La Possession du diable mafieux, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : À genoux
Le genou du recouvreur de dettes craqua dans un bruit humide sous le talon de Si-on, et l’homme s’effondra en hurlant sur le tapis du Diable.
Trois autres hommes avaient déjà saisi les bras de Si-on avant même que le cri ne s’achève.
Ils le plièrent en deux jusqu’à ce que sa joue touche presque ses genoux, et sa cravate d’écolier lui balança devant le visage.
— Lâchez-moi, bande de lâches de merde !
L’homme derrière le bureau ne leva pas les yeux.
Il épluchait une orange avec un petit couteau en argent, et la peau se détachait en un long ruban ininterrompu.
Le bureau, au-dessus du restaurant de poissons, était chaud et silencieux, et sentait les agrumes et la fumée de cigare.
Personne ne parlait, et l’homme au sol sanglotait dans le tapis.
— Relevez-le, dit l’homme derrière le bureau.
Sa voix était basse et égale, parfaitement dénuée d’émotion.
Deux des hommes hissèrent Si-on sur ses pieds.
Il avait dix-huit ans, était poids mouche et s’entraînait à la boxe depuis ses dix ans.
Il en avait fallu quatre pour le monter à l’étage.
Il avait cassé le nez du premier dans la cage d’escalier.
Il vit alors vraiment l’homme derrière le bureau et, l’espace d’une seconde, oublia de se débattre.
Gwak Seo-jin était plus jeune que Si-on ne l’avait imaginé, peut-être trente ans, avec des yeux gris et les cheveux sombres coiffés vers l’arrière.
Une fine cicatrice pâle lui barrait la gorge, au-dessus du col ouvert d’une chemise blanche.
Il portait des gants en cuir noir et épluchait l’orange sans les enlever.
Sur les quais, on l’appelait le Diable, et Si-on avait grandi en entendant ce nom murmuré comme une malédiction.
— Nam Si-on, dit Seo-jin. Dix-huit ans. En dernière année au lycée Dongsung. Poids mouche, circuit amateur de la ville, éliminé en demi-finale en juin par décision partagée.
— J’ai gagné ce combat.
— Tu l’as perdu. Seo-jin posa le couteau. — La dette de ta mère envers Gwak Capital s’élève à quatre-vingt-seize millions de wons.
Ces mots ne signifiaient rien.
— Ma mère ne doit rien à personne, dit Si-on. Elle fait de la couture. Elle a une boutique.
— Elle a emprunté il y a quatorze mois pour garder sa boutique ouverte. Depuis, les intérêts la dévorent.
Seo-jin retourna la main, paume vers le haut, sans se presser.
— Mon recouvreur est allé chez toi ce soir. Tu lui as cassé le genou.
— Il a attrapé sa machine à coudre. Il la traînait dans l’escalier, dit Seo-jin.
— Et maintenant, il boitera pendant un an.
La poitrine de Si-on se soulevait à toute vitesse.
Sa lèvre s’était fendue dans la cage d’escalier, et il avait le goût du sang dans la bouche.
— Où est-elle ? dit-il. Elle n’était pas à la maison. Son téléphone est éteint. Si tes hommes lui ont fait du mal…
— Mes hommes ne lui ont pas fait de mal.
Seo-jin se leva.
Il dépassait en taille chacun des quatre hommes qui retenaient Si-on, et contourna lentement le bureau.
Il s’arrêta assez près pour que Si-on doive lever la tête.
Il sentait l’orange, l’air froid et quelque chose de propre.
— À genoux, dit Seo-jin.
— Va te faire foutre.
L’un des hommes donna un coup derrière le genou de Si-on, qui s’écroula.
Sa rotule heurta violemment le tapis et les mains des hommes restèrent crispées sur ses épaules.
Il leva vers lui un regard furieux, tremblant de rage.
Seo-jin retira son gant droit.
Il le fit doigt après doigt, sans se presser, sous le regard de Si-on fixé sur sa main.
La main nue était longue et pâle, avec une cicatrice en relief qui barrait les articulations.
Il en saisit la mâchoire de Si-on.
Sa prise n’était pas brutale.
C’était pire que la brutalité, parce qu’elle ne laissait aucun doute.
Son pouce trouva la fente dans la lèvre de Si-on et appuya dessus ; la douleur le traversa de part en part et lui tomba dans le bas-ventre.
Personne ne l’avait jamais touché comme ça.
Il détestait que son corps le remarque.
— Tu as brisé le genou d’un homme pour une machine à coudre, dit Seo-jin à voix basse. Tu as les mains rapides. Tu as un tempérament stupide. Je veux les deux.
— Je ne suis pas à vendre.
— Non.
Son pouce glissa sur sa lèvre inférieure et en ressortit rouge.
Seo-jin observa le sang sur son pouce avec un calme détaché.
— Mais ta dette, elle, est à vendre. Trois ans, Si-on. Ton corps, ton lit et le gîte, chez moi, et les quatre-vingt-seize millions seront effacés.
— Et la boutique de ma mère ? dit Si-on.
— Signe, et personne n’y touchera plus.
Les mains des hommes se resserrèrent.
Le cœur de Si-on battait si fort qu’il le sentait jusque dans ses dents.
Il pensa à la boutique, à ses rouleaux de tissu et à la vieille Singer que sa mère avait achetée d’occasion quand il avait cinq ans.
Il pensa au recouvreur dans l’escalier, qui emportait sa machine.
— Deux conditions, dit Si-on. Sa voix était rauque. — Je termine le lycée. La remise des diplômes est en février.
— Accordé.
— Et tu retrouves ma mère.
Quelque chose passa derrière les yeux gris, trop vite pour être déchiffré.
— Accordé, dit Seo-jin.
Un homme posa un document sur le bureau, avec un stylo dessus.
On laissa Si-on se relever.
Il marcha jusqu’au bureau sur des jambes qui ne lui semblaient pas être les siennes, et écrivit ses deux conditions dans la marge, en lettres majuscules.
Puis il signa son nom dessous, en appuyant assez fort pour déchirer le papier.
Seo-jin suivit chacun de ses gestes.
Quand Si-on posa le stylo, le Diable ramassa le contrat, lut la marge, puis remit son gant.
— Encore une chose, dit Si-on.
Il s’essuya la bouche du revers du poignet.
— Tu aurais pu prendre la boutique pour un dixième de cette somme. Pourquoi moi ?
Seo-jin le regarda longuement.
Puis il mit un quartier d’orange dans sa bouche et répondit comme on répond à une question sur la météo.
— Je n’ai pas demandé à t’avoir.
Si-on le fixa.
— Elle est venue ici toute seule mardi dernier, sous la pluie, sans manteau, dit Seo-jin. Elle s’est assise sur cette chaise. Elle n’a rien demandé pour elle-même.
— Alors, qu’est-ce que…
— Elle t’a cédé elle-même, Si-on. Mardi dernier. Sur cette chaise.