L’héritière introuvable de la mafia, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La bague
Conor se leva pendant le dîner commémoratif de notre père et tapota son verre pour obtenir le silence.
Cent vingt personnes se tournèrent vers lui dans la salle Doran, et tous les chefs de bande de Chicago étaient assis à une table.
J’étais à la table d’honneur, deux places à gauche du fauteuil vide de papa, les mains enfin débarrassées de l’huile pour armes pour la première fois de toute la semaine.
— Il y a six ans, nous avons perdu notre père, dit Conor. Il nous a laissé une bague et une règle.
Il sortit la bague de la poche de sa veste et la brandit.
— La bague revient à sa fille aînée.
Tous ceux qui étaient dans cette salle avaient pensé que ça voulait dire moi.
J’avais été la seule fille de la maison pendant vingt-quatre ans.
J’avais nettoyé et remis à neuf toutes les armes de la collection de papa avant mes seize ans.
— Papa avait eu une fille avant de rencontrer maman, dit Conor. On l’a retrouvée il y a trois mois. Ciara, lève-toi.
Ma demi-sœur, assise deux places plus loin, porta une main à sa bouche.
Elle avait vingt-cinq ans et ressemblait à papa autour des yeux.
Conor lui passa la bague au doigt devant tout le monde.
— Ciara prendra la place de papa, à ma droite, dès ce soir.
Les membres des bandes applaudirent.
Finn applaudit le plus fort, puis lança : « Ça veut dire que je deviens l’enfant du milieu ? » Trois tables éclatèrent de rire.
Declan se pencha au-dessus de la table, la paume tendue.
— Mae, la clé de l’atelier.
Je le regardai.
— Ciara va s’occuper des livres de papa, dit-il. Il lui faut une pièce qui ferme à clé, et c’est la seule.
— C’est mon atelier.
— C’est une pièce, Mae.
Il avait parlé à voix basse et ne me regardait pas.
Conor contourna la table et s’accroupit près de mon fauteuil pour que je sois la seule à l’entendre.
— Rien ne change pour toi, dit-il. Tu es ma sœur. Tu le seras toujours. N’en fais pas toute une histoire.
Il me serra l’épaule et retourna à sa place.
Je restai assise pendant qu’un serveur déposait devant moi une part du gâteau commémoratif.
C’était le préféré de papa, au citron avec un glaçage blanc.
Quelques minutes plus tard, Ciara s’approcha de mon fauteuil, une assiette de nourriture en équilibre dans une main.
— Je n’ai rien demandé de tout ça, murmura-t-elle. J’ai dit à Conor que tu devrais avoir la bague, Maeve. Mange quelque chose, s’il te plaît. Tu n’as rien touché.
Elle le pensait, ou en tout cas, elle en avait l’air.
Elle posa l’assiette et me toucha le bras.
— Je peux emprunter ton ordinateur portable tout à l’heure ? Je veux envoyer à maman la photo de la bague avant qu’elle se couche.
— Il est sur mon bureau, dis-je. Il est ouvert.
— T’es la meilleure.
Elle retourna au fauteuil de papa et s’y assit avec précaution.
Je regardai le porte-clés dans ma main.
Papa y avait accroché la clé de l’atelier lui-même, quand j’avais quinze ans.
Il avait dit : « Personne d’autre ne touche à cette pièce. »
Six semaines plus tôt, ma professeure avait proposé ma candidature à un programme fédéral d’armement classifié, et je n’avais jamais répondu à son mail.
Je détachai la clé de l’atelier du porte-clés.
Je me levai, et toute la salle remarqua que je me levais.
Declan tendit de nouveau la main.
Je marchai jusqu’au bout de la table d’honneur, où le gâteau commémoratif attendait, intact, sur son présentoir en argent, sous un blason blanc.
J’enfonçai la clé au milieu du gâteau, jusqu’à l’anneau.
Personne ne rit.
— Joyeux anniversaire de mariage, papa, dis-je.
La chaise de Declan racla le sol et je traversai la salle en son milieu, sous le regard des cent vingt personnes présentes.
Dans ma chambre, je fermai la porte et ouvris mon ordinateur portable.
Le mail de ma professeure était toujours en haut de ma boîte de réception, datant de six semaines.
Les candidatures ferment lundi à midi. Programme classifié. Affectation confidentielle. Réponds-moi oui ou non.
Je tapai : Oui.
J’envoyai le message avant d’avoir le temps de penser à la bague, au fauteuil ou à la façon dont Conor l’avait dit.
Puis j’entendis la voix de Conor à travers le plancher, calme et bien audible, qui disait aux membres des bandes de profiter du reste de leur soirée.
Mon téléphone vibra sur le bureau.
C’était le chat de la famille, Toujours cinq, l’application privée de la famille que Conor avait créée pour que personne chez nous ne puisse jamais lui échapper.
Conor écrivit : « Mae, redescends. On parlera de l’atelier demain. »
Juste en dessous, Finn avait envoyé un émoji de gâteau.
Je retournai le téléphone, écran contre le bureau.
Une seconde plus tard, mon ordinateur portable émit un bip.
Ma professeure avait répondu en moins d’une minute.
Une voiture fédérale sera à ton portail lundi à six heures. Voyage léger. Ne signe rien d’autre, ne dis rien à personne. Pas même à ta famille.