La méchante a présenté ses excuses, mais le duc voulait la vérité, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La broche parmi les fleurs
Le bouquet d’excuses de Maerielle nécessitait deux hommes et une sonnette d’avertissement.
La sonnette avait été l’idée de sa compagne après la première collision.
Les fleurs, c’était Maerielle.
Elle avait demandé quelque chose d’assez impressionnant pour répondre à toutes les objections possibles.
À présent, elle entendait Cyralise Amereth protester de l’autre côté des roses.
— Je ne vois pas l’escalier, dit la jeune femme.
— Il y a encore des fleurs dans la voiture, la prévint un porteur.
Maerielle regarda Thessa.
Sa compagne fit sonner la clochette une fois.
— Cet avertissement s’adresse à nous, expliqua-t-elle.
Un porteur tourna à gauche.
L’autre tourna à droite.
Le bouquet heurta l’encadrement de la porte du salon et perdit trois lys coûteux.
Maerielle ferma les yeux.
Elle était morte à trente-trois ans, seule en exil.
À présent, elle avait de nouveau vingt-sept ans et se tenait devant le bal où elle avait ruiné la réputation d’une autre femme.
L’ancienne certitude de Maerielle que tout le monde lui devait quelque chose avait mal résisté au voyage.
Son instinct pour organiser une entrée parfaite, lui, était intact.
— Posez-le, dit-elle aux porteurs.
Ils cherchèrent un endroit assez grand.
Il n’y en avait pas.
Thessa, sa compagne, déplaça une table d’appoint dans le hall.
Le vase la recouvrit aussitôt.
Un pétale atterrit dans la clochette.
Maerielle prit la clochette des mains de Thessa avant que quiconque ne la fasse sonner à nouveau.
Cyralise se tenait de l’autre côté des fleurs, vêtue d’une robe bleue toute simple.
On lui avait dit qu’elle ne pouvait pas assister au bal, car on la soupçonnait de vol.
C’était Maerielle qui l’avait accusée.
Elle savait que c’était faux au moment où elle l’avait dit.
Il n’y avait aucun domestique disparu à accuser, ni aucune raison secrète qui aurait pu rendre cela moins cruel.
Elle sortit la broche de sa propre manche et la posa sur la table.
Cyralise regarda les feuilles d’argent, puis Maerielle.
— Qu’est-ce que vous faites ?
— Vous ne l’avez pas volée, dit Maerielle.
Les porteurs se passionnèrent soudain pour le tapis du hall.
Thessa resta près du mur, les mains vides.
Maerielle lui avait demandé d’assister à la rectification.
Elle ne lui avait pas demandé de la sauver.
— Je savais que vous ne l’aviez pas prise, poursuivit Maerielle.
— Je voulais vous tenir à l’écart du bal.
Cyralise ne s’approcha pas.
Son visage était plus difficile à supporter que tous les discours que Maerielle avait préparés.
— Je sais, dit-elle.
Maerielle s’était imaginé qu’elle serait surprise.
Elle ne s’était pas imaginé qu’elle serait la dernière à énoncer l’évidence.
Elle regarda les fleurs gigantesques entre elles.
Elles barraient le passage jusqu’à la femme à qui elle voulait parler.
— Je suis désolée, dit-elle.
L’un des porteurs s’avança pour soulever de nouveau le bouquet.
Cyralise recula aussitôt d’un pas.
— Ne l’approchez pas.
Maerielle l’arrêta.
— Ce n’est pas censé vous obliger à quoi que ce soit.
— Alors laissez-le là où il ne peut pas m’atteindre.
Thessa tourna la table pour que les lys ne pointent plus vers la porte.
Les tiges heurtèrent une armure décorative.
Le casque vide s’inclina vers Cyralise.
Elle le regarda, puis regarda Maerielle.
— Même lui a l’air prêt à protester.
Maerielle éclata de rire avant d’avoir pu décider si elle en avait le droit.
Cyralise ne sourit pas.
C’était juste.
Elle avait fait une remarque, pas offert son pardon.
De la salle de bal lui parvenait une musique qu’elle se souvenait avoir entendue avant son toast cruel.
Elle pouvait encore choisir de ne pas le porter.
Elle pouvait corriger son mensonge devant les personnes à qui elle l’avait raconté.
Cette possibilité lui faisait plus peur que les fleurs gigantesques n’avaient effrayé qui que ce soit d’autre.
Un homme apparut au bout du hall.
Tavrian Ellorath, le duc qu’elle avait voulu prendre pour ornement à sa propre ambition, s’arrêta en voyant Cyralise.
Maerielle repensa au carnet de bal qu’il avait jeté dans une fontaine l’année précédente.
Ce souvenir lui faisait toujours mal, même si sa propre culpabilité se tenait à côté.
Elle ne lui servit pas non plus le discours qu’elle avait préparé pour lui.
Cyralise ramassa la broche.
— Vous avez posé une preuve à côté des fleurs, dit-elle.
— Qu’est-ce que je suis censée comprendre ?
Maerielle garda les mains immobiles contre sa jupe.
— Que j’ai menti.
Cyralise reposa la broche.
— Et que se passe-t-il si je n’accepte pas vos excuses ?