Le bébé de la vengeance de l’héritier mafieux, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Puits à sec
Pour notre cinquième anniversaire de mariage, mon mari a donné ma chaise à sa maîtresse.
C’était le dîner du dimanche chez son père, dans le sud de Philadelphie.
Quatorze Corsaro autour d’une longue table, la sauce mijotait depuis six heures du matin.
Je suis arrivée de la cuisine avec le pain, et elle était là.
Lucia Bellomo, la maîtresse de salle du restaurant de Carmine.
Robe crème, ongles rouges, assise à la place qui était la mienne, à la droite de Carmine.
Carmine n’a pas levé les yeux de son verre de vin.
— Assieds-toi au bout, June, a-t-il dit. Lucia est notre invitée.
Ses tantes regardaient leurs assiettes.
Ses cousins regardaient le plafond.
Pop, en bout de table, continuait à découper sa viande.
J’ai posé le pain et pris la chaise pliante au bout de la table, à côté des enfants.
Personne ne s’était souvenu de la date.
Moi, si.
J’avais fait graver sa montre.
Elle était dans mon sac, dans une petite boîte avec un ruban.
Carmine s’est levé au milieu des pâtes et a tapé son verre avec une fourchette.
— J’ai une nouvelle à annoncer, a-t-il dit. Cette famille va avoir un fils.
La table s’est figée.
Toutes les têtes se sont tournées vers moi.
Pendant une seconde stupide, j’ai cru qu’il parlait de nous.
— Lucia va le porter, a dit Carmine. La clinique a tout ce qu’il faut. Le mois prochain.
Lucia a posé la main sur son ventre et m’a adressé un sourire à l’autre bout de la table.
Une des tantes a laissé échapper un petit son.
— Carmine, a dit Pop sans lever les yeux. Pas à table.
— Pourquoi pas à table ? Carmine a écarté les mains. Tout le monde ici le sait. Cinq ans, et rien.
Il a enfin posé les yeux sur moi.
— Cinq ans, June. Tu es un puits à sec.
La fourchette de quelqu’un a heurté une assiette.
En cinq ans, je ne lui avais demandé qu’une seule chose.
L’année de mes vingt-sept ans, je l’ai supplié d’essayer une clinique.
J’avais fait congeler mes ovules à Haverford Fertility. J’avais rempli tous les formulaires.
Il avait déchiré le formulaire de consentement dans notre cuisine.
— Un Corsaro n’a pas besoin d’une clinique, avait-il dit.
Et maintenant, il en avait trouvé une pour elle.
— Carmine, a dit une voix calme. Ça suffit.
C’était Gianni, son frère cadet.
Il était sorti de prison depuis onze mois et ne parlait presque pas pendant ces dîners.
Il était assis, ses larges épaules voûtées et ses manches retroussées, une cicatrice blanche lui barrant le sourcil gauche.
— Mêle-toi de tes affaires, a dit Carmine. C’est aussi ma maison.
— C’est la maison de Pop, a dit Gianni. Et c’est son anniversaire de mariage.
Carmine a ri.
— Ah oui ?
Je me suis levée.
La chaise pliante a raclé le sol.
J’ai retiré mon alliance.
C’était un gros diamant ancien, celui de sa grand-mère, et il n’avait jamais été à ma taille.
J’ai longé la table et l’ai posée sur l’assiette à pain de Lucia.
— Il voudra que tu la gardes, ai-je dit. Elle est froide. Tu t’y habitueras.
Le sourire de Lucia s’est effacé.
Je me suis tournée vers Pop.
— Merci pour le dîner, ai-je dit. J’en ai fini avec la famille Corsaro.
Pop a posé son couteau et m’a regardée pour la première fois de la soirée.
Il n’a pas dit un mot.
Carmine souriait toujours.
— Tu seras de retour mardi, a-t-il dit. Où veux-tu aller ? Tu n’as pas de voiture. Tu n’as pas un sou qui ne m’appartienne.
Je suis sortie.
Personne ne m’a arrêtée.
Il pleuvait sur le perron, et j’avais laissé mon manteau sur le crochet, à l’intérieur.
Je n’allais pas retourner le chercher.
La porte s’est ouverte derrière moi.
Gianni a descendu les marches et m’a tendu quelque chose.
Un trousseau de clés de voiture.
— La Lincoln noire au coin de la rue, a-t-il dit. Le réservoir est plein.
— Ton frère va te tuer.
— Mon frère va essayer. Il m’a mis les clés dans la main et a refermé mes doigts dessus. Va-t’en.
Je suis partie.
Je n’ai pas pris la route de l’Ohio, chez ma mère.
J’ai roulé jusqu’à Haverford Fertility.
L’infirmière de nuit était derrière le bureau, la même femme qui m’avait tenu la main deux ans plus tôt, quand j’avais pleuré dans son couloir.
Elle s’est souvenue de moi.
— Madame Corsaro. Il est après les heures d’ouverture.
— Je sais. Je dois récupérer mes ovules. Et l’échantillon de mon mari.
Elle a tapé au clavier.
J’ai observé son visage.
Mon nom figurait sur le compte de Carmine. Il m’y avait inscrite lui-même, à l’époque où il me laissait encore payer les factures.
— Vous êtes l’épouse autorisée, a-t-elle dit lentement. Il reste une dose sur le compte de votre mari. Il a rendez-vous pour ça le mois prochain.
— Plus maintenant.
Elle m’a longuement regardée.
Puis elle est partie dans l’arrière-salle.
Elle est revenue avec un récipient en acier qui fumait quand elle l’a posé.
Elle a lu l’étiquette et froncé les sourcils.
— Tiens. Celui-ci est plus ancien que votre mariage.
Je n’ai pas demandé d’explications.
J’ai signé de mon nom, Juniper Corsaro, pour la dernière fois.
À une heure du matin, j’ai conduit le récipient et mes ovules jusqu’à mon laboratoire de Penn.
Le prototype était dans l’arrière-salle, sous un drap.
Du verre, des tubes, une lumière ambrée et chaude.
Mes étudiants l’appelaient l’utérus.
Moi, je l’appelais la cuve.
Il avait porté quatre agneaux en bonne santé jusqu’à terme.
Il n’avait jamais porté un être humain.
Je me suis longuement lavé les mains.
À trois heures, je l’ai mis en marche et le chauffage s’est mis à ronronner.
À trois heures quinze, mon téléphone a sonné.
Carmine.
J’ai décroché.
— Tu m’as pris quelque chose, a-t-il dit.
Sa voix était très calme.
— La clinique m’a appelé. Rends-le-moi ce soir, June, ou ils te retrouveront dans la rivière.
J’ai regardé la lumière ambrée.
— Non, ai-je dit. Viens le chercher.