Le cultivateur immortel s’inscrit sur une application de rencontres, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Tout le menu
La seule personne qui avait matché avec le compte test de Tang Yu était assise dans un restaurant de hot pot à Chengdu.
Elle portait une longue robe verte dont les manches touchaient le sol.
Tang Yu s’arrêta sur le seuil, son sac d’ordinateur sur l’épaule, et vérifia la photo de profil sur son téléphone.
C’était bien la même femme.
Elle avait de longs cheveux auburn qui lui arrivaient à la taille et le dos droit de quelqu’un qui ne s’était jamais avachi.
C’était aussi la seule personne du restaurant à ne pas porter de jean.
— Jiang Lü ? dit Tang Yu.
— Tang Yu. La femme se leva et s’inclina depuis la taille. Je me réjouissais de vous rencontrer.
— Ne vous inclinez pas, s’il vous plaît. Je suis là pour le travail, rien de plus.
— Bien sûr, dit Jiang Lü. Elle s’assit et garda les mains bien sagement jointes sur la table.
Tang Yu s’assit en face d’elle et sortit son carnet.
Le bug était facile à décrire.
Hongxian, une application de rencontres dont le lancement était prévu dans trois semaines, mettait en relation chaque compte ordinaire avec des dizaines de personnes.
Le compte test de Tang Yu n’avait matché qu’avec une seule personne.
Le client voulait qu’on en trouve la cause.
Son patron, à l’agence de test, lui avait dit : « Rencontrez-la. Reproduisez le problème sur le terrain. Passez le dîner sur le projet. »
Tang Yu avait répondu que c’était le ticket le plus stupide qu’on lui ait jamais confié.
Son patron lui avait dit que ça payait le double.
Le serveur arriva avec le menu, un livre plastifié aussi épais qu’un petit roman.
Jiang Lü le prit à deux mains et le lut depuis la première page, les lèvres remuant légèrement.
— Vous voulez partager un bouillon mandarin ? demanda Tang Yu. Moitié épicé, moitié nature ?
— Je voudrais, dit Jiang Lü, tout prendre.
— Tout quoi ?
— Le menu.
Le serveur eut un petit rire poli, puis s’interrompit.
— Tous les plats ? demanda-t-il. Il y en a quatre-vingt-six.
— S’il vous plaît. Et une deuxième marmite, si une seule ne suffit pas.
Tang Yu ouvrit la bouche, puis la referma.
— C’est moi qui paie, ajouta Jiang Lü. J’ai de l’argent en argent.
— Personne ne paie en pièces d’argent.
— Alors, j’ai ça.
Jiang Lü tira de sa manche une épaisse liasse de billets de cent yuans, maintenue par un ruban pour cheveux.
Elle la posa sur la table, à côté des baguettes.
Le serveur contempla la liasse un long moment.
Puis il nota les quatre-vingt-six plats.
En moins de vingt minutes, la table fut couverte.
Tripes, intestins de canard, tranches de bœuf enroulées comme des roses, racine de lotus, cervelle, boudin, œufs de caille, mini-saucisses, une assiette entière de tofu congelé.
La marmite rouge bouillait à gauche, la marmite claire à droite.
L’odeur du poivre du Sichuan emplissait l’air.
Jiang Lü était assise devant tout ça, les baguettes en suspens, parfaitement immobile.
— Tu as déjà utilisé des baguettes ? demanda Tang Yu.
— Depuis neuf cents ans.
— D’accord.
— Mais jamais à une table où il y avait autant de nourriture pour autant de personnes. Il y a vraiment beaucoup de choix.
Jiang Lü plongea une tranche de bœuf dans la marmite rouge, compta à voix basse et la ressortit au septième chiffre.
— J’ai attendu longtemps qu’on me laisse tout manger.
Tang Yu la dévisagea.
Elle avait une courte liste d’explications toutes prêtes pour les utilisateurs bizarres.
Nerveuse, en représentation, étudiante en théâtre, solitaire.
Aucune ne convenait vraiment à neuf cents ans.
— Tu as dit ça comme une blague, dit Tang Yu.
— Vraiment ? Jiang Lü mangea le bœuf et ferma les yeux. Son visage entier se transforma. Oh, c’est délicieux.
Elle rouvrit les yeux et vit Tang Yu qui l’observait.
Une rougeur lui monta aux pommettes.
— Je suis désolée. J’ai oublié mes bonnes manières. Je crois que je suis un peu nerveuse.
— Pourquoi ?
— Tu es la première personne que je rencontre de cette façon.
Tang Yu éclata de rire, parce que c’était drôle, puis parce qu’elle ne pouvait plus s’arrêter.
Jiang Lü lui sourit par-dessus la vapeur, et ce sourire lui traversa les côtes de part en part.
Sous la table, quelque chose de chaud effleura sa cheville.
Elle pensa que c’était le chariot du serveur.
Puis la chose s’enroula autour de son mollet, douce et lourde, et le serra gentiment.
Tang Yu se raidit.
Elle se pencha très lentement et souleva le bord de la nappe.
Une épaisse queue rouge, terminée par une pointe blanche, traînait sur le sol et s’enroulait deux fois autour de sa jambe.
Elle remuait.
Tang Yu se redressa, le visage en feu.
Jiang Lü avait pris la couleur d’une crevette bouillie, et elle avait les mains à plat sur la table.
— Ça, dit Jiang Lü d’une toute petite voix, ça fait ça quand je suis heureuse.
— Je suis désolée. D’habitude, on ne me laisse pas être heureuse en public.
— Tu as une queue.
— Je suis un renard, dit Jiang Lü. J’ai neuf cent quatre ans. Et c’est mon premier rendez-vous.