La figurante achetée par le vampire était censée mourir au chapitre douze, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Vendue
La première chose que j’ai remarquée, c’était le numéro épinglé à ma robe.
LOT 14, brodé en fil d’or, juste au-dessus de mon cœur.
La deuxième, c’était que je me tenais sur une estrade recouverte de velours, dans une salle de bal, sous un projecteur.
Deux cents personnes en noir me dévisageaient.
Mon dernier souvenir, c’était un banc de laverie à Dayton et un téléphone dans ma main.
Je relisais le chapitre onze du pire livre que j’aie jamais terminé.
J’ai inspiré. L’air avait un goût de cire de bougie et de parfum hors de prix.
Puis l’homme au pupitre a annoncé : « Lot quatorze. Femme, humaine, vingt-six ans, en bonne santé, sans marque, aucun antécédent de morsure. »
Je connaissais cette phrase.
Je l’avais lue deux jours plus tôt.
Puis je l’avais lue à voix haute à ma sœur au téléphone, en prenant une voix grave de présentateur.
Le livre s’intitulait Son âme sœur marquée par la lune.
Il avait quatre étoiles et une couverture avec un loup torse nu.
Au chapitre un, l’autrice m’avait présentée avec une phrase que je répétais à ma sœur depuis une semaine.
« Le lot quatorze n’était personne. »
J’étais la figurante.
La figurante se fait vendre au chapitre un et vider de son sang au chapitre douze, histoire de donner l’air effrayant au méchant.
J’ai baissé les yeux vers mes mains.
C’étaient les mains d’une inconnue, petites et hâlées, avec un vernis rouge écaillé.
— La mise à prix correspond à la dette, a annoncé le commissaire-priseur. Deux cent douze mille dollars, détenus par Lisle Credit. Qui dit mieux ?
Au premier rang, un homme en costume bleu marine bon marché fixait ses chaussures.
Je ne le connaissais pas, et pourtant je savais exactement qui il était.
C’était mon père, dans ce corps.
Il avait emprunté de l’argent en me prenant comme garantie, puis l’avait perdu à une table de jeu.
Maintenant, il était venu assister à la vente pour s’assurer de toucher sa part.
— Sans marque, ai-je dit à voix haute. C’est une description de lot ou une annonce pour une voiture d’occasion ?
La salle s’est tue.
Quelqu’un, au fond, a éclaté de rire, puis s’est arrêté.
J’aurais dû tenir ma langue.
Mais je venais de mourir sur un banc de laverie, et je portais un numéro.
— Et si c’est le chapitre un, ai-je ajouté, j’aimerais parler à l’autrice.
Au troisième rang, un homme qui regardait son téléphone a levé les yeux.
Il avait la peau pâle, les cheveux noirs et un costume noir. Ses yeux gris se sont posés sur moi et n’ont plus bougé.
Il a tressailli.
Un tout petit tressaillement, du genre qu’on a quand quelqu’un lit son journal à voix haute.
C’était Benedict Rhinelander, le vampire milliardaire au cœur froid du livre, et l’autrice avait décrit ses yeux comme des « bassins de mercure liquide ».
Je devais reconnaître qu’elle n’avait pas tort.
— Deux cent vingt, a lancé un petit homme gris près de l’allée.
Il tenait la palette d’une femme couverte de perles, assise dans une loge privée à l’étage, les mains jointes.
Je la connaissais, elle aussi.
Dorothea Lisle était à la tête du conseil des vampires.
Au chapitre neuf, elle avait une réplique sans importance à propos des caves sous sa maison, où « aucun donneur ne ressortait ».
— Deux cent cinquante, a lancé l’homme gris. Deux cent quatre-vingts. Trois cent mille.
Le commissaire-priseur suait de joie.
Dans le livre, Benedict m’avait achetée pour deux cent quinze mille dollars, en haussant les épaules, l’air blasé.
Aujourd’hui, il n’a pas enchéri.
Il est resté parfaitement immobile, à me regarder.
— Trois cent dix, a lancé l’homme gris.
— Quatre millions, a dit Benedict Rhinelander.
La salle de bal a réagi comme un pneu crevé.
— Monsieur Rhinelander, a dit le commissaire-priseur. C’est presque vingt fois…
— Je sais ce que c’est.
À l’étage, la femme couverte de perles a levé un doigt.
L’homme gris a ouvert la bouche.
J’ai fait le calcul en vitesse.
Le règlement des enchères figurait dans le livre, parce que l’autrice adorait inventer des règles qu’elle pourrait enfreindre plus tard.
Avant que le marteau ne tombe, le lot peut refuser un acheteur.
Je n’avais droit qu’à un seul refus.
J’avais le choix entre un homme qui me tuerait dans vingt-cinq jours et une femme dont les caves n’avaient aucune issue.
— Je refuse l’acheteur en gris, ai-je dit.
Le commissaire-priseur m’a dévisagée.
— Mademoiselle, ce n’est pas…
— Section neuf. Vérifiez.
Il a vérifié.
Son visage a pris une expression compliquée.
— Le lot refuse l’enchérisseur de Lisle Credit, a-t-il dit d’une voix de papier détrempé.
Un sifflement a retenti depuis la loge à l’étage.
J’ai regardé droit dans les yeux de Benedict Rhinelander.
— Le diable que je connais, lui ai-je dit, est grand et entièrement habillé. Alors, félicitations.
Il m’a regardée.
— Adjugé, a annoncé le commissaire-priseur, et le marteau s’est abattu.
Les portes du fond se sont ouvertes à la volée.
Une bouffée d’air froid venue de la rue s’est engouffrée dans la salle, avec une odeur de pluie, de fumée de bois et de chien mouillé.
Tous les loups alignés le long du mur du fond se sont levés d’un seul coup.
Un homme est entré, la chemise ouverte au col et les cheveux trempés.
Il était gigantesque.
Ses yeux étaient dorés.
Mon poignet gauche s’est embrasé.
J’ai baissé les yeux : à l’intérieur de mon poignet, un croissant de lune argenté illuminait ma peau.
— Oh, non, j’ai murmuré.
L’Alpha s’est arrêté net au milieu de l’allée. Il a regardé mon poignet, puis mon visage.
À côté de l’estrade, Benedict Rhinelander a dit tout bas : « Ne le regarde pas. »
Je l’ai regardé.
— Regarde-moi, a dit Benedict. J’ai besoin que tu restes en vie pendant les onze prochaines semaines.