Mon rival qui m’a tué s’en souvient lui aussi, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La dernière entaille
La dernière chose que Gang Woo-jin vit dans sa première vie, ce fut le visage de Cheon Mu-yeol, et Mu-yeol avait l’air d’être celui qui allait mourir.
Ils se trouvaient sur la falaise des Neuf Vents. Woo-jin avait trente-six ans, et la guerre durait depuis dix ans.
Mu-yeol frappa haut, comme il le faisait toujours quand il était fatigué.
Woo-jin ne leva pas sa garde.
Il n’avait jamais dit à personne pourquoi.
La lame s’enfonça sous ses côtes, du côté gauche, et elle était plus chaude qu’il ne l’avait imaginé.
Puis tout devint blanc et silencieux, et il se souvint avoir pensé que la douleur était presque douce.
Il se réveilla sur le dos, dans la salle d’entraînement de la secte de la Grue de fer, le soleil sur le visage.
Sa main était déjà posée sur sa poitrine.
Il n’y avait aucun trou.
Il n’y avait qu’un cœur qui battait, fort, effrontément, le sien.
— Frère aîné !
Quelqu’un lui secouait l’épaule.
— Frère aîné, vous vous êtes encore endormi sur le tapis, et la Cérémonie du Serment commence dans une heure.
Woo-jin tourna la tête.
Pyo Jun-seo était accroupi à côté de lui, le visage rond, vingt-deux ans, un boule de riz dans chaque main.
Jun-seo était mort pendant la guerre, à vingt-huit ans.
Woo-jin l’avait porté en bas d’une colline sous la pluie.
— Tu es vivant, dit Woo-jin.
— En grande partie, répondit Jun-seo. Je n’ai pas mangé.
Woo-jin se redressa très lentement et regarda ses mains.
Elles étaient plus jeunes, sans cicatrice sur les jointures de gauche, et les cals de l’épée étaient plus tendres que dans son souvenir.
Un miroir de bronze était accroché au mur, près de la porte.
L’homme qui s’y reflétait avait vingt-six ans, des cheveux châtains jusqu’à la mâchoire et un cordon vert noué autour du front.
Il avait le visage de quelqu’un qui se croyait supérieur à tout le monde, et Woo-jin avait été exactement comme ça.
Il rajusta le cordon de deux doigts.
Ses mains tremblaient, mais il fit comme si de rien n’était.
— On est quel jour ? demanda-t-il.
— Le premier jour de la Trêve des épées, évidemment. Tu es réveillé depuis l’aube, à marmonner des trucs sur ton jeu de jambes.
La Trêve des épées.
Tous les dix ans, l’Alliance des Justes et les Voies extérieures déposaient les armes pendant vingt jours sur le mont Baegun.
Chaque camp remettait à l’autre un champion, en gage que personne ne romprait la paix.
Cette année-là, les Voies extérieures envoyaient la Lame hérétique du Pavillon du Lotus cramoisi.
Woo-jin devait l’accueillir.
La première fois, ils avaient partagé une maison pendant ces vingt jours.
Ils ne s’étaient jamais touchés, et Woo-jin avait passé les neuf années suivantes à souhaiter qu’ils l’aient fait.
Il se leva si vite que ses genoux protestèrent.
— Frère aîné ?
— Je dois être aux marches du portail de la secte, dit Woo-jin. Maintenant.
Les marches étaient déjà bondées.
Des bannières bleu-vert et blanches couraient tout le long du portail de la Grue de fer, et neuf sectes se tenaient de chaque côté, vêtues de leurs couleurs.
La brume matinale remontait de la vallée.
Son maître lui lança un regard qui signifiait qu’il était en retard et qu’ils en reparleraient plus tard.
Woo-jin prit sa place en haut, l’épée Grue froide à la hanche, et garda le visage parfaitement impassible.
Le cortège du Pavillon émergea de la brume.
Des bannières noires, chacune ornée d’un lotus rouge.
En tête, un homme en robe noire ouverte gravit seul les marches.
Il mesurait un mètre quatre-vingt-dix environ, avait le crâne rasé et une cicatrice de brûlure qui lui descendait le long du côté droit du cou.
Des bandes de tatouages en écriture de prières s’enroulaient autour de ses deux avant-bras.
Il portait dans le dos une lourde lame enveloppée de tissu.
Des perles de bois oscillaient à son poignet gauche, et il ne regardait pas du tout la foule.
Il regardait Woo-jin.
Il le dévisagea de la marche du bas jusqu’en haut, sans ciller.
Woo-jin eut la bouche sèche.
Cet homme venait de le tuer, du moins son corps en était convaincu, quelques minutes plus tôt.
Chaque os de Woo-jin lui disait qu’il devait le haïr.
Il resta là, le cœur battant, et pensa stupidement que Mu-yeol était devenu encore plus beau.
Mu-yeol s’arrêta une marche plus bas que lui.
Leurs regards se retrouvèrent ainsi à la même hauteur.
Le chef de l’Alliance récita les paroles du Serment, mais Woo-jin n’en entendit pas un mot.
— Épéiste Gang, dit Mu-yeol de cette voix douce et tranquille que Woo-jin n’avait pas entendue depuis dix ans.
— Hérétique Cheon, répondit Woo-jin, presque d’un ton égal.
Mu-yeol leva la main.
Large et marquée de cicatrices, tatouée jusqu’aux jointures, elle se posa à plat sur le côté gauche de la poitrine de Woo-jin.
Sur son cœur.
À l’endroit où Mu-yeol avait enfoncé son épée.
Devant neuf sectes, le maître de Woo-jin et le chef de l’Alliance, il la laissa là.
Sa paume était chaude à travers deux épaisseurs de soie.
Le pouls de Woo-jin s’emballa sous sa main, et il sut que Mu-yeol le sentait aussi.
Personne dans la foule ne souffla mot, car, à leurs yeux, c’était une façon très étrange de saluer son hôte.
Mu-yeol se pencha jusqu’à ce que sa bouche soit près de l’oreille de Woo-jin.
— C’est chaud, dit-il si bas que seul Woo-jin put l’entendre. C’était chaud la dernière fois aussi.
Les genoux de Woo-jin faillirent céder.
— Je me souviens de la façon dont je t’ai tué, épéiste Gang.
Le pouce de Mu-yeol glissa une fois, lentement, le long de sa clavicule.
— J’aimerais savoir ce dont tu te souviens.