La nuit où il a quitté le syndicat, j’ai pris son fauteuil, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Encore un round
La nuit où Orson Garside a décidé de quitter le syndicat, il m’a emmenée au lit comme s’il ne devait plus jamais me revoir.
J’aurais dû comprendre que c’était exactement ça.
Il est rentré à vingt-deux heures, le manteau trempé par la pluie, sans dire un mot.
Il m’a plaquée contre la porte de la chambre et m’a arraché ma lingerie en dentelle noire d’une seule main.
Les morceaux ont atterri au pied du lit.
La porte tremblait encore contre son cadre quand j’ai ouvert sa chemise.
Les boutons ont rebondi sur le sol.
Je me fichais bien de l’endroit où ils atterrissaient.
Son torse était chaud sous mes paumes, encore humide de pluie, et son cœur cognait contre ma main comme s’il venait de courir.
Je n’ai pas été douce.
Lui non plus.
Il a remonté ma robe jusqu’à la taille et m’a repoussée sur le lit avec une telle force que la tête de lit a cogné contre le mur.
La tempête grondait dehors, le vent projetant la pluie contre les fenêtres comme s’il voulait entrer.
Orson m’a enjambée, les genoux écartant mes cuisses, son poids m’écrasant contre le matelas.
Il ne m’a pas embrassée d’abord.
Il a baissé les yeux vers moi, son nez cassé dans l’ombre de la lampe, ses yeux si sombres qu’ils avalaient la lumière.
— Écarte les jambes.
Sa voix était rauque, grave, celle qu’il prenait sur les docks quand il voulait que quelque chose soit fait, et tout de suite.
J’ai écarté les jambes.
Le morceau de dentelle noire avait déjà disparu, arraché à la porte, et j’étais si mouillée que j’ai laissé échapper un son malgré moi quand ses doigts m’ont trouvée.
Il a ri, doucement, méchamment.
— Déjà, Ris ? Je t’ai à peine touchée.
— La ferme et baise-moi.
Il m’a enfoncé deux doigts sans prévenir.
Mon dos s’est cambré au-dessus du lit.
— Redis-le.
— Va te faire foutre.
— Non. Il a recourbé les doigts, lentement, et je me suis mordu la lèvre si fort que j’ai senti le goût du sang. — Dis l’autre chose. Celle que tu penses vraiment.
Je lui ai agrippé le poignet et l’ai poussé plus profondément en moi.
— Baise-moi, Orson. Je veux ta queue en moi.
C’était ce qu’il voulait.
Il a retiré ses doigts et défait son pantalon d’une seule main, sans jamais me quitter des yeux.
Sa queue était dure, épaisse, déjà luisante au bout.
Je l’ai regardé se caresser une fois, deux fois, tout en contemplant mes jambes écartées.
Puis il s’est jeté sur moi, le bout de sa queue à mon entrée, et m’a pénétrée d’un seul coup long et brutal.
J’ai crié.
Il ne s’est pas arrêté.
Il m’a baisée durement dès le premier coup de reins, ses hanches heurtant les miennes, la tête de lit cognant contre le mur au rythme du tonnerre dehors.
Cela faisait dix ans que j’avais Orson Garside.
Je connaissais son corps comme le mien.
Là, c’était différent.
Il y avait quelque chose de désespéré dans la façon dont il me pilonnait, quelque chose de presque furieux, comme s’il cherchait à me marquer assez profondément pour que ça dure.
J’ai enroulé mes jambes autour de sa taille et l’ai suivi coup de reins après coup de reins.
— Oui, ai-je haleté. — Putain, oui. Ne t’arrête pas.
Il m’a empoigné les cheveux et m’a tiré la tête en arrière, m’obligeant à le regarder.
Ses phalanges scarifiées s’appuyaient contre les draps, contre ma hanche, contre ma cuisse.
— Tu aimes ça ? Hmm ? Tu aimes te faire baiser comme ça ?
— Orson. S’il te plaît.
— S’il te plaît quoi ?
— S’il te plaît, ne t’arrête pas.
Il a baissé la tête et m’a mordue à l’épaule, fort, et je l’ai senti s’enfoncer encore plus profondément en moi.
Mes ongles lui ont griffé le dos.
Il a grogné, d’une voix grave et féroce, puis m’a empoigné les hanches pour m’incliner plus haut.
Le monde s’est réduit à son corps au-dessus du mien, au bruit humide de sa queue qui me baisait, à la tension qui s’enroulait dans le bas de mon ventre.
Il allait me faire jouir.
C’était tout près, ça montait, et j’étais trop loin pour me soucier du bruit que je faisais.
Puis je m’en suis souvenue.
Le médecin.
Août.
Les pilules dans l’armoire de la salle de bains que je n’avais pas touchées depuis six semaines.
Je lui ai agrippé les épaules.
— Orson. Orson, attends.
Il s’est immobilisé au-dessus de moi, enfoncé jusqu’à la garde, le souffle court.
— Quoi ?
— Je ne prends pas de contraceptif.
Les mots sont restés suspendus entre nous.
La pluie martelait la vitre.
Son regard a fouillé mon visage.
Son corps n’a pas bougé.
— Ris. Sa voix était tendue comme un fil, sa queue palpitant au fond de ma chatte.
J’ai levé les yeux vers lui.
Vers l’homme que j’aimais depuis dix ans.
Vers l’homme qui m’avait entraînée dans ce lit comme si le monde était en train de finir.
J’ai relevé les hanches pour le prendre plus profondément.
— N’ose pas t’arrêter.
Il m’a fixée un long moment.
Quelque chose a vacillé dans ses yeux, quelque chose que je ne savais pas nommer.
Puis il s’est retiré et m’a pénétrée si violemment que j’ai vu des étoiles.
— Alors prends-la.
C’est ce que j’ai fait.
Il m’a baisée comme un possédé, avec brutalité et sans relâche, et je me suis accrochée à lui en lui rendant la pareille, répondant à chaque coup de reins, les ongles plantés dans ses épaules, la voix brisée par son nom.
— Oui. Oui. Putain. Orson. Ne t’arrête pas.
— Tu la sens ? Tu me sens en toi, Ris ?
— Je te sens. Je sens tout.
— Bien. Je veux que tu t’en souviennes.
La tension montait, aiguë et aveuglante, se resserrant de plus en plus jusqu’à m’empêcher de respirer.
Il a glissé la main entre nous et trouvé mon clitoris, son pouce appuyant en petits cercles serrés, presque insoutenables.
— Jouis pour moi.
J’ai éclaté.
L’orgasme m’a traversée comme une décharge brûlante, et je me suis entendue crier son nom.
Ma chatte se contracta autour de sa queue et il gémit, continuant à me pilonner, m’arrachant jusqu’à la dernière pulsation, jusqu’à ce que je tremble.
Il n’en avait pas fini.
Il me retourna sur le ventre et me souleva les hanches.
Je haletais encore, je tremblais encore, quand il me pénétra de nouveau par-derrière.
Le visage enfoncé dans le matelas, je le sentis me baiser encore plus profondément dans cette position, une main sur ma hanche, l’autre emmêlée dans mes cheveux.
Je le sentais en moi jusqu’au moindre centimètre.
— Orson, gémis-je en agrippant les draps. Je n’en peux plus.
— Chut. Il se pencha sur moi, sa poitrine contre mon dos, sa bouche près de mon oreille. Tu peux le supporter. Tu y arrives toujours.
Il avait raison.
Je poussai mes hanches contre lui, accompagnant ses coups de reins, et le deuxième orgasme me frappa sans prévenir, me parcourant de vagues jusqu’à ce que mes jambes lâchent.
Il me suivit de près, son rythme se brisant, ses doigts s’enfonçant dans mes hanches assez fort pour me laisser des bleus.
— Putain. Ris.
Il se retira au dernier instant et jouit en répandant sa semence brûlante sur le bas de mon dos, tout son corps secoué de tremblements.
Nous nous effondrâmes ensemble dans les draps en désordre, enlacés, en sueur et à bout de souffle, comme si nous avions failli nous noyer.
La pluie tambourinait maintenant sans relâche contre la vitre, plus doucement qu’avant.
Allongée sur le dos, je fixais le plafond, mon corps encore parcouru de contrecoups.
Chaque partie de mon corps me faisait mal, d’une façon qui me donnait l’impression d’être vivante.
J’aurais dû avoir peur.
Au lieu de ça, j’avais l’impression que quelque chose que j’avais perdu était enfin rentré à la maison.
Je tournai la tête vers lui.
— Orson.
— Hmm.
— Le monde est en train de s’écrouler ?
Il ne répondit pas.
À la place, il m’embrassa avec fougue, profondément, et lorsqu’il se recula, ses yeux étaient plus sombres que l’orage.
Puis il roula sur le côté, tendit la main vers la table de nuit, et j’entendis le clic de son briquet tandis qu’il allumait un cigare.
Il alluma le cigare et se cala en arrière.
La fumée dériva dans la lumière de la lampe.
Son visage me parut plus froid que jamais à travers la fumée.
— Ris, dit-il. Si je mettais fin à notre histoire, tu ne t’accrocherais pas à moi, pas vrai ?
Il avait dit ça avec légèreté, comme une plaisanterie.
Ma nuque se glaça.
J’étais à ses côtés depuis dix ans. Je connaissais chacune de ses voix.
C’était celle qu’il prenait juste avant que quelqu’un ne perde quelque chose.
Il aimait les femmes qui savaient se tenir, tout en ayant un peu de mordant.
Alors je lui pris le cigare des doigts.
J’avalai ce qui me remontait dans la gorge et lui souris.
— Tu crois que je suis encore la fille de dix-neuf ans qui serait morte pour toi ?
À dix-neuf ans, je l’aurais fait.
S’il m’avait jetée à la rue à dix-neuf ans, je serais entrée sur son territoire avec un démonte-pneu et j’aurais joué ma vie pour lui.
Mais j’avais maintenant vingt-neuf ans.
Orson éclata de rire et reprit le cigare avant que la cendre ne tombe sur mes doigts.
Il m’ébouriffa les cheveux.
— C’est là que ça s’arrête, Ris. On n’est plus des gamins. On ne peut pas continuer à vivre comme ça.
Je ne bougeai pas.
Je ne serais pas la première à pleurer.
Je me levai, trouvai mon manteau sur la chaise près du lit et l’enfilai sans rien mettre d’autre.
Je fis deux pas.
Son bras s’enroula autour de ma taille et me ramena de force sur le matelas.
Sa bouche trouva ma colonne vertébrale et la descendit lentement.
Il me parla directement à l’oreille, d’une voix basse et douce.
— Tu m’as entendue ? Hmm ?
C’était la voix qu’il prenait avec ses hommes quand il s’attendait à ce qu’ils obéissent.
Je le regardai sans rien dire.
Il eut un petit rire.
— Écoute cette pluie. Reste encore le temps d’un dernier tour avant de partir.
Pendant dix ans, j’avais laissé Orson Garside faire ce qu’il voulait.
Il avait peut-être oublié comment je suis quand j’ai pris ma décision.
Quand je coupe les ponts avec quelqu’un, je le fais pour de bon.
Je posai la main à plat sur sa poitrine et le repoussai.
— Tu crois qu’un peu de pluie va me faire rester ?
Pendant une seconde, il eut l’air stupéfait.
Puis il reprit contenance.
— Tu es intelligente, Ris. Alors je vais être direct. Elle s’appelle Emmeline Weatherby.
Je connaissais ce nom. Tout le monde, sur l’île de Solmere, le connaissait. Les Weatherby possédaient le ferry.
— Elle est trop innocente pour sombrer dans ce monde avec moi, dit-il. Mais toi, tu peux.
Je regardai la dentelle noire au sol et les draps trempés.
Ma gorge se noua.
Pour une fois dans ma vie, je n’avais rien à dire.
J’étais donc assez bien pour saigner à ses côtés pendant dix ans.
Mais pas assez bien pour l’épouser.
Pendant tout ce temps, c’était lui qui m’avait habillée. Bas noirs. Talons aiguilles. Robes si moulantes que je ne pouvais même pas m’asseoir dedans.
Maintenant que j’avais appris à m’habiller comme ça pour lui, j’étais trop minable pour qu’il me garde ?
J’ouvris la bouche pour le lui demander.
Il porta un doigt à ses lèvres.
Son téléphone sonnait.
Il mit le haut-parleur, comme si j’étais un meuble.
— Orson ? Tu m’as dit que tu viendrais me chercher. La voix était fluette et essoufflée. Je suis toute seule. J’ai peur.
Il était déjà sorti du lit avant même qu’elle ait fini de parler.
Il s’habilla dans le noir et partit sans se retourner.
La porte d’entrée claqua. Sa voiture dévala la pente.
Vingt minutes plus tard, l’écran de mon téléphone s’alluma.
Orson : Je vais m’absenter un moment. Sors tes affaires de la maison. Je ferai changer les serrures dans deux semaines.
Puis, bien plus tard :
Orson : Appelle-moi si tu as besoin de quoi que ce soit.
Orson : Je ne peux pas te donner de titre. Mais on peut toujours rester amis.
Dix ans.
Il m’offrait son amitié comme un pourboire laissé sur un comptoir.
Je n’ai pas répondu.
Je suis entrée dans le dressing et me suis plantée devant tout ce qu’il m’avait acheté.
Quarante robes. Onze paires de talons. Un tiroir rempli de bas encore dans leurs emballages.
Je n’avais pas besoin de deux semaines.
J’ai enlevé son manteau et mis les seules choses qui m’appartenaient là-dedans.
Mon vieux jean de chez Mavis, blanchi aux genoux. Un pull gris de marin qui avait appartenu à mon père.
J’ai retiré la montre en diamant qu’Orson m’avait offerte pour notre cinquième anniversaire.
Je l’ai posée sur le lit, à côté des clés de la maison, des clés de la voiture et de la carte noire.
Puis j’ai ouvert la table de nuit de mon côté.
Le Zippo en laiton de mon père était au fond, sous les reçus.
Je l’ai fait claquer une fois.
La flamme a jailli, aussi stable que la nuit où Orson et moi avions dormi pour la première fois sur un sol en béton, sans rien d’autre pour nous éclairer.
Je l’ai glissé dans ma poche.
Puis j’ai descendu l’escalier et franchi la porte d’entrée pour sortir sous la pluie.
Il était trois heures du matin, et je n’ai pas pris de parapluie.
Le vent venu de la mer a failli me renverser en haut de l’allée.
J’étais trempée avant même d’atteindre le portail.
Une voiture se trouvait de l’autre côté.
Une longue Lincoln noire, moteur en marche, essuie-glaces en mouvement, phares éteints.
La vitre arrière s’est abaissée.
Un vieil homme était assis à l’intérieur, une canne en travers des genoux. Cheveux argentés. Pommeau en ivoire de morse.
Percival Hesketh. Le président de la Table.
En dix ans, il ne m’avait jamais adressé la parole.
Il m’a détaillée de la tête aux pieds : le pull trempé, le jean, le visage sans maquillage.
« Mademoiselle Rendell, dit-il doucement. Orson me dit qu’il nous quitte. »
Il a incliné la tête vers le siège vide à côté de lui.
« Il me dit aussi que vous êtes la seule à savoir où se trouve chaque dollar. Montez. »