La vache laitière de l'équipe, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La fuite
À deux heures du matin, la cuisine de l’équipe nationale m’appartenait.
J’étais la boulangère de nuit, embauchée trois semaines plus tôt pour préparer le pain, les muffins protéinés et les quatre cents crêpes que l’équipe mangeait avant l’entraînement.
Le chef cuisinier dormait le jour et me laissait chaque soir une liste sur le comptoir en inox.
Ça me convenait.
Personne ne me voyait à deux heures du matin, et personne ne voyait ce qui arrivait à mon chemisier quand je m’excitais.
J’avais une tumeur de l’hypophyse de la taille d’un petit pois.
Elle était bénigne, disaient les médecins, et elle me faisait perdre du lait par les seins dès que j’étais stressée ou excitée.
Je n’étais pas enceinte et je ne l’avais jamais été.
Je portais des coussinets sous une veste de cuisinière blanche et ample, et je travaillais de nuit pour ne jamais avoir à l’expliquer.
Cette nuit-là, je pétrissais la pâte pour les petits pains du matin quand la porte de la cuisine s’ouvrit à la volée.
Je savais qui c’était avant même de me retourner.
Tout le pays connaissait son visage.
Mercer Halloran, le capitaine, l’attaquant, l’homme qui n’avait pas marqué un seul but en neuf matchs de l’équipe nationale.
Il portait un t-shirt d’entraînement gris et un pantalon de survêtement, et il avait l’air de ne pas avoir dormi depuis une semaine.
— Désolé, dit-il.
— Je ne pouvais plus rester dans la chambre.
— La cuisine est réservée au personnel, dis-je.
— Je partirai dans une minute.
Il alla au réfrigérateur et but du jus d’orange directement à la brique, ce que je décidai de laisser passer.
Sa gorge bougea quand il avala.
Il était grand et mince, et son nez avait été cassé puis remis un peu de travers.
Je savais que je devais retourner à ma pâte.
Au lieu de ça, je regardai une goutte de jus glisser le long de son menton.
C’était là mon erreur.
Ma poitrine se contracta.
Je sentis la chaleur commencer à monter sous ma veste et pensai : pas maintenant, pas lui.
J’appuyai mon avant-bras contre ma poitrine et me tournai vers le comptoir.
— Tu sais bien faire ça, dit Mercer derrière moi.
— Faire quoi ?
— Ignorer les gens.
— C’est un talent.
Il rit, d’un rire bref et rauque.
Puis il s’approcha pour regarder la pâte et se plaça juste derrière mon épaule.
Je sentais son savon et le froid de la nuit sur son t-shirt.
Mes mamelons durcirent contre la dentelle.
La veste était fine, et le lait la traversa d’un seul coup.
Deux auréoles sombres s’étendirent sur le coton blanc, devant nous deux.
Je ne pouvais pas l’arrêter.
Je restai là, les mains dans la pâte et le visage en feu.
— Oh, dit Mercer tout bas.
— Ne fais pas ça, dis-je.
— S’il te plaît, ne dis rien.
Il ne dit rien.
Il regarda le coton mouillé, puis mon visage, puis baissa de nouveau les yeux.
Son regard s’assombrit, et je le sentis jusque dans le bas de mon ventre.
— C’est bien ce que je crois ? demanda-t-il.
— C’est un problème médical.
— Je ne suis pas enceinte, je ne suis rien du tout, c’est juste une glande, et si tu le dis à qui que ce soit, je te mettrai dans un four à pain.
— Je ne le dirai à personne.
Sa voix avait baissé.
— Harlow, c’est ça ? C’est ce qui est écrit sur ton badge.
— C’est ce qui est écrit sur mon badge.
— Harlow, répéta-t-il, comme s’il en savourait le nom.
J’aurais dû m’écarter.
C’était le capitaine de l’équipe nationale, et moi, une femme qui préparait des petits pains.
Il y avait sûrement une règle à ce sujet quelque part, mais je n’arrivais pas à m’en souvenir.
Sa main se leva et s’arrêta à deux centimètres du coton mouillé.
Je saisis son poignet et plaquai sa paume contre mon sein.
Un son grave lui échappa de la gorge.
Le coton était trempé et chaud, sa main grande et rêche, et le lait continuait de couler sous ses doigts.
— Putain, dit-il.
— Ça te fait cet effet-là ?
— J’ai l’impression que je vais mourir, dis-je, et je le pensais vraiment.
Il pressa une fois, lentement.
Je poussai un cri et rejetai la tête en arrière.
Le lait coula le long de sa main et goutta de son poignet sur le sol.
— Regarde-moi, dit-il.
Je le regardai.
— Tu vas rester juste là, Mercer dit-il, et me laisser te retirer ça.
Ce n’était pas une question, et j’en avais plus envie que de quoi que ce soit d’autre.
Je hochai la tête.
Il déboutonna ma veste un bouton à la fois, avec la patience d’un homme qui avait tiré des penaltys devant quatre-vingt mille personnes.
La veste s’ouvrit.
Mon soutien-gorge en dentelle noire était trempé et collait à ma peau.
Il en abaissa un bonnet du pouce.
Mon sein se libéra, lourd et plein, le mamelon sombre et ruisselant.
— Bon sang, murmura-t-il.
Il se pencha et referma la bouche dessus.
Je poussai un cri et agrippai ses cheveux.
Sa langue était brûlante et il aspirait fort ; je sentais le lait jaillir de moi par longues pulsations puissantes qui me traversaient tout droit jusqu’entre les jambes.
Il avala.
Je le sentis avaler.
Personne ne m’avait jamais fait ça.
J’avais caché ça à tous les hommes avec qui j’étais sortie, et la première bouche sur moi était celle d’un inconnu, dans ma propre cuisine, avec de la farine sur les mains.
— Mercer, dis-je.
— S’il te plaît.
Il passa de l’autre côté et fit la même chose, et je perdis pied.
Il gardait un bras autour de ma taille et l’autre main entre mes cuisses, me frottant à travers mon pantalon de travail, fermement, exactement comme il fallait.
Je chevauchais sa main contre le comptoir, tremblante, tandis que sa bouche me dévorait.
Quand j’ai joui, c’était si fort que mes genoux ont flanché. Il m’a rattrapée et m’a soutenue.
Il a relevé la tête.
Sa bouche était humide, et une goutte blanche perlait au coin de ses lèvres.
Il l’a léchée.
— C’est doux, a-t-il dit.
— C’est doux.
J’étais incapable de parler.
Il se tenait tout près, le front contre le mien, et une ligne dure pressée contre ma hanche qu’il ne cherchait pas à dissimuler.
— J’ai un match demain matin, a-t-il dit.
— Ça fait neuf matchs que je n’ai pas marqué.
— Je sais, ai-je dit.
— Tout le monde le sait.
— Si je marque demain, a dit Mercer, je reviens ici ce soir.
Son pouce a glissé sur ma lèvre humide.
— Et je ne me contenterai pas de le faire avec ma main à l’extérieur de ton pantalon.
Il m’a embrassée sur le front, et c’était somehow pire.
Puis il est sorti par la porte battante, qui a continué à osciller derrière lui.
Je suis restée là, ma veste ouverte, du lait coulant sur mon ventre et de la farine dans les cheveux.
La pâte reposait sur le comptoir, et je ne m’étais jamais sentie aussi éveillée de toute ma vie.