Le demi-frère que je déteste aimer, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : L’appel
Ansel Wray en était à la page quarante d’une série d’exercices de thermodynamique lorsque son téléphone vibra sur la table de la bibliothèque.
C’était Jory Pellett, le meilleur ami de son demi-frère.
« Viens rue Cedar, disait le texto. Torin va tuer quelqu’un. »
Ansel le lut deux fois.
Il avait dix-neuf ans, était en deuxième année et était la personne la moins violente du département de physique de Brennick State.
Torin Schuler avait vingt et un ans, jouait au centre pour les Pioneers et était la raison pour laquelle Ansel avait cessé d’emprunter l’escalier principal de Marsh Hall.
Ils étaient demi-frères depuis quatre mois.
La mère d’Ansel avait épousé le père de Torin en juin, dans un jardin, sous une tente louée.
Ce jour-là, Torin avait serré la main d’Ansel et l’avait gardée dans la sienne une seconde de trop.
Ansel rangea quand même ses affaires.
Il se répétait que c’était parce que sa mère ne lui pardonnerait jamais si Torin se faisait arrêter.
Il était vingt-deux heures quarante, un vendredi soir, et le froid du lac Supérieur traversait sa veste de pluie grise.
La maison des Pioneers, rue Cedar, faisait du bruit à un pâté de maisons de là.
Toutes les fenêtres étaient éclairées, et les basses faisaient vibrer les murs.
Ansel poussa la porte et se retrouva face à un mur de bière et de sueur.
Personne ne le regarda.
Un type en maillot de hockey lui indiqua la cuisine sans qu’il ait besoin de demander, et une foule s’était déjà formée dans l’embrasure.
Ansel se glissa sous un bras et se faufila dans l’ouverture.
Torin avait plaqué Dane Whitlow contre le réfrigérateur.
Dane était le capitaine de l’équipe, il avait vingt-deux ans, il était grand et blond, et il souriait, du sang sur les dents.
Le poing droit de Torin était armé derrière son épaule.
Il avait déjà les phalanges ouvertes.
Ses yeux brillaient d’une lueur inquiétante, celle qui signifiait qu’il buvait depuis l’après-midi.
— Redis-le, dit Torin.
— J’ai dit que ton demi-frère ferait un bon partenaire de révision, lança Dane assez fort pour que toute la pièce l’entende.
— J’aimerais bien lui emprunter ses notes.
Tout le corps de Torin se tendit.
Ansel ne réfléchit pas.
Il s’interposa entre eux et posa la paume à plat sur le torse de Torin.
Son tee-shirt était trempé, et le cœur qui battait dessous cognait à toute allure.
— Torin, dit-il. Arrête.
Torin baissa les yeux vers le visage d’Ansel et ne le quitta plus du regard.
Son poing était toujours en arrière.
Puis il partit vers l’avant, et Ansel tressaillit en fermant les yeux.
Le coup ne l’atteignit pas.
Le poing passa près de son oreille et fracassa la porte du réfrigérateur. Toute la cuisine sursauta.
Une bosse de la taille d’une assiette apparut dans l’acier.
Quelqu’un eut un rire nerveux.
Le sourire de Dane s’était effacé.
— Doucement, Schuler, dit-il. Tu vas faire mal à ton petit frère.
Ansel se toucha la joue.
Le coude de Torin l’avait frôlée au passage, et elle était déjà brûlante.
Il ressentait davantage de la surprise que de la douleur.
Torin vit la marque, et son expression changea du tout au tout.
La fureur s’évanouit, laissant place à quelque chose qui avait l’air malade.
— Ansel, dit-il d’une voix différente.
— Ça va, dit Ansel. On s’en va.
Il attrapa le poignet de Torin, celui qui n’était pas blessé, et tira dessus.
À sa grande surprise, Torin le suivit.
La foule s’écarta, et Ansel le guida à travers le salon jusqu’à la porte d’entrée.
Jory se tenait en bas de l’escalier.
Il avait le visage rouge et un sourire inquiet, et il saisit l’autre bras de Torin sans un mot.
— Pas dehors, dit Jory. Il va juste repartir chercher Dane.
— À l’étage.
— Laisse-le s’asseoir dix minutes.
Ansel hésita.
La main de Torin s’était refermée sur la sienne, chaude et tremblante.
On n’aurait pas dit un homme prêt à tout casser.
On aurait dit un homme qui s’accrochait.
— Dix minutes, dit Ansel.
Ils montèrent ensemble, Jory derrière eux.
La chambre de Torin se trouvait au bout du couloir.
Elle était rangée, d’une façon à laquelle Ansel ne s’attendait pas.
Il y avait un lit fait, un bureau avec un ordinateur portable et un placard dont la porte était entrouverte.
Torin s’affala sur le bord du lit et enfouit son visage dans ses mains.
— De l’eau, dit Ansel à Jory. Et de la glace.
— J’y vais, répondit Jory.
Il recula jusqu’à la porte et la referma.
Puis Ansel entendit le verrou tourner de l’extérieur.
Il traversa la pièce en trois enjambées et tira sur la poignée.
Elle ne bougea pas.
— Jory !
— Désolé ! cria Jory à travers la porte.
— Ça fait un mois qu’il ne dort pas.
— Il ne mange pas.
— Il a prononcé ton nom dans son sommeil, dans le bus.
— Parlez-en !
Ses pas s’éloignèrent dans le couloir.
Ansel resta là, la main sur la poignée, le cœur battant à tout rompre.
Derrière lui, Torin dit d’une voix très basse : « Ne regarde pas dans le placard. »
Évidemment, Ansel regarda.
La porte du placard s’était encore ouverte de quelques centimètres.
L’intérieur était tapissé de papier.
Chaque centimètre était couvert d’une feuille, d’un pense-bête, d’un reçu de bibliothèque, d’une gaine de gobelet à café sur laquelle une heure était inscrite.
Ansel reconnut l’écriture sur chacune d’elles.
C’était la sienne.
Ses notes de physique étaient épinglées en rangées, et une série d’exercices à moitié terminée était scotchée par-dessus un pull gris qu’il avait perdu en septembre.
Tout au centre, dans une pochette en plastique, se trouvait la clé de son casier à la bibliothèque, qu’il gardait sur son sac.
Il n’avait pas remarqué qu’elle avait disparu depuis une semaine.
Derrière lui, le matelas grinça.
Torin se leva.
— Il m’a fallu deux mois pour tous les récupérer, dit-il.