L’héritière secrète : mariée au frère de mon ex, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Grand frère
— Lance, ça fait deux jours que tu es marié à Liza et Etta n’est toujours pas au courant ?
Je m’arrêtai, la main sur la porte.
— Cinq ans, mec. C’est vraiment dégueulasse.
— Elle est canon, quand même, dit une autre voix. Quel gâchis.
La porte du salon privé, au fond du club, était entrouverte d’un centimètre.
Quatre hommes se trouvaient à l’intérieur. L’un d’eux était mon fiancé.
J’avais gravi ces marches pour confier un secret à Lance.
Je m’étais entraînée dans la voiture. Mon vrai nom. Mon grand-père. La raison pour laquelle il n’avait jamais rencontré ma famille.
À présent, je me tenais dans le couloir, dans ma jolie robe noire, incapable de sentir mes mains.
— Alors, elle est jolie, dit Lance. Et alors ?
Des glaçons tintèrent dans un verre.
— Ma mère est une Beckford, maintenant. Plus personne ne me traite de bâtard. Etta conduit un ferry. Elle n’a pas sa place à mes côtés.
— Et Liza, si ?
— Liza est une Brewster. L’argent des Brewster, les amis des Brewster. Sa voix se durcit. Mon père préfère toujours Rem. Avec sa famille derrière moi, je peux prendre le fauteuil.
Rem.
Remington Beckford. Son demi-frère aîné. Le véritable héritier.
La mâchoire de Lance se crispait chaque fois qu’il prononçait ce nom.
— Tu n’aimes plus Etta ?
— Grandis un peu. L’amour ne permet pas d’acheter des parts.
Pendant cinq ans, il m’avait répété que l’argent n’avait aucune importance.
Il n’avait même jamais passé la nuit avec moi. Une fille devait se respecter, disait-il. On devait attendre d’être mariés.
— Depuis combien de temps ça dure avec Liza ?
Lance éclata de rire. — Trois ans. Elle s’est déshabillée dans ma voiture dès la première semaine. Elle s’est liée d’amitié avec Etta juste pour être près de moi.
— Mec. Et si Etta découvre tout ?
— Etta est lente à la détente. Je lui ai acheté des boucles d’oreilles pour son anniversaire. Elle va pleurer, puis elle se calmera.
Je portai la main à mes oreilles.
Je les portais.
Je les retirai, l’une après l’autre.
Puis j’ouvris la porte d’un coup de pied.
Lance était vautré sur un canapé en cuir, un verre à la main.
Il me vit, et le verre lui glissa des doigts avant de se briser par terre.
— Etta ? Son visage devint livide. Qu’est-ce que tu fais là ?
Des canapés en cuir. Une bouteille de scotch de quarante ans. Quatre hommes adultes en mocassins sans chaussettes.
— Waouh, dis-je. C’est ici que vous vous entraînez à jouer les méchants ? Il y a du boulot.
Un de ses amis rit, puis se tut.
Lance se leva si vite qu’il se cogna le genou contre la table.
— Chérie. Allons dehors. Ne fais pas toute une histoire.
Il tendit la main vers mon bras. Je reculai.
— Dehors ? Tu étais tellement courageux quand la porte était fermée.
— Tu as mal compris. Tu déformes mes paroles pour en faire…
Je saisis le scotch par le goulot.
— Va au diable, Lance.
Je frappai.
La bouteille heurta le côté de sa tête dans un craquement sourd.
Il retomba sur le canapé, une main plaquée contre sa tempe.
Le sang coulait entre ses doigts.
— T’es folle ?
— C’est fini, dis-je. À partir de maintenant.
— Etta…
— Redis mon nom et je m’occupe de l’autre côté.
Il se tut.
Je laissai tomber ses boucles d’oreilles dans le seau à glace.
— Félicitations pour votre mariage, dis-je. Toi et Liza, vous vous méritez.
Je sortis.
Je descendis les escaliers et m’installai sur un tabouret de bar avant que mes mains se mettent à trembler.
Je commandai un whisky et le tins à deux mains.
Le pouce tremblant, j’envoyai un texto à Dina, en Italie.
Lance a épousé Liza. Il y a deux jours. Je l’ai frappé avec une bouteille.
Trois petits points. Puis : BIEN. Ça va ??? Je prends un avion.
Les basses résonnaient sous mes pieds. Des lumières balayaient la piste de danse en violet et en bleu.
Puis je le vis.
Il était assis seul dans une banquette d’angle, une jambe croisée sur l’autre, un verre posé sur son genou.
La moitié de son visage était dans l’ombre.
Il ressemblait à Lance. Le même nez droit, les mêmes sourcils épais.
Mais Lance avait toujours l’air de vouloir désespérément entrer quelque part.
Lui avait l’air de posséder la pièce et de la trouver ennuyeuse.
Je connaissais son visage grâce au téléphone de Lance, où j’avais zoomé pour mieux voir son air arrogant.
Rem Beckford.
Lance m’avait trahie.
Lance détestait son frère.
Son frère se trouvait à six mètres de moi.
Était-ce une bonne idée ? Non.
Est-ce que ça m’importait ? Pas le moins du monde.
Je descendis de mon tabouret, traversai la piste tout droit et me glissai entre ses genoux.
Puis je m’assis sur ses genoux.
— Salut, dis-je. Ça te dit de faire une connerie ?
La table à côté de nous se tut. Quelqu’un lâcha un « Oh mon Dieu » sous la musique.
Il ne me repoussa pas.
Ses mains se posèrent sur ma taille, chaudes et fermes.
— Tu te trompes d’homme, belle-sœur.
Alors il savait parfaitement qui j’étais.
Ce mot me donna envie de mordre quelque chose.
Je nouai mes bras autour de son cou et me penchai jusqu’à ce que ma bouche frôle presque la sienne.
— Non, murmurai-je. Je suis venue pour toi, grand frère.
Puis je l’embrassai.
C’était brouillon, furieux et brûlant. Il avait le goût du whisky et de la fumée.
Les filles bien n’embrassent pas le frère de leur ex dans un club bondé.
J’avais été sage pendant cinq ans. Voilà où ça m’avait menée.
Il me laissa l’embrasser quelques secondes.
Puis il m’attrapa par la mâchoire et m’éloigna d’un centimètre.
Ses yeux gris parcoururent mon visage.
— Tu as bu combien ?
— Un whisky. Je ne suis pas saoule. Je suis furieuse.
— Contre mon frère.
— Je viens de frapper ton frère avec une bouteille de scotch.
Le coin de sa bouche tressaillit.
— C’était donc ça, le bruit à l’étage.
— Si ça ne t’intéresse pas, dis-le. Je trouverai quelqu’un que ça intéresse.
Je le pensais. Je commençai à me lever.
Son bras se referma autour de ma taille et me ramena contre lui.
Puis il se leva en me portant dans ses bras, comme si je ne pesais rien, et m’emmena vers l’ascenseur privé.
— Trop tard, dit-il.
Les portes se refermèrent sur une douzaine de visages ébahis.
Il me reposa par terre et me plaqua contre le mur miroir.
Sa main glissa derrière ma nuque. Sa bouche se posa de nouveau sur la mienne.
Ce baiser était différent.
D’abord lent. Profond. Comme s’il avait toute la nuit devant lui et comptait bien en profiter.
Puis il devint vorace.
Son autre main remonta le long de mon flanc, à travers la soie fine de ma robe.
Son pouce effleura le dessous de mon sein et s’y attarda.
Je me cambrai contre lui avant de pouvoir m’en empêcher.
Sa bouche descendit sur ma mâchoire, puis le long de mon cou.
— Qui embrasse le mieux ? murmura-t-il contre ma peau. Lui ou moi ?
— Toi. Il n’y a même pas photo.
C’était ça, le pire. C’était vrai.
Lance embrassait comme s’il attendait des applaudissements.
Rem embrassait comme s’il remarquait chacun de mes souffles.
Un conducteur de ferry, avait dit Lance. Une fille qui n’avait pas sa place à ses côtés.
Il avait à moitié raison.
Je conduisais bien un ferry. Chaque matin, je prenais celui de 7 h 10 pour traverser la baie jusqu’à Bainbridge.
Mais je ne m’appelais pas Etta Lane.
Lane était le nom de ma mère.
Je m’appelais Henrietta Conway.
Mon grand-père, Walter Conway, avait bâti le groupe Conway. La moitié du front de mer de Seattle. Chaque ferry portait notre nom sur sa proue.
J’étais l’unique héritière.
Je l’avais caché pendant cinq ans parce que je voulais un homme qui m’aimerait sans rien.
Ce soir, j’étais venue dire à Lance qu’il avait réussi son épreuve.
L’ascenseur s’ouvrit sur un couloir silencieux et une porte noire.
Rem m’y conduisit et s’arrêta.
Il me tenait le visage dans une main. Sa poitrine se soulevait aussi fort que la mienne.
— Dernière chance, dit-il. Rentre chez toi ou entre.
Il avait échangé le groupe Conway contre un Brewster.
Il ne le savait simplement pas encore.
J’attrapai la cravate de son frère et l’entraînai à l’intérieur.