L'obsession du mafieux, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le mauvais Ferrante
Gianna était en train de préparer un sac de voyage par terre dans sa chambre quand Silvio l’a trouvée.
Elle pleurait depuis si longtemps qu’elle n’avait plus de voix.
« Le mariage est samedi, a-t-elle murmuré. Il tue des gens, Silvio. »
Silvio Ferrante se tenait sur le seuil de sa chambre, ses clés à la main.
Il avait vingt-sept ans, tenait les comptes de l’entreprise maritime de sa famille et n’avait pas donné de coup de poing depuis cinq ans.
Il regarda les mains tremblantes de sa sœur et pensa à leur père.
Quinze ans plus tôt, leur père avait conclu un pacte avec le vieux parrain Sartori.
Les Sartori avaient épongé une dette qui aurait enterré les Ferrante.
En échange, un Ferrante épouserait un membre de leur famille quand l’héritier Sartori serait prêt.
Leur père était mort neuf ans plus tôt, mais le pacte ne s’était pas éteint avec lui.
Leur oncle Ottavio l’avait lu à voix haute pendant le déjeuner du dimanche.
« Gianna, vingt-quatre ans, célibataire, avait dit Ottavio en souriant au-dessus du rôti. Vittorio Sartori l’a demandée par son nom. »
Personne n’avait dit non, parce que personne ne disait non à Ottavio, et personne ne disait non aux Sartori.
« Où irais-tu, de toute façon ? » demanda Silvio.
« N’importe où. »
« Ils te retrouveraient d’ici vendredi. »
Gianna enfouit son visage dans ses mains.
Silvio ramassa le sac de voyage et le remit dans son placard.
« Va dormir, dit-il. Je vais arranger ça. »
« Tu ne peux pas. »
« Va dormir, Gianna. »
Il traversa Providence en voiture, les vitres baissées pour que l’air froid entretienne sa colère.
La demeure des Sartori se dressait sur une colline derrière un mur de pierre, avec deux hommes au portail et une caméra sur chaque pilier.
Les hommes le virent arriver et l’un d’eux porta la main sous sa veste.
Silvio s’arrêta, descendit lentement et leva les deux mains.
« Je suis Silvio Ferrante, dit-il. Je veux voir Vittorio Sartori. »
« Il est minuit. »
« Alors il est réveillé. Les hommes comme lui le sont. »
Le garde l’examina de son nez cassé à la vieille cicatrice qui lui barrait le sourcil gauche.
Il parla dans sa manche, et le portail s’ouvrit.
On le fit traverser un couloir aux boiseries sombres, puis entrer dans un bureau où un feu brûlait dans la cheminée.
Vittorio Sartori était assis derrière un bureau, avec un verre d’eau devant lui et sans veste.
Il avait trente-quatre ans, mesurait un mètre quatre-vingt-dix, avait les cheveux noirs grisonnants aux tempes et une pâle cicatrice le long de la mâchoire.
Ses yeux gris ne quittèrent pas Silvio des yeux pendant que celui-ci traversait la pièce.
Silvio s’était attendu à de la colère, ou à un rire.
Vittorio se contenta de le regarder.
« Monsieur Ferrante, dit-il. Vous êtes venu jusqu’à ma porte d’entrée et vous êtes présenté sans détour. La plupart des gens font au moins semblant de s’être perdus. »
« Je suis là pour ma sœur. »
« Gianna. »
« Elle ne vous épousera pas. »
Un homme près de la cheminée changea d’appui.
Vittorio leva deux doigts, et l’homme s’immobilisa.
« Le pacte stipule qu’il faut un Ferrante, dit Vittorio. Il a été signé par votre père et le mien, et votre oncle le détient depuis neuf ans. »
« Je l’ai lu. »
« Alors tu sais que je peux réclamer ce qui m’est dû samedi, qu’elle le veuille ou non. »
« Je sais. »
« Alors pourquoi es-tu dans mon bureau ? »
Le cœur de Silvio battait à tout rompre, mais sa voix resta posée.
« Parce que ça dit un Ferrante, dit-il. Ça ne dit pas une fille. »
La pièce devint parfaitement silencieuse.
L’homme près de la cheminée le dévisageait.
Vittorio ne bougea pas d’un pouce.
« Tu te proposes à sa place, dit-il. »
« Je me propose à sa place. Épouse-moi samedi. Laisse-la partir, et ne t’approche plus jamais d’elle. »
« Tu épouserais un homme que tu n’as jamais rencontré ? »
« J’épouserais le diable s’il pouvait la tenir à l’écart de ta maison. »
Vittorio se leva lentement.
Il contourna le bureau. De près, il était encore plus grand, large d’épaules.
Il s’arrêta à moins d’un bras de lui.
Silvio ne bougea pas et garda le menton levé.
« Tu sais ce que je fais aux gens qui entrent ici et me donnent des ordres ? » demanda Vittorio.
« Non. »
« Moi non plus, dit Vittorio. Ça ne m’est jamais arrivé. »
Il retourna derrière son bureau et ouvrit le tiroir du haut.
Il en sortit un petit écrin en velours noir et le posa sur le sous-main.
« Ouvre-le. »
Silvio l’ouvrit.
À l’intérieur se trouvait une alliance en or, sobre et lourde, avec les armoiries des Sartori gravées à l’intérieur.
Il la prit sans même y penser et la fit tourner dans la lumière.
Puis il la passa à son annulaire, parce qu’il voulait savoir si c’était un piège.
Elle lui allait parfaitement.
Comme si elle avait été faite sur mesure pour sa main.
« Les doigts de Gianna font la moitié des tiens, dit lentement Silvio. À qui est cette bague ? »
Vittorio sourit pour la première fois.
Un sourire discret, et sans la moindre gentillesse.
« Bienvenue dans la famille, Silvio, dit-il. Samedi, à l’aube. »