La princesse de la mafia fiancée à l’ennemi de son père, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La bague
Mon père m’a livrée à mon ennemi entre l’antipasto et le poisson.
Il l’a fait d’un simple signe de tête.
Vittorio Montalto ne m’avait pas demandé si je porterais la bague.
Il m’avait demandé d’être dans la salle à sept heures, vêtue de la robe vert sauge que ma mère aimait.
J’y étais donc.
La longue table traversait le milieu de la salle de banquet de la via Sant’Anna, avec quarante chaises de chaque côté.
Les Montalto à gauche, les Cortese à droite, et entre nous un espace de nappe blanche assez large pour y enterrer une guerre.
Chaque homme avait laissé son arme à l’entrée, et chacun en avait gardé une deuxième.
Je le savais parce que mon cousin Mariano m’avait fait un clin d’œil par-dessus les bougies et avait tapoté sa cheville gauche.
C’était la seule personne dans cette pièce qui me faisait me sentir comme une fillette de onze ans, en sécurité.
— Raffaella, dit mon père, et la pièce se tut.
L’héritier des Cortese se leva à l’autre bout de la table.
Depuis trois ans, j’avais vu Emanuele Cortese dans des photos de journaux, toujours à côté d’une voiture brûlée.
Il était plus grand que sur les photos, avec une barbe sombre, des yeux verts et un gilet anthracite qu’il portait ouvert.
Il parcourut l’espace entre nous sans se presser.
Quarante hommes Cortese surveillaient son dos, et quarante hommes Montalto surveillaient ses mains.
Il s’arrêta devant ma chaise et ouvrit une petite boîte noire.
Une émeraude y reposait, carrée et ancienne, de la couleur des eaux profondes.
— À ma mère, dit-il.
Sa voix était plus grave que je ne m’y attendais, et parfaitement neutre.
— Ton père et le mien se sont mis d’accord là-dessus avant sa mort. On m’a dit que ça mettrait fin à la guerre.
Je regardai la bague.
Je regardai l’inconnu qui la tenait.
Puis je regardai mon père, qui étudiait son verre de vin.
Pendant vingt-trois ans, j’avais été une chose au sujet de laquelle les gens prenaient des décisions.
Je sortis moi-même la bague de son écrin.
— Répète-le, dis-je à Emanuele, mais demande-moi, cette fois.
Quelqu’un, du côté des Cortese, s’étrangla en retenant un rire.
Il ne détacha pas les yeux de mon visage.
— Est-ce que tu la porteras ? dit-il.
— Pour mon père, dis-je. Pas pour toi.
Je la passai à mon doigt, et elle m’allait.
— Elle ne t’appartient pas, dis-je assez fort pour que les deux familles m’entendent. Je l’emprunte pour la paix.
Quelque chose bougea au coin de sa bouche, puis disparut.
— Compris, dit Emanuele Cortese.
Puis mon père se leva pour porter un toast.
Il avait levé son verre et ouvrait la bouche pour prononcer mon nom quand la galerie au-dessus de nous explosa.
Là-haut, il y avait une paroi de verre, une mezzanine où l’orchestre jouait le samedi.
Elle s’effondra en un long rideau blanc au-dessus de la tête de la table.
J’entendis le premier coup de feu comme un craquement, le deuxième comme un coup de poing, et le troisième, je ne l’entendis pas du tout parce que j’étais déjà en mouvement.
Une main se referma sur mon bras et me tira brusquement.
La nappe me passa par-dessus la tête et mes genoux heurtèrent le sol.
Emanuele Cortese m’avait entraînée sous la table, et son corps me recouvrait, chaud, lourd, avec une odeur de cèdre.
Au-dessus de nous, il y avait des cris, des bottes et le claquement sec d’une arme tirée par quelqu’un tout près.
C’était la sienne.
Je sentis le recul contre sa poitrine.
— Reste là, dit-il dans mes cheveux.
Je n’ai jamais aimé qu’on me donne des ordres.
Je ressortis de l’autre côté à quatre pattes, au milieu du verre brisé et du vin renversé.
Mon père était allongé sur le dos, à côté de sa chaise renversée.
L’avant de sa chemise blanche était rouge, de l’épaule au milieu de sa poitrine, et il regardait le plafond.
— Papa.
J’appuyai mes deux mains sur le trou et sentis son pouls battre contre mes paumes.
— Papa, regarde-moi.
Ses yeux se posèrent sur moi.
Ses lèvres bougèrent, mais aucun son n’en sortit.
— Ne parle pas. Que quelqu’un appelle quelqu’un.
Ma propre voix sortit, aiguë et étrange, une voix de petite fille.
J’arrachai de mon cou le foulard en soie de ma mère, le plaquai sur la plaie et pesai dessus de tout mon poids.
Le sang jaillit entre mes doigts et coula le long de mes poignets jusque sur ma robe vert sauge.
Une paire de chaussures s’arrêta à côté de moi, puis Emanuele s’agenouilla de l’autre côté et posa sa main sur la mienne.
Son autre main tenait toujours une arme.
Je la voyais très bien, à vingt-cinq centimètres de mon visage.
Le canon fumait, et le métal était encore chaud quand il effleura mes doigts.
— Enlève tes mains d’elle, dit Mariano.
Il était à genoux près de la tête de mon père, le visage livide, les lunettes de travers, et il ne regardait pas la galerie.
Il regardait l’arme.
— Tout le monde a vu, dit mon cousin, et sa voix porta jusqu’au fond de la salle.
— C’est Cortese qui lui a tiré dessus.