Le Réflexe de l’oméga, roman · Chapitre 1 sur 6
Chapitre 1 : L’herbe
L’herbe fumait déjà quand ils nous enfermèrent dans la chambre.
Je la sentis le premier.
Sucrée, épaisse, comme du miel oublié trop longtemps dans une poêle brûlante.
— Raven.
— Je sais.
Il traversa la chambre et souleva le couvercle du brasero de deux doigts.
Des cendres violettes s’enroulèrent dans l’obscurité.
— Quelqu’un est venu ici.
— C’est notre nuit de noces, dis-je.
— Les gens sont censés entrer.
Il me regarda par-dessus son épaule.
— Pas dans le feu.
La pièce était les quartiers de l’Alpha, et elle était bien trop grande pour deux hommes.
Un lit assez large pour quatre.
Des murs en épicéa noir.
Une haute fenêtre où s’accrochait une bande de lumière dorée, déjà bleutée sur les bords.
Il neigeait depuis la cérémonie.
Je l’entendais contre la vitre.
Raven reposa le couvercle.
Il n’éteignit pas le feu.
C’est la première chose que je remarquai cette nuit-là.
Il le laissa brûler.
— Tu devrais dormir dans la pièce extérieure, dit-il.
— J’ai signé un contrat.
— Le contrat dit qu’on se marie.
— Il ne dit pas qu’on doit faire ça.
— Il dit qu’on doit essayer.
Il se tenait dos à moi, une main sur la cheminée.
J’observai sa carrure dans la lueur du feu.
Un manteau bleu nuit.
Des épaules qui faisaient paraître le chambranle minuscule.
Il avait été gentil avec moi pendant six heures.
C’était plus que tout ce que quiconque à sa cour avait réussi à faire.
Puis il se retourna, et je vis son visage.
Ses pupilles étaient dilatées.
Une fine pellicule de sueur lui couvrait le front.
— Marcus.
— Quoi ?
— Va à l’autre bout de la pièce.
Je n’en fis rien.
Je restai où j’étais.
La fumée sucrée s’insinua dans ma poitrine.
Quelque chose en moi se retourna lentement, comme une clé.
La chaleur me monta à la gorge.
J’avais les mains glacées et le visage brûlant en même temps.
— Il n’y a pas d’autre bout, dis-je.
Il traversa la pièce en trois enjambées.
Il prit mon menton dans sa main et me releva le visage vers la lumière.
Il vérifiait comment j’allais.
Son pouce s’appuya juste sous mon menton.
Sa main tremblait.
Ses yeux étaient noirs.
— Tu brûles.
— Toi aussi.
— Je sais.
Sa voix râpa en sortant.
— Je sais ce que je suis, là, tout de suite.
— Tu comprends ce que je te dis ?
— Oui.
— Répète-le.
— Tu me désires, dis-je.
— Et tu essaies de savoir si c’est à cause de l’herbe ou de toi.
— Et peu m’importe lequel des deux.
Quelque chose se fendit sur son visage.
Il m’embrassa.
Sa bouche s’abattit sur la mienne avec assez de force pour me faire mal.
Mon dos heurta le mur d’épicéa.
Son avant-bras s’appuya contre le bois, à côté de ma tête.
Son autre main resta sur mon menton, maintenant mon visage comme il le voulait.
Je glissai les doigts dans son manteau et tirai dessus.
Les boutons sautèrent.
Il attrapa mon poignet et le plaqua contre le mur, au-dessus de mon épaule.
Il le maintint ainsi, sans effort, comme si ça ne lui coûtait rien.
— Ne fais pas ça, dit-il contre ma bouche.
— Ne fais pas quoi ?
— N’aggrave pas les choses.
— C’est toi qui me tiens le bras.
Il rit.
Un son brisé, sourd, au fond de sa poitrine.
Il me traversa.
Puis il cessa de rire et reprit ma bouche, plus lentement.
Il lâcha mon poignet pour poser ses deux mains sur mon manteau.
La laine gris charbon tomba au sol.
La tunique crème la suivit.
Sa bouche descendit le long de ma gorge.
Je renversai la tête contre le mur et le laissai faire.
Ses dents accrochèrent le cordon de mon cou.
Un son que je ne reconnus pas m’échappa.
Il se figea.
— Encore, dit-il.
— Non.
— Redis-le.
J’empoignai ses cheveux noirs, lui tirai la tête en arrière et le regardai.
— Emmène-moi au lit, Alpha.
Il le fit.
Il m’allongea sur les fourrures.
Il se tint au bord du lit et retira son propre manteau.
Je le regardai faire.
De toute ma vie, je n’avais jamais rien désiré comme je désirais ça.
Le lien me frappa quand il s’allongea sur moi.
Je ne trouve pas de meilleurs mots pour le décrire.
Quelque chose me tirait derrière les côtes, un crochet planté dans l’os.
Il était relié à lui.
Il avait toujours été relié à lui.
Chaque année passée à signer des papiers dans un bureau froid m’avait conduit vers ce lit.
Sa bouche était sur ma poitrine.
Sa main était entre mes jambes.
Je n’arrivais pas à rester immobile.
— Là, dis-je.
— Là, ne t’arrête pas.
— Dis mon nom.
— Raven.
— Encore.
— Raven.
Il enfonça deux doigts en moi.
Je me cambrai sur les fourrures.
Il ne quitta pas mon visage des yeux.
J’essayai de serrer les genoux.
Il posa sa paume à plat contre l’intérieur de ma cuisse et me la repoussa.
— Reste ouverte.
— Ce n’est pas… J’ai besoin…
— Je sais ce qu’il te faut.
Il m’ouvrit avec ses doigts, lentement, sans se presser.
L’herbe me brûlait.
La neige tombait.
Je l’insultai en trois langues.
Je n’obtins rien d’autre que son souffle devenu saccadé contre ma hanche.
Puis il me retourna sur le ventre.
— Les mains, dit-il.
Je les posai près de la tête de lit.
Il attrapa mes deux poignets d’une seule main et les maintint là.
La première poussée me coupa le souffle.
Je mordis mon propre bras.
Il le retira de mes dents.
— Non. Je veux t’entendre.
— Alors baise-moi comme il faut.
Il le fit.
Il m’a maintenu les poignets et m’a pris par-derrière.
Profondément, lentement, puis plus lentement du tout.
Chaque fois que je poussais contre lui, il se retirait et attendait que je le supplie.
Je l’ai supplié.
Je n’avais jamais supplié qui que ce soit de quoi que ce soit de toute ma vie.
Les fourrures étaient trempées sous mon visage.
Mes genoux ne me tenaient plus.
Il avait une main à plat sur mon dos, pour me maintenir plaqué contre le lit.
L’autre me tenait toujours les deux poignets.
— Marcus.
— Quoi ?
— Dis que tu es à moi.
— J’ai signé un contrat, ai-je dit.
Il me pénétra avec une telle force que la tête de lit cogna contre le mur.
J’ai ri.
Puis j’ai cessé de rire.
— Dis-le.
— À toi.
— Redis-le.
— À toi. À toi. Raven.
Il jouit, la bouche contre l’arrière de mon épaule.
J’ai joui, son nom encore dans ma bouche.
Le lien se verrouilla derrière mes côtes, comme une porte.
Nous sommes restés allongés là un long moment.
Le feu s’éteignait peu à peu.
La fenêtre était devenue entièrement bleue.
Il se retira, me retourna et me regarda.
Il y avait du sang sur le drap.
Il effleura mon visage du dos de la main.
— C’était l’herbe, dit-il.
— En partie.
— En partie.
— Tu sais bien que ce n’est pas l’herbe.
Il ne répondit pas.
Il se leva et m’apporta de l’eau.
Il s’assit au bord du lit, le dos tourné vers moi.
Je regardai les muscles bouger sous sa peau.
Je songeai à quel point j’avais envie de poser la main sur lui, et à quel point je n’en avais pas le droit.
Puis la douleur arriva.
Elle commença dans ma main gauche.
Une douleur vive et brûlante, comme celle d’une brûlure de corde le lendemain.
Je baissai les yeux.
Il n’y avait rien.
Aucune marque, aucune rougeur, rien du tout.
La douleur s’intensifia.
Elle remonta le long de mon poignet jusque dans mon avant-bras.
Je me redressai.
— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda Raven.
— Rien.
— Ta tête dit le contraire.
Je tendis la main dans la lueur du feu et la retournai.
Intacte. Sans la moindre blessure.
Et elle me faisait mal comme si on la maintenait au-dessus d’une bougie.
Je connaissais cette sensation.
Je la connaissais depuis mes sept ans, depuis que mon frère m’avait poussé contre un poêle.
Il avait crié plus fort que moi.
La douleur ne reste pas en moi.
Elle repart.
Elle repart toujours.
— Marcus.
— Ça va.
— Ta main tremble.
Je refermai le poing et regardai au-delà de lui, vers la porte.
Une ombre se dessinait dessous.
Une paire de bottes, trop larges pour celles d’un domestique, se tenait de l’autre côté de la porte en chêne, dans le couloir.
Sans bouger.
Je cachai ma main derrière mon dos et souris à mon mari.
— Viens te coucher, dis-je.
Il vint.
Dans le couloir, Rodrick leva sa propre main gauche dans la lumière des torches.
Une brûlure rouge, fraîche et luisante, barrait sa paume, en forme de doigts qui n’étaient pas là.
Il la contempla un long moment.
Puis il comprit.