La Renaissance de l’impératrice maléfique issue d’une lignée militaire, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La coupe
La coupe était en porcelaine bleue, et elle sentait légèrement la fleur de prunier.
Tang Shuyao connaissait cette odeur.
C’était elle qui avait ordonné d’en servir à deux concubines.
— Buvez, Votre Majesté, dit l’eunuque qui tenait le plateau.
— Vite, je vous prie. Le prince dit qu’il faut en finir avant que les cavaliers du Nord n’atteignent la porte.
Il ne l’appelait pas impératrice. On lui avait retiré son titre à l’aube.
La cour d’exécution était petite et grise, entourée de hauts murs.
Son mari se tenait sur l’estrade couverte, vêtu de blanc et d’or, un pan de sa manche contre le nez pour se protéger du froid.
Wei Chengjue était le troisième prince lorsqu’elle l’avait épousé. À présent, il était l’empereur.
À ses côtés se tenait sa cousine Jiang Wanrou, coiffée de la couronne de phénix qui avait autrefois appartenu à Shuyao.
Wanrou pleurait avec grâce, comme toujours.
— Cousine, ce ne sera qu’un rapide sommeil, dit Wanrou. L’empereur a été clément.
Shuyao regarda la soie blanche, le couteau et la coupe disposés devant elle, parmi lesquels elle devait choisir.
— Où sont les ossements de mon père ? demanda-t-elle.
— Dans sa tombe, bien sûr, répondit doucement Wei.
Il mentait, et il avait toujours été doué pour ça.
Son père avait été décapité quatre ans plus tôt, pour avoir ouvert la porte nord.
Elle avait donné à Wei le moule en bronze du tigre qui permettait de l’ouvrir.
Son frère était mort le même matin, la jambe brisée, sans personne pour le porter.
C’était elle qui avait écrit la lettre qui avait causé la mort du marquis du Nord et de toutes les maisons portant son nom.
Elle avait tout fait pour l’homme vêtu de blanc et d’or, parce qu’il lui avait dit que cela protégerait sa famille.
— Tu m’as été utile, dit doucement Wei depuis l’estrade. Je ne l’oublierai pas.
Shuyao éclata de rire.
Un rire rauque, qui fit tressaillir tout le monde dans la cour.
— Tu l’oublieras, dit-elle. Tu oublies toujours.
Elle vida la coupe.
Le poison avait le goût de la prune, puis plus aucun goût.
Au loin, quelque chose de lourd heurtait les murs du palais, encore et encore.
Elle ne vécut pas assez longtemps pour savoir ce que c’était.
— Mademoiselle. Mademoiselle Shuyao. Les cadeaux du prince sont à la porte.
Des mains lui secouaient l’épaule.
Shuyao ouvrit les yeux sur un plafond en poirier sculpté.
C’était le plafond de sa chambre d’enfant, avec la petite fissure au-dessus du lit que sa nourrice avait toujours prise pour un dragon.
Elle se redressa.
Elle n’avait pas mal à la poitrine, et sa gorge ne la brûlait pas.
Ses mains étaient petites.
Elle les leva dans la lumière grise du matin : dix doigts fins, une tache d’encre sur le pouce.
— Mademoiselle ? La servante tordait une serviette. Je vous en prie, le troisième prince vous attend. Madame dit de mettre la robe couleur pêche.
La robe couleur pêche était posée sur le paravent, celle qu’elle avait portée le jour de sa première rencontre avec Wei.
Elle se souvenait de ce jour-là. Elle avait trouvé qu’il ressemblait à un poème.
— Quelle est la date ? demanda Shuyao.
Sa voix était claire et aiguë, celle d’une enfant.
La servante le lui dit.
Elle avait quatorze ans, et c’était le printemps où son père partirait vers le nord pour la dernière fois.
Shuyao repoussa les couvertures et se leva.
Ses genoux la portaient.
Elle marcha jusqu’à la fenêtre et baissa les yeux vers la cour.
Son frère Zhengyu était là, riant, appuyé contre un pilier, ses deux jambes solides bien droites.
Il était vivant.
Elle s’agrippa au cadre de la fenêtre jusqu’à ce que le bois cesse de bouger sous ses doigts.
Puis elle se tourna vers la servante et lui dit : — Pas la pêche. La verte.
— La verte est faite pour monter à cheval, mademoiselle.
— Je vais monter à cheval.
Elle s’habilla seule. De toute sa vie, elle ne l’avait jamais fait aussi vite.
La cour de la porte était pleine de monde lorsqu’elle la traversa.
Des serviteurs aux couleurs du prince tenaient des coffrets laqués rouges, alignés en rangées.
Les membres de la maisonnée formaient un demi-cercle, sa grand-mère en tête, sa cousine Wanrou un demi-pas derrière, un peigne de perles dans les cheveux.
Sur un coussin de soie posé dans les mains de l’intendant reposait un anneau de jade blanc, le gage de fiançailles.
— Mademoiselle Tang, dit l’intendant en s’inclinant. Son Altesse vous demande de l’accepter et de devenir sienne.
Les yeux de Wanrou se posèrent sur le jade, une seule fois, avec convoitise.
Shuyao le remarqua.
Elle s’avança, prit l’anneau sur le coussin et le soupesa dans sa paume.
Il était lourd, froid et d’une grande finesse.
Sa grand-mère commença à sourire.
Shuyao passa devant elle jusqu’à l’urne de pierre près de la porte, où flottaient des feuilles de lotus, et ouvrit la main.
L’anneau tomba dans l’eau avec un petit bruit net.
Personne dans la cour ne respirait.
— Dites à Son Altesse, dit-elle à l’intendant, que je refuse.
Derrière les coffrets laqués rouges, la porte d’une voiture s’ouvrit.
Un homme en blanc et or en descendit avec un sourire. Il avait seize ans et était toujours aussi beau.
— Un décret ne coule pas au fond d’un bassin, mademoiselle Tang, dit Wei Chengjue.