Le chirurgien milliardaire avait renoncé à l’amour… jusqu’à ce que son meilleur ami le revendique, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le tiroir
Elias tenait Damon par la nuque, plaqué contre le mur du bureau, et Damon riait encore.
La fête faisait vibrer le sol, un étage plus bas.
— D’accord, tu as fait passer le message, dit Damon, le visage contre le plâtre. Lâche-moi, Thorsen.
Elias ne le lâcha pas.
Sa main était chaude et parfaitement ferme.
À vingt ans, elle avait retenu les cheveux de Damon au-dessus des toilettes de la résidence universitaire, mais jamais encore elle ne l’avait tenu comme ça.
— Je ne suis pas bourré, dit Elias à son oreille. Je ne plaisante pas. Et ça fait dix ans que j’attends que tu aies trente ans.
Damon cessa de rire.
Dans la vitre noire, il pouvait voir leurs deux reflets.
Les larges épaules d’Elias remplissaient tout le reflet, et le visage de Damon était à moitié caché derrière elles.
— Avoir trente ans ne change rien, dit Damon. Je suis hétéro, Elias. Ça fait dix ans que tu m’entends là-dessus.
— J’ai entendu chaque mot, dit Elias. Je connais le nom de toutes les femmes. Je sais ce que tu as fait avec la plupart d’entre elles.
Sa main libre contourna les hanches de Damon et se posa à plat sur sa boucle de ceinture.
Tout le corps de Damon se figea.
Il avait passé des heures penché sur des thorax ouverts sans que ses mains tremblent.
Là, elles tremblaient, plaquées contre le mur.
— C’est une mauvaise idée, dit-il.
— Dis-moi d’arrêter et j’arrête.
Son pouce glissa une fois sur la boucle, et la queue de Damon réagit avant même que sa bouche le puisse.
Il était en érection, douloureusement dur, contre un mur, à cause d’un homme, et il attendit que la panique le gagne.
Rien ne vint.
À la place, il sentit la chaleur, et, en dessous, une pensée limpide : il était temps.
— Dis-le, dit Elias tout bas. Une seule réponse.
— Espèce de con, souffla Damon.
— Ce n’est pas le mot.
— Je sais.
La bouche d’Elias se posa sur le côté de sa gorge.
Ce n’était pas un baiser, mais une morsure, assez forte pour faire mal.
Damon s’entendit pousser un son qu’il n’avait jamais fait entendre à personne.
— Le voilà, murmura Elias contre la marque.
— Ne prends pas cet air satisfait.
— Je l’ai un peu mérité.
Damon se retourna.
Il dut pousser contre le torse d’Elias pour y parvenir. Elias le laissa faire, et soudain, il n’y eut plus aucun mur entre eux.
De près, les yeux d’Elias étaient gris pâle, et ils n’avaient rien de calme.
Ils étaient affamés.
Dix ans de dîners, de matchs de baseball, de café infect et de conversations sans prise de tête.
Damon ne l’avait jamais regardé assez attentivement pour le voir.
— Depuis quand tu me regardes comme ça ? demanda Damon.
— Depuis le premier mois.
— Dans notre suite de première année ? demanda Damon.
— Tu es sorti de la douche avec une serviette sur la tête et tu m’as dit que mon poisson était un mauvais coloc.
— Il était mort.
— C’est vrai, dit Elias. Je te voulais quand même.
Damon rit de nouveau, incapable de s’en empêcher, puis la main d’Elias se glissa dans ses cheveux et les agrippa.
Ce baiser n’avait rien à voir avec ceux qu’il avait échangés avec des femmes.
Il était brutal, délibéré, et Elias ne demandait rien.
Il s’empara de la bouche de Damon avec patience, entièrement, sans jamais détourner le regard.
Damon lui mordit la lèvre.
Elias laissa échapper un grondement sourd, ravi, et l’embrassa plus fort en réponse.
Le dos de Damon heurta le bord du bureau en noyer.
Il agrippa la chemise d’Elias à pleines mains et tira ; les boutons cédèrent.
Ses paumes se posèrent sur une peau brûlante, sur un torse qu’il avait vu mille fois à la plage sans jamais le toucher.
— Dis-moi ce que tu veux, dit Elias contre sa bouche.
— Tu sais ce que je veux.
— Dis-le, docteur.
C’était la voix que Damon utilisait avec les internes.
L’entendre retournée contre lui lui fit fléchir les genoux.
— Je veux que tu arrêtes de parler, dit Damon, et que tu me mettes sur ce bureau.
Elias sourit, lentement, d’un air satisfait.
Il souleva Damon par les cuisses, le posa sur le bord du bureau et se plaça entre ses genoux.
Puis, sans regarder, il tendit la main et ouvrit le tiroir du bas, à droite.
Il connaissait ce tiroir.
Il le connaissait si bien qu’il n’avait pas besoin de regarder.
Damon, lui, regarda.
Le tiroir était plein.
Dix petites boîtes étaient alignées, chacune scellée dans du cellophane, chacune portant une bande de ruban de masquage sur le couvercle.
Sur le ruban, l’écriture d’Elias, carrée et en majuscules, et Damon pouvait lire la première étiquette depuis sa place.
14 OCT. VINGT ET UN ANS.
Sur la suivante, il était écrit : VINGT-DEUX ANS.
Sur la dernière, la plus récente, il était écrit : TRENTE ANS, et la date était celle d’aujourd’hui.
— Elias, dit lentement Damon.
— Oui.
— Depuis combien de temps ces boîtes sont-elles dans mon bureau ? demanda Damon.
— Neuf ans pour la première.
Elias prit la dernière boîte et arracha le cellophane du pouce.
— J’en ai acheté une à chaque anniversaire et je l’ai mise là, dit-il. C’était le seul endroit où je pouvais continuer à te désirer sans que tu regardes jamais.
— Dix boîtes.
— J’ai été optimiste.
Damon fixa les bandes de ruban : neuf années d’octobre, écrites de la main de son meilleur ami.
Sa gorge fit quelque chose qu’il ne savait pas nommer.
Elias lui tendit la dernière boîte et attendit.
Pour la première fois en dix ans, il n’avait pas l’air sûr de lui.
Damon la prit de sa main.
— Alors ouvre celle-ci, dit-il.