La vraie héritière n’a pas besoin de ton amour, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le chèque
Le jour où je suis devenue une Whitcroft, ma mère m’a jeté un chèque au visage devant quarante invités.
La fête était censée me souhaiter la bienvenue.
Tout le monde était venu rencontrer l’héritière qui avait disparu depuis vingt-cinq ans.
Cela faisait moins d’une heure que j’étais dans la maison.
Le chèque m’a frappé la joue avant de glisser sur le sol en marbre.
— Un million de dollars, a dit ma mère. Prenez-le et retournez dans votre petite ville.
Elle avait cinquante-quatre ans et était très maigre, avec des perles autour du cou.
Les téléphones se sont levés dans toute la pièce.
Je me suis baissée pour ramasser le chèque.
Je suis comptable. Je lis tous les documents qu’on me met sous le nez.
— Il n’y a pas de signature, ai-je dit.
— Le montant a été modifié. Le chiffre un n’est pas écrit avec la même encre que les zéros.
— Et le numéro de compte correspond à un compte clôturé. Aucune banque au monde ne l’encaisserait.
Quelqu’un dans la foule a éclaté de rire.
— Je l’ai signé ce matin, a dit ma mère. J’ai regardé l’encre sécher.
Elle fixait le chèque dans ma main.
Ses doigts tremblaient.
Puis elle a relevé le menton. — Peu importe. Prenez-le quand même et partez.
Un grand homme aux cheveux argentés s’est interposé entre nous et a posé une main sur son épaule.
— Chérie, tu es à bout, lui a-t-il dit.
Puis il s’est tourné vers moi avec le visage le plus bienveillant de la pièce.
— Abby, ma chérie, pardonne-lui. Elle pleure depuis le petit-déjeuner. Donne-moi ça et je le déchirerai.
Il m’a tendu la main. Un stylo en or était coincé entre ses doigts.
J’ai glissé le chèque dans ma poche. — Je le garde.
Il a souri et baissé la main. — Bien sûr. Il est à toi.
Il s’appelait Lawrence Whitcroft, et ma mère, Beatrix.
Abigail Whitcroft était le nom inscrit sur l’invitation.
Abby Rudkin était le nom inscrit sur ma fiche de paie, et c’est celui que j’utilisais.
Une fille blonde de mon âge s’est faufilée hors de la foule et m’a posé un cardigan sur les épaules.
— Je suis Portia, ta sœur, a-t-elle murmuré. N’écoute rien de tout ça.
Dix minutes plus tôt, je l’avais vue traverser la pièce avec une enveloppe pour ma mère.
C’était la seule personne de la famille qui m’avait souri depuis que j’avais franchi la porte.
Puis un homme en costume gris est sorti de la foule, un verre à la main.
— Anson Rotherham, a-t-il dit. Votre fiancé.
Nos familles avaient signé cet accord de fiançailles six ans plus tôt.
Jusqu’à ce matin, le nom qui y figurait était celui de Portia.
— Je t’épouserai, a dit Anson. Je veillerai à ce que tu ne manques de rien jusqu’à la fin de tes jours.
— Mais ne t’attends pas à ce que je t’aime.
Les invités ont murmuré. Portia m’a serré le bras plus fort.
J’ai levé les yeux au ciel.
— J’ai lu les rapports financiers de Rotherham Logistics de l’année dernière, ai-je dit. Vous n’aurez plus de liquidités d’ici une dizaine de semaines.
— Alors arrêtez de faire le gros bras et laissez-moi passer.
Cette fois, personne n’a ri.
La mâchoire d’Anson s’est crispée.
Il n’a pas protesté. Il a baissé les yeux vers le sol.
Ma mère a laissé échapper un petit bruit et détourné le visage.
Lawrence a ri doucement et applaudi. — Elle est fatiguée, tout le monde. Le buffet est ouvert, je vous en prie.
Les invités se sont dispersés, et je sentais chacun d’eux se retourner pour me regarder.
Le majordome m’a ensuite accompagnée à l’étage.
C’était le vieil homme qui m’avait retrouvée trois jours plus tôt, à mon bureau, à Dunmore, en Pennsylvanie.
Je n’avais pas dormi depuis vingt-quatre heures, à traquer une erreur de cinquante cents dans la comptabilité d’un client.
Puis la stagiaire avait gloussé et m’avait annoncé qu’elle avait supprimé la ligne elle-même, parce qu’elle la dérangeait.
Elle avait sorti un dollar de son sac et l’avait fait tomber à mes pieds. — Gardez la monnaie.
Je l’avais froissé en boule et lui avais lancé au visage.
Le majordome se tenait dans l’embrasure de la porte depuis le début.
— Votre grand-père a fait exactement la même chose à un banquier en 1974, mademoiselle, m’a-t-il dit dans l’escalier. C’est comme ça que j’ai su.
J’ai ri, et c’était la première fois de la journée.
Anson m’attendait devant la porte de ma chambre.
Il était adossé au mur, sa cravate desserrée.
La fête était loin en dessous de nous, réduite à un simple brouhaha.
— Pars ce soir, a-t-il dit. Il y a un bus pour Dunmore à neuf heures.
— Tu viens de dire à quarante personnes que tu m’épouserais, ai-je dit.
— J’ai dit ce que cette pièce avait besoin d’entendre.
— Et qu’a-t-elle besoin d’entendre maintenant ?
Il s’est rapproché et a baissé la voix.
— La prochaine chose qu’on te tendra ne sera pas un chèque. Ce sera un stylo.
Je l’ai longuement regardé.
Il ne ricanait plus. Il avait des cernes sombres sous les yeux.
— On m’a déjà dit de partir, et par des menteurs bien meilleurs que toi, ai-je dit.
J’ai ouvert ma porte.
Alors je suis restée.
Quand j’ai regardé en bas de l’escalier, mon père se tenait au pied des marches.
Il a levé la main et m’a adressé son sourire chaleureux habituel.
Le stylo en or était toujours coincé entre ses doigts.