La cultivatrice de poisons épouse l’héritier paralysé, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La coupe nuptiale
La mariée entra dans la salle des Pins, une ceinture de fioles de poison dissimulée sous sa robe rouge.
Personne, dans la secte du Pin Vert, n’avait jamais laissé une cultivatrice de poisons franchir la porte.
Aujourd’hui, ils n’avaient pas le choix, car l’héritier lui-même avait signé pour elle.
Su Wanqing garda le menton haut et les mains détendues.
Trois cents disciples se tenaient en rang le long des piliers de pin et fixaient ses doigts tachés de vert.
Une vieille règle disait que les utilisateurs de venin apportaient la corruption dans une secte.
Une règle encore plus ancienne disait que le sceau d’un héritier ne pouvait être contesté, pas même par un ancien.
À l’autre bout de la salle, le marié attendait dans un fauteuil.
Il était en pin sombre, avec deux grandes roues et une plaque de formation fixée à l’arrière.
Il semblait mieux fabriqué que tout le reste de la pièce.
Shen Yuhang s’y tenait très droit.
Il avait vingt-sept ans, le teint pâle et les cheveux noirs coupés à hauteur de la mâchoire, au lieu d’être attachés comme ceux d’un cultivateur.
Une fine cicatrice blanche longeait sa pommette gauche.
Trois ans plus tôt, il avait été l’Épée de la secte, le plus jeune homme à avoir jamais formé un Noyau d’Or.
À présent, les gens regardaient ses genoux au lieu de son visage.
Wanqing, elle, regarda son visage.
Ses yeux étaient sombres, blasés et parfaitement éveillés.
— Madame Su, dit-il assez bas pour qu’elle seule l’entende. Vous pouvez encore partir.
— Jeune Maître, répondit-elle. J’ai fait une longue route pour le déjeuner gratuit.
Un coin de sa bouche tressaillit, puis s’immobilisa.
Ils s’inclinèrent devant le Ciel et la Terre.
Lorsqu’elle se pencha pour la deuxième révérence, elle glissa deux doigts sous sa manche et les posa sur son poignet.
Sa peau était froide comme une pierre de rivière.
Son pouls avançait si lentement qu’on aurait dit qu’il songeait à s’arrêter.
Sous ses doigts, elle sentit quelque chose de petit et d’acéré, comme une épine de glace enfoncée dans sa veine.
Elle en compta trois autres avant la fin de la révérence.
Personne ne vit rien.
L’ancien exécuteur Hou Zhonglin se tenait près de la table d’honneur, un sourire aux lèvres.
Il avait cinquante-huit ans, une barbe grise, des manières courtoises et n’avait pas regardé le marié une seule fois.
— Les coupes, dit-il chaleureusement.
Son fils s’avança avec un plateau.
Hou Jian avait vingt-six ans et était grand, avec une queue-de-cheval tressée de petits anneaux d’or.
Il tenait le plateau.
— Un mariage est un jour heureux, dit-il. Je vais servir le Jeune Maître moi-même.
Wanqing sentit l’odeur avant même que le vin ne touche la coupe.
Cœur immobile était un poison à action rapide, qui sentait l’encre froide et l’amande douce.
Trois gouttes suffisaient à arrêter le cœur d’un homme robuste avant qu’il ait fini sa phrase.
Jian en avait mis au moins six.
Elle le regarda remplir deux coupes d’une main sûre et porter celle de gauche à Yuhang.
La salle était devenue parfaitement silencieuse.
Yuhang prit la coupe sans sourciller et la leva à mi-hauteur.
Wanqing posa sa main sur la sienne.
— Attends, dit-elle.
Elle lui retira la coupe des doigts.
— Mon mari a l’estomac fragile, dit-elle assez fort pour les rangs du fond. Je vais boire la première coupe au nom de la famille.
Elle la renifla une fois, par politesse.
Puis elle la but jusqu’à la dernière goutte sous les yeux de trois cents personnes.
Le visage de Jian prit la couleur du papier de riz.
Une démangeaison chaude commença sous sa langue.
C’était la même sensation qu’elle avait éprouvée à neuf ans, quand maître Chi lui en avait donné une goutte sur une cuillère.
— Cœur immobile, dit-elle. Six gouttes, jeune maître. Trois suffisent largement si vous voulez tuer un homme avant le deuxième toast.
Elle regarda autour de la table d’honneur : chaque ancien avait trouvé quelque chose d’intéressant dans les poutres du plafond.
Personne ne respirait.
Elle reposa doucement la coupe sur le plateau et regarda Jian.
— Vous pouvez me servir ma coupe, maintenant, dit-elle. J’aimerais vous voir verser celle-là vous-même.
Jian ne bougea pas.
Le sourire de l’ancien Hou ne bougea pas, mais sa main se crispa sur son sceau de jade.
À côté d’elle, Shen Yuhang laissa échapper un son.
Un son faible, brisé et rouillé.
Wanqing mit un instant à comprendre qu’il riait.
Tout son torse en tremblait, et les anciens le fixaient.
— Poursuivez la cérémonie, dit-il, toujours souriant, avant de s’essuyer l’œil avec une phalange. Je crois que ma femme a bien mérité son déjeuner.
Ce soir-là, dans la chambre nuptiale, l’intendant Bao posa le plateau de thé et la fusilla de son unique bon œil.
— Jeune madame, dit-il, d’une voix d’homme qui essayait un mot nouveau. Le souper était bon. Ne recommencez pas.
Il sortit en grommelant, et Yuhang se roula jusqu’à la table avant de la regarder se laver les mains.
— Tu n’étais pas obligée de faire ça, dit-il.
— C’était juste devant moi.
— C’était pour moi. Tout le monde dans cette salle le savait, sauf toi.
— Je le savais. Je n’allais juste pas le laisser se perdre.
Elle s’essuya les doigts et s’assit au bord du lit, face à lui.
— Ton poignet, dit-elle en tendant la paume.
Il le lui tendit, ses yeux sombres rivés sur son visage.
Cette fois, elle ne cacha pas ce qu’elle faisait.
Elle lui retourna la main, piqua la pulpe de son majeur avec une aiguille et posa la goutte de sang sur sa langue.
C’était de la glace et du fer, c’était amer, et neuf choses froides distinctes circulaient dans son corps.
Sous tout cela, il y avait autre chose.
Il y avait un léger goût d’écorce de prunier.
Maître Chi ajoutait une pincée d’écorce de prunier séchée dans chacune de ses préparations.
La moitié des herboristes du sud en faisaient autant, se dit-elle.
— Neuf épines de givre, dit-elle. Une dans chacun de tes neuf méridiens, qui remonte. La neuvième atteindra ton cœur dans environ deux ans.
— Vingt guérisseurs me l’ont dit.
— Vingt guérisseurs n’y ont pas goûté. Elle s’essuya la bouche. Je peux toutes les extraire. Je ne peux pas te rendre l’usage de tes jambes.
Il regarda la lampe un instant.
— J’ai arrêté de le demander il y a deux ans, dit-il. Occupe-toi du froid.