôture entre les parcelles jusqu’à ce que les flammes l’atteignent.
Elle avait pleuré pendant une heure.
Elle n’était jamais retournée à cette sauvegarde.
Aoi regarda l’homme réel, debout sur la vraie terre, son souffle réel se condensant dans le froid.
Soixante-dix jours, pensa-t-elle.
J’ai soixante-dix jours.
Elle rentra dans la maison, prit la confiture de poires sur l’étagère et traversa son jardin d’un pas décidé jusqu’à la clôture.
Il l’entendit arriver et se raidit.
— Ces terres sont à moi, dit-il sans se retourner.
Sa voix était grave, rauque et lasse.
— Je sais. Elle enjamba la clôture et retomba sur ses pierres.
— Je ne t’ai pas donné la permission de venir.
— J’ai apporté de la confiture. À la poire. Tu aimes la poire.
Il tourna la tête.
Ses yeux étaient verts, et très froids.
— Je ne te connais pas, dit-il. Et je n’ai dit à personne ce que j’aimais.
— Je le sais aussi, Caelrin.
Il bougea plus vite qu’elle ne pouvait le voir.
Une seconde, il était à trois mètres.
La seconde suivante, sa main lui encerclait le poignet, fermement, sans lui faire mal, son pouce posé à plat sur son pouls.
Le pot de confiture resta dans son autre main sans même tinter.
Il l’avait attirée assez près pour qu’elle sente l’air froid, le cèdre et, très légèrement, la fumée de bois.
Il la dévisageait.
— Redis mon nom, dit-il.
Son cœur battait si fort qu’il devait le sentir sous son pouce.
— Caelrin Aldoreth, dit Aoi. Troisième fils du roi des elfes. Exilé il y a deux ans pour avoir refusé de brûler les moulins de la frontière.
Il ne desserra pas sa prise.
— Personne dans cette vallée ne sait ça.
— Moi, si. Elle déglutit. Et dans soixante-dix jours, une armée incendiera ce champ alors que tu seras encore dessus.
Quelque chose bougea derrière ses yeux, lentement, dangereusement.
Il ne lâcha pas son poignet.
— Alors tu ferais mieux de me dire comment, dit-il, tout depuis le début, et tu as intérêt à commencer maintenant.