Le miroir lui a dit de ne pas aller à l’Académie royale, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le miroir ne parle qu’une fois
J’étais sur le point de signer de mon sang le contrat de l’Académie royale quand le miroir changea.
Le miroir d’argent de ma grand-mère était posé sur l’étagère de l’atelier, là où il avait toujours été.
Il était censé me renvoyer mon propre visage, celui d’une jeune femme de dix-neuf ans, épuisée par les préparatifs du départ.
Il me renvoya l’image d’une femme qui n’avait pas dormi depuis dix ans.
Elle avait mes yeux et ma bouche.
Elle avait aussi une cicatrice de brûlure, luisante et ancienne, qui partait du dessous de son œil gauche et descendait vers sa mâchoire.
Sa robe noire était grise de poussière.
Derrière elle, une porte de pierre tremblait dans son encadrement, et chaque coup faisait tomber davantage de poussière sur ses cheveux.
Je laissai tomber l’épingle avec laquelle je m’étais piqué le pouce.
— Linnea, dit la femme dans le miroir. Pose ce contrat.
Mon pouce restait suspendu au-dessus du parchemin, une goutte de sang gonflant à sa surface.
— Ne va pas à l’Académie royale, dit-elle. Sa voix se brisa au milieu de la phrase. Ne gâche pas ta magie et toute ta vie pour Caspar.
— Qui êtes-vous ? murmurai-je.
— Il ne t’aime pas. Il aime Calista. Ils ont promis de se marier quand il aura obtenu son diplôme.
La goutte de sang tomba.
Elle manqua le contrat d’un centimètre et s’étala sur la table nue.
— Tu es la seule à porter encore sa bague, dit-elle.
Ma main droite se referma sur ma main gauche.
La bague était froide depuis le jour où il me l’avait passée au doigt.
Elle me parut encore plus froide, à présent.
— N’importe qui pourrait dire ça, répliquai-je. Ma voix tremblait. Dis-moi quelque chose que personne ne sait.
Le visage de la femme se déforma d’une façon terrible, entre le sourire et la grimace.
— Quand tu avais sept ans, tu as cassé l’aiguille de l’astrolabe de grand-mère, dit-elle.
— Tu l’as cachée derrière la troisième brique de la cheminée. Tu ne l’as jamais dit à personne.
Je ne l’avais dit à personne.
J’avais eu trop peur de voir le visage de grand-mère pour le lui avouer, même à elle.
La femme dans le miroir leva la main droite.
Elle avait trois doigts.
À la base de son annulaire mutilé, là où le doigt s’arrêtait, se trouvait une petite cicatrice blanche en forme de croissant.
Je baissai les yeux vers ma propre main gauche.
J’avais la même cicatrice au même endroit, depuis cette même nuit, quand un éclat de laiton de ce même astrolabe m’avait entaillée.
— Je suis toi, dit-elle. Dans neuf ans. Je n’aurai qu’une seule chance de t’atteindre à travers cette vitre, alors écoute-moi.
Derrière elle, la porte retentit d’un coup sourd.
Une fissure s’ouvrit dans la pierre, fine comme un cheveu.
Elle ne se retourna pas.
— Il y a deux lettres sur ce bureau.
C’était vrai.
L’une était sous ma main, scellée d’un griffon doré.
La marque de l’Académie royale, et le rêve de tous les jeunes mages de Verrane.
L’autre était posée près de la lampe, son enveloppe encore bordée de givre après trois semaines sur la route du nord.
Grey Thorn.
La bourse d’études pour laquelle j’avais posé ma candidature en secret, parce que je voulais une chose dans ma vie que la mère de Caspar n’ait pas arrangée.
— Prends la bourse d’études en runes, dit mon moi plus âgé.
— Le Serment de résonance de l’Académie royale scellera ce qui ne s’est pas encore éveillé en toi.
— Scellera quoi ?
— Grey Thorn n’a pas de serment de ce genre. Il y a quelqu’un là-bas qui peut t’apprendre à le maîtriser.
Son image vacilla.
— Qui ? demandai-je.
Elle s’effaçait déjà, sa main à trois doigts plaquée à plat contre la vitre, de l’autre côté.
Le miroir s’assombrit, puis me renvoya mon propre visage.
Mon cœur battait si fort que je le sentais jusque dans mes dents.
Je pris le tisonnier à son crochet, m’agenouillai devant la cheminée et comptai trois briques à partir de la gauche.
La troisième se détacha dans un grincement.
Derrière, dans un nid de vieille suie, reposait une aiguille d’argent brisée, presque noire de ternissure.
Je la serrai dans mon poing jusqu’à ce que la pointe m’entaille.
Puis j’attrapai la bague de Caspar et tirai.
Elle ne voulait pas venir.
Elle résista sur ma jointure, serrée et froide.
Pendant une seconde, quelque chose tira sur ma poitrine.
Puis elle glissa et se libéra.
Le froid quitta ma main d’un seul coup, et la chaleur revint dans mes doigts si vite que ça me fit mal.
À l’autre bout de la pièce, toutes les runes que ma grand-mère avait gravées sur les étagères se mirent à luire d’un faible éclat doré.
Elles n’avaient jamais brillé pour moi.
Je posai la bague sur le contrat de l’Académie royale.
J’attirai l’enveloppe givrée vers moi, l’ouvris et découvris la page de la bourse d’études ainsi qu’une ligne pour la signature.
Juste en dessous, d’une petite écriture soignée, une signature était déjà apposée : A. Dahl, maître des runes.
J’appuyai mon pouce ensanglanté sur la ligne vierge.
Le sang fut absorbé par le papier, qui émit une faible lueur bleue.
Quelqu’un frappa à la porte d’entrée.
Trois coups rapides, une pause, puis deux autres.
Je connaissais ce signal.
Caspar n’était pas attendu avant demain.
Je traversai le couloir sombre et ouvris la porte.
Il se tenait sur le seuil, vêtu de son manteau sombre de l’Académie royale, un bras autour d’une fille qui portait son autre manteau sur les épaules.
Calista.
Ma plus vieille amie.
Son regard se posa sur ma main gauche nue, et elle devint blanche comme un linge.
— Surprise, lança Caspar en levant bien haut sa lumière de mage, cette flamme éclatante qui avait fait sa renommée.
— On est venus plus tôt pour t’emmener à Lauremont.
Derrière moi, dans l’atelier, la bague tinta contre la table.
Sa flamme vacilla une fois.
Puis elle s’éteignit, et toute la rue fut plongée dans le noir.