La malchanceuse rejetée est une héritière milliardaire, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Même pas les nôtres
La flûte à champagne a glissé de mon plateau et s’est brisée sur le carrelage du hall d’entrée.
Les soixante invités à la fête de fiançailles de ma sœur se sont tournés vers moi.
Dix minutes plus tôt, ma mère m’avait mis ce plateau entre les mains.
— Tu es la seule à qui je confie les beaux verres, ma chérie, avait-elle dit en m’embrassant sur la joue.
À présent, du champagne imbibait l’ourlet d’une robe en soie crème.
La femme qui la portait était la mère du fiancé de ma sœur.
— Je suis vraiment désolée, ai-je dit en m’agenouillant avec une pile de serviettes.
— C’est elle, la fille dont on parle ? a demandé la mère du marié.
Elle ne me posait pas la question. Elle la posait à ma mère.
— Celle qu’on appelle la porte-malheur ?
À la maison, j’étais la porte-malheur depuis mes six ans, et on le disait généralement en riant à table.
Personne ne l’avait jamais dit en face à une étrangère.
Autour de nous, les téléphones se sont levés. De petites lumières, les unes après les autres, toutes braquées sur moi, par terre.
— Elle fait partie de la famille, a dit Lorna, sans perdre son sourire de circonstance. Elle est juste maladroite.
— Mon fils m’a dit que vous aviez perdu un bébé la nuit de sa naissance.
— Danny, a dit Lorna. Son jumeau. Il n’a pas survécu.
— Et la bague de fiançailles cassée au printemps dernier ? Et l’incendie chez le traiteur ?
— Ce n’était rien.
— Lorna. Mme Hendricks a relevé le menton. Je ne laisserai pas mon fils vivre dans une maison sous le coup d’une malédiction. Je m’en vais, et j’emporte le mariage avec moi.
Ma sœur Bree se tenait en bas de l’escalier, dans sa robe blanche. Elle était livide.
Elle n’a rien dit.
Je me suis relevée, les serviettes serrées dans le poing et les genoux trempés.
— Mme Hendricks, ce n’était qu’un verre. Je paierai la robe.
Lorna s’est tournée vers moi.
J’avais vu ma mère en colère des centaines de fois. Là, c’était autre chose. Elle avait pris sa décision.
— Sors de cette maison, Cora.
Elle a désigné les doubles portes de son index manucuré.
— Maman, c’était un accident.
— Dehors. Ce soir. Tu as assez déshonoré cette famille.
J’ai regardé le mur derrière elle, parce que je ne voulais pas la regarder.
Les photos de famille y étaient accrochées en une longue rangée, sous le lustre en laiton. Bree le jour de sa naissance, enveloppée dans une couverture rose. Bree à la plage, à son premier spectacle, à la remise des diplômes.
Ma rangée commençait quand j’avais deux ans, avec un imperméable jaune.
Je lui avais posé la question une fois. Lorna avait répondu : « La porte-malheur ne se fait pas photographier. »
J’avais ri, parce que je croyais qu’elle plaisantait.
J’ai posé le plateau sur la table du hall.
J’ai détaché la clé de la maison de mon trousseau et l’ai posée sur le plateau, à côté du verre brisé.
— Très bien, ai-je dit. Je m’en vais. Je reviendrai chercher mes affaires quand tout sera calmé.
— Tes affaires ? La voix de Lorna a monté dans les aigus. Tout ce que tu possèdes, c’est nous qui l’avons payé. On t’a nourrie. On t’a habillée. On t’a gardée sous notre toit pendant vingt-deux ans.
— Je sais, maman.
— Arrête de m’appeler comme ça ! Tu n’as même jamais été à nous, tu n’as aucune raison de nous être reconnaissante !
Le hall est tombé dans un silence de mort.
Mon père, Dale, se tenait près du placard à manteaux, un gobelet en plastique rempli de soda au gingembre à la main. Il n’avait pas dit un mot de la soirée.
— Lorna, a-t-il dit. Sa voix dépassait à peine le murmure.
Elle a pincé les lèvres, mais c’était trop tard.
— Qu’est-ce que tu as dit ? ai-je demandé.
— Rien. Va-t’en.
— Maman. Qu’est-ce que tu viens de dire ?
— Dehors !
Je me suis tournée vers Bree.
Bree a trois ans de plus que moi et, de toute sa vie, personne ne l’a jamais prise au dépourvu sans qu’elle ait un plan.
Elle regardait le sol.
Elle n’avait pas l’air surprise. Ni déconcertée. Elle n’avait posé aucune question.
Ma sœur savait ce que ma mère avait failli dire.
J’ai marché jusqu’aux doubles portes, et personne n’a essayé de me retenir.
J’ai jeté un dernier regard aux soixante téléphones, au verre brisé et aux yeux humides de mon père.
Alors j’ai ouvert la porte et je suis sortie dans la nuit.