L’esprit de l’épée choisit un parfait inconnu pour nouveau maître, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La pierre céda
À chaque fête de la Fondation, toute la secte de l’Enclume-des-Nuages se rassemblait sur la crête du Tombeau pour regarder quelqu’un échouer à déplacer une épée.
L’épée était plantée dans une pierre noire, la poignée dressée vers le ciel, et elle s’y trouvait depuis trois cents ans.
N’importe quel disciple pouvait poser la main dessus.
Shao Chuhe regardait depuis le fond, là où se tenaient les disciples de la secte extérieure avec leurs seaux d’eau.
Une perche reposait sur ses épaules, un seau suspendu à chaque bout, et il portait une robe gris-brun aux manches retroussées jusqu’aux coudes.
Les disciples de la secte intérieure s’avancèrent un à un, vêtus de blanc et de bleu.
Yan Jingyi passa en dernier, le favori séduisant aux anneaux d’or tressés dans les cheveux.
Tout le monde s’attendait à ce que la pierre cède pour lui.
Il tira jusqu’à ce que les veines de son cou ressortent, puis recula, rouge jusqu’aux oreilles.
— De l’eau, lança quelqu’un dans les premiers rangs sans même regarder.
Chuhe se hâta de monter les marches avec les seaux.
Il était presque arrivé en haut quand son pied accrocha le bord de la dernière marche.
La perche bascula et les deux seaux s’envolèrent en un large arc argenté.
Chuhe partit en avant, les bras tendus, et la poignée fut la première chose qu’il trouva à agripper.
Ses doigts se refermèrent sur du cuir froid et usé.
L’épée glissa hors de la pierre noire.
Personne ne respirait.
La lame tinta une fois, d’une note grave que Chuhe sentit dans ses dents.
Une lumière blanche courut le long de la lame, qui lui échappa, resta suspendue dans les airs et se transforma en homme.
Il était grand, une tête de plus que Chuhe.
Ses cheveux blanc argenté tombaient librement jusqu’à sa taille.
Ses yeux avaient la couleur de l’acier fraîchement forgé, et l’ourlet de sa robe noire et argentée brillait.
Il posa un genou dans l’eau répandue au sol et tendit l’épée à plat sur ses deux paumes.
— Maître, dit-il.
Chuhe regarda derrière lui.
Il n’y avait personne, à part les disciples de la secte extérieure, qui avaient tous reculé d’un pas.
— Maître, répéta l’homme en le regardant droit dans les yeux.
— Je crois que tu te trompes de personne, dit Chuhe.
— Je ne me trompe pas. Je suis Hanjue, la lame que tu tiens. Je l’attends depuis trois cents ans.
Yan Jingyi avait dégainé son épée avant que quiconque ne le voie faire.
— Éloigne-toi de lui, dit Yan. Tu n’es pas son maître. Ce n’est qu’un porteur d’eau.
L’homme en argent se releva.
Il ne sembla pas se presser, et soudain l’épée se trouvait dans sa main droite, la pointe sous le menton de Yan.
Yan blêmit.
— Ne fais pas ça, dit Chuhe.
La pointe s’écarta aussitôt.
L’homme se tourna vers lui, l’épée baissée et la tête inclinée, dans l’attente.
Chuhe le dévisagea.
Il avait parlé d’un ton plat, comme il l’aurait fait à un chien près d’un seau.
La lame légendaire de la secte lui avait obéi.
— Désolé, dit Chuhe, faute de trouver autre chose à dire. Il est juste contrarié.
— Je ferai ce que tu me diras, dit l’homme. Dis-moi ce que tu veux.
— Je veux que tu ne transperces personne.
— Alors je ne le ferai pas.
Il s’approcha.
Avant que Chuhe ait compris ce qui se passait, l’homme avait calé l’épée dans le creux d’un bras.
Puis il prit le visage de Chuhe entre ses deux mains et lui releva le menton vers la lumière.
Ses paumes étaient calleuses, traversées de sillons durs aux mêmes endroits que celles de Chuhe.
La peau de Chuhe brûlait là où il le touchait.
— Chaud, murmura l’homme, presque pour lui-même, tandis que ses pouces effleuraient les pommettes de Chuhe. Tu es chaud.
— Lâche mon visage, dit Chuhe, mal assuré.
Les mains le quittèrent aussitôt.
L’homme resta là, les doigts toujours courbés autour du vide, l’air désemparé.
— Ça suffit. La voix venait des marches, et la foule s’écarta pour laisser passer un homme grand et maigre.
L’Ancien Pei Zhaohong, du Pavillon de l’Épée, portait du bleu profond et une épingle de jade.
Il regarda Chuhe.
— Ton nom, dit-il.
— Shao Chuhe, Ancien. Secte extérieure. Porteur d’eau.
— Ta racine spirituelle ?
— Médiocre, Ancien.
— La Lame fondatrice n’appartient pas à un porteur d’eau, dit Pei. Elle appartient au Pavillon. Donne-la-moi.
— On ne peut pas me prendre, dit l’homme en argent avant que Chuhe ait pu parler. On peut seulement me donner.
Pei posa les yeux sur lui, et son regard était d’une froideur et d’une assurance absolues.
— Alors il te donnera, dit Pei.
Chuhe regarda l’épée dans le bras de l’homme, puis l’homme, puis le visage furieux de Yan Jingyi.
Depuis cinq ans, il portait l’eau des autres.
— Non, dit-il.
— Non ? demanda doucement Pei.
— Il m’a choisi. Je ne le donnerai à personne.
— Le Pavillon mettra ce lien à l’épreuve à l’aube, devant tous les Anciens, dit-il.
— D’ici là, la lame reste avec son porteur. Si tu échoues, tu retourneras dans ton village, gamin, et l’épée me reviendra.
Chuhe descendit la crête avec ses seaux vides, remonta les marches de planches jusqu’au long dortoir et en franchit la porte.
L’homme en argent le suivit d’un pas tout le long du chemin.
Chuhe s’arrêta au milieu de la pièce sombre, entre les rangées vides, et se retourna.
— Tu ne peux pas me suivre ici, chuchota-t-il.
— Où irais-je, sinon ? demanda l’homme.
Il regarda les couchettes, les paillasses, puis Chuhe.
— Maître, où dort une épée ?
— Une épée ne dort pas.
— Je n’ai jamais dormi, dit l’homme, et, pour la première fois, sa voix froide se brisa légèrement. Montre-moi.