La princesse fugitive du Faucheur, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Pas dans ma clinique
— Dis-lui que tu ne viens pas ici pour la regarder, cria la femme perchée sur des talons de quinze centimètres.
Son mari se tenait près de l’accueil, une caisse de transport pour chat à la main, les yeux rivés au plafond.
— Chérie, le chat a rendez-vous pour un brossage.
— Le chat, c’est ton excuse !
Mara Sizemore posa le rouleau de gaze et contourna la table d’examen.
La salle d’attente était pleine.
Un adolescent tenait un lapin, un homme un vieux beagle, et le veuf au chiot golden retriever venait de poser une tasse de jus de pêche pour elle.
Tous la regardaient.
— Madame, vous effrayez les animaux, dit Mara. Baissez la voix, s’il vous plaît.
— Les animaux ?
La femme fit volte-face, et son sac à main balaya le vase bleu posé sur le comptoir.
Il heurta le carrelage et se brisa en six morceaux.
L’eau se répandit sur le sol et sous les pattes du chiot.
Personne ne dit un mot.
Le vase avait une anse de travers et l’empreinte d’un pouce pressée dans l’émail.
La femme du veuf l’avait fabriqué avant de mourir, et il l’avait offert à Mara le jour de l’ouverture de la clinique.
— Oh, dit la femme. Il gênait.
Mara sentit ses mains se glacer, puis devenir très sûres.
— Vous allez le remplacer.
— Pardon ?
— Tous les mois, vous venez ici accuser votre mari de me regarder.
— Peut-être que si vous vous habilliez comme une professionnelle…
— Aujourd’hui, vous avez cassé quelque chose qu’on ne peut pas acheter, dit Mara. S’il voulait quelqu’un d’autre, il ne serait pas là, à côté de vous, à regarder le sol.
Le maître du beagle toussa dans sa manche.
L’adolescent resta bouche bée.
Le mari posa la caisse de transport. — Je paierai le vase, dit-il précipitamment. Je suis désolé. On partira dès qu’il aura été brossé.
Sa femme le fixa. — Tu prends son parti ?
— Je prends le parti du chat. Il l’aime bien.
Mara s’agenouilla et se mit à ramasser les morceaux.
Le veuf s’agenouilla près d’elle et tendit ses mains jointes pour les recueillir.
— Je peux le recoller, dit-il doucement.
— C’était celui de votre femme, dit Mara. Je suis vraiment désolée.
— Elle aurait aimé ce que tu as dit. Il esquissa presque un sourire. — Maintenant, va te laver les mains, ma belle. Tu saignes.
Elle baissa les yeux vers le bout de son pouce, entaillé par un éclat.
À la tombée du jour, elle avait brossé le chat gris, soigné un bulldog qui avait fait pipi sur ses chaussures et examiné le chat roux qui se remettait dans l’arrière-salle.
Elle retourna le panneau sur FERMÉ et verrouilla la porte.
La clinique était vitrée côté rue, avec des plantes sur chaque rebord de fenêtre.
Tous les passants pouvaient voir directement à l’intérieur, et elle l’avait voulu ainsi.
Pas de portes fermées, pas de recoins sombres, rien derrière quoi quelqu’un puisse se cacher.
Son téléphone vibra sur le comptoir.
Une seule personne avait ce numéro.
— Rodney ?
— Salut, petite sœur.
Elle s’assit lourdement sur le tabouret. — Ça fait un mois.
— Je sais. Je devais rester discret.
— Tu avais dit deux semaines.
— Je sais. Il expira. — Comment va le rouquin ?
Mara fronça les sourcils. — Quel rouquin ?
— Le chat que tu as sorti de la bouche d’égout. Tu as toujours un chat.
Elle rit, mais un sanglot se mêla à son rire. — Je ne t’ai jamais parlé d’un chat.
— Pas besoin. Est-ce que quelqu’un te regarde de travers en ville ?
— Non.
— Bien. Parce que lui, il te cherche toujours.
Son estomac se noua.
Quatre ans à vivre dans des motels, puis deux ans dans cette ville, et ces mots suffisaient encore à lui faire trembler les mains.
Il parlait de son mari, le vice-président à qui son père l’avait livrée à dix-neuf ans pour s’acquitter d’une faveur.
— Il m’a retrouvée ? demanda-t-elle.
— Pas encore.
La réponse avait fusé trop vite, et elle ferma les yeux.
— Rodney.
— Pas encore. Je fais attention. Et j’ai besoin que tu fasses quelque chose. Sa voix s’éclaircit. Les cours au collège communautaire commencent dans trois semaines. J’ai envoyé tes relevés et rempli les papiers d’inscription.
— Mes relevés ?
— Je me suis occupé de la paperasse.
— Non.
— Mara.
— Je n’irai pas à l’université. Je ne quitterai pas cette ville, ni la clinique, ni mes chats.
— Tu ne peux pas te cacher éternellement.
— Regarde-moi faire.
— Tu dors sur un lit de camp dans l’arrière-salle d’une clinique vétérinaire.
— Je suis en sécurité là-bas.
— Tu te caches.
— Tu n’as pas vécu chez lui ! Sa voix se brisa. Tu ne sais pas ce qu’il m’a fait quand…
Elle s’interrompit.
Elle se revit avec une aiguille dans le bras, puis un plafond, celui de la chambre de son mari.
Tout ce qui s’était passé entre les deux, elle ne le savait que parce que Rodney le lui avait raconté.
— Personne ne te ramènera là-bas, dit Rodney d’une voix basse et farouche.
— Est-ce que les Garrison m’ont cherchée ? C’est eux qui…
— Ne prononce pas ce nom. Il n’avait jamais été aussi cassant avec elle. Ils ont cessé d’être ta famille le jour où ils t’ont rendue à lui. Ne le prononce pas. Jamais.
Son pouce saignait toujours, et elle le pressa contre son jean.
— D’accord, murmura-t-elle.
— Dis-moi que tu restes là où je t’ai installée.
— Je reste.
— Brave fille. Je t’appellerai dans un mois.
La ligne fut coupée.
Mara resta assise dans la lumière de la lampe, le cœur battant à tout rompre.
Elle n’irait pas à l’université, et elle ne fuirait plus.
Elle avait bâti cet endroit à partir de rien, et elle le dit à voix haute dans la pièce vide.
— Je reste.
Quelque chose bougea derrière la vitre.
Un homme se tenait sur le trottoir mouillé, sous le réverbère, la pluie ruisselant sur sa veste.
Il était grand, avec une barbe sombre et un bandage autour des jointures.
Il la regardait droit à travers la fenêtre grande ouverte et baignée de lumière.
Il leva une main et la posa à plat contre la porte vitrée.
Elle ne pouvait pas l’entendre, et elle n’en avait pas besoin.
Elle lut sur ses lèvres le mot, le nom que le club de son père lui donnait depuis qu’elle avait neuf ans.
Princesse.