La captive interdite du mafieux, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le garage
J’attendais au troisième niveau du garage de K Street, le revolver de mon père, mort, dans la poche de mon manteau.
Il était 22 h 50, un jeudi soir, et le béton sentait l’huile et la pluie froide.
Ma sœur avait écrit le plan dans son carnet avant de mourir.
Sartori, jeudi, garage de K Street, 23 h, se gare au niveau 3.
Lila l’avait noté pour se mettre en garde, de son écriture soignée de comptable, en l’encadrant.
J’allais en faire un rendez-vous.
Trois semaines plus tôt, on l’avait retrouvée morte dans la chambre onze du Sunrise Inn.
Il y avait dans son estomac des pilules qu’elle n’avait jamais avalées de son plein gré.
La police avait conclu à une overdose accidentelle et classé le dossier en quatre jours.
Je suis infirmière aux urgences.
Je sais à quoi ressemble un corps quand quelqu’un d’autre a choisi la dose.
Debout derrière un pilier, je vérifiai le revolver pour la dixième fois.
Six balles, et mes mains étaient plus stables que je ne l’aurais cru.
Le dernier message vocal de Lila était bref, et je l’avais écouté plus de cent fois.
« Mara, c’est moi. Ne dis à personne où je suis. Les hommes de Sartori sont sur le parking, et je vais leur parler. »
Puis un froissement, et plus rien.
Elle n’a plus jamais appelé.
Luciano Sartori contrôlait les docks, le transport routier et la moitié des restaurants de Washington.
Tous ceux qui connaissaient son nom baissaient la voix pour le prononcer.
Moi, je ne baissais pas la voix.
À onze heures pile, des phares balayèrent la rampe.
Une berline noire remonta la rampe et s’arrêta à trois mètres de mon pilier.
Le chauffeur sortit le premier et inspecta la cage d’escalier, la rampe et les coins sombres.
Il ne regarda pas le pilier.
Puis la portière arrière s’ouvrit et un homme grand, vêtu d’un manteau sombre, en sortit avant de boutonner sa veste.
Il avait les cheveux noirs et une longue cicatrice qui traversait son sourcil gauche.
J’avais vu sa photo deux fois dans le journal, mais la photo ne rendait pas l’immobilité de sa posture.
Je sortis de derrière le pilier, le revolver à deux mains.
J’avais la bouche sèche.
« Luciano Sartori, dis-je.
Il tourna la tête vers moi, et il n’avait pas peur.
Il regarda l’arme, puis mon visage.
— Posez-la, dit-il calmement.
— Vous avez envoyé des hommes au Sunrise Inn, dis-je.
Je le vis froncer les sourcils, à peine.
Puis un coup claqua dans le garage.
Son épaule partit en arrière.
Il fit un demi-pas, et le deuxième coup fracassa la vitre de la voiture, projetant des éclats de verre sur le sol.
Le chauffeur se jeta à plat ventre et se mit à tirer en direction de l’ouverture sombre, de l’autre côté de la rue.
Luciano tomba à genou, la main plaquée sur son épaule gauche, et le sang traversa ses doigts, noir et abondant.
Je restai là, le revolver pointé dans le vide.
J’étais venue le tuer.
J’y avais pensé pendant vingt jours, sous la douche, dans l’avion, sur le sol de l’ancienne chambre de Lila.
Je n’avais pas imaginé que quelqu’un d’autre arriverait avant moi.
Il allait mourir avec son nom à elle encore coincé derrière ses dents.
Je lâchai l’arme et courus vers lui.
— Mets-toi derrière la voiture, dis-je.
Il me fixa.
— Maintenant.
Je le tirai par le col de son manteau. Il était plus lourd qu’il n’en avait l’air et me laissa faire.
Nous atterrîmes contre le pneu arrière.
J’arrachai mon écharpe et l’enfonçai à deux mains dans le trou de son épaule.
Il laissa échapper un son entre ses dents.
— Tiens ça, dis-je en appuyant sa main droite sur la mienne.
— Tu es venue me tirer dessus, dit-il.
Sa voix était basse et égale, même si son visage était devenu gris.
— Reste éveillé.
— Pourquoi tu m’aides ?
— Parce que tu n’as pas encore le droit de mourir, dis-je.
— Tu me dois quelque chose, et tu vas d’abord le dire à voix haute.
Ses yeux gris ne quittaient pas les miens.
Il n’y avait aucune gratitude dans son regard, et ça m’étonna.
Il y avait surtout de l’intérêt.
Deux SUV noirs déboulèrent à toute allure sur la rampe et freinèrent brusquement.
Des hommes en sortirent en masse, leurs armes dégainées.
L’un d’eux envoya mon revolver valser d’un coup de pied sur le sol, et les autres braquèrent leurs canons sur ma tête.
— Les mains ! cria l’un d’eux.
— C’est une infirmière, dit le chauffeur, toujours allongé à plat ventre.
— Elle l’a tiré derrière la voiture.
— Elle le tenait en joue, dit l’homme debout au-dessus de moi.
— C’est son arme, là, par terre.
Je ne retirai pas mes mains de l’écharpe.
— Si je lâche, il se vide de son sang en quatre minutes, dis-je.
— Vous pourrez me tirer dessus après.
Pendant un long moment, personne ne parla.
J’entendais la pluie ruisseler sur la rampe et le moteur de la berline crépiter en refroidissant.
L’homme au-dessus de moi arma son pistolet.
— Laissez-la, dit Luciano.
Sa voix n’était presque plus qu’un souffle.
Tous se figèrent.
Il me regardait, et sa main s’était resserrée sur la mienne, au-dessus de la blessure.
Ses lèvres étaient pâles, mais son visage avait quelque chose de dur et de parfaitement lucide.
— Emmenez-moi à la maison, dit-il aux hommes.
— Pas à l’hôpital. Corvi a quelqu’un dans chaque service des urgences.
Deux d’entre eux le soulevèrent, et je les suivis, l’écharpe toujours plaquée contre lui, parce qu’il n’était pas question que je lâche.
À l’arrière du SUV, je gardais les mains sur lui tandis que la ville défilait en traînées rouges et blanches.
Sa tête retomba contre mon bras.
J’ai cru qu’il avait perdu connaissance.
Puis il a dit, sans ouvrir les yeux : — De qui es-tu la sœur ?
Je n’ai pas répondu.
Je ne lui avais pas donné de nom, et il ne m’en avait pas demandé.
Il a ouvert les yeux et a regardé l’homme assis à l’avant.
— Prends-lui son arme et laisse-la en vie, a-t-il dit.
— Garde-la. Elle est venue ici pour me tuer, et je veux savoir pour qui.