Le seigneur de guerre de Wycliffe : La chute de mon faux compagnon destiné, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La marque la plus cruelle
— Elowen, dans quelques jours, je vais aussi marquer Verity Crane de ma morsure.
L’Alpha Roderick Grimshaw le dit chaleureusement, comme s’il m’annonçait une bonne nouvelle, alors que j’étais encore allongée contre son torse, nue et trempée de sa sueur.
Il avait d’abord embrassé les marques rouges sur mes poignets, avec toute la douceur dont il faisait toujours preuve.
Mes poumons me brûlaient.
Le matelas sous nous était trempé de notre sueur à tous les deux.
Pendant deux heures, il m’avait gardé les poignets attachés à la tête de lit en chêne avec des lanières de cuir.
Il était rentré de la guerre à la frontière une semaine plus tôt et, depuis, il m’avait attachée chaque soir avant tout le reste.
Je m’étais dit que c’était un an de désir qui finissait par se déchaîner.
Je m’étais dit que, lorsqu’il éteignait la lampe, il se montrait brutal parce que je lui avais manqué.
Son odeur imprégnait toute ma peau, et il parlait d’une autre femme.
— C’est la meilleure générale que j’aie, dit Roderick en me caressant les cheveux. La meute a besoin d’une deuxième compagne destinée qui sache se battre.
Je ne répondis rien.
— Tu n’as pas à t’inquiéter, poursuivit-il. Tu resteras ici. Tu continueras à tenir les comptes, et rien ne changera.
Il me tapota l’épaule, juste sur la marque de morsure qu’il m’y avait laissée un an plus tôt.
Les lanières étaient maintenant desserrées.
Il n’avait pas remarqué que, depuis dix minutes, je m’acharnais sur le nœud de gauche avec l’ongle du pouce.
Je libérai ma main.
Roderick se raidit.
Il retira son bras de autour de moi, roula hors du lit et se plaça contre le mur, les yeux fixés sur ma main.
Il avait fait la même chose la veille au soir, quand une lanière avait glissé.
— Remets-la, dit-il.
— Non.
Je dénouai moi-même l’autre lanière et me redressai.
Son regard passa du sol à la porte, puis revint à mon visage.
— Elowen. Allonge-toi.
— Répète-le, dis-je. La partie sur les comptes.
Il fronça les sourcils. — Tu continueras à gérer l’argent de la meute. Tu le fais depuis un an. Personne d’autre ne sait lire ces registres.
— Et tu marqueras Verity de ta morsure.
— Dans quelques jours. À la Salle de la Lune, devant tout le monde. C’est un honneur pour elle et une bonne chose pour la meute.
Je ramassai ma chemise sur le sol.
Mes mains tremblaient, mais pas ma voix.
— Roderick, sais-tu combien coûtait la nourriture de la meute l’hiver dernier ?
Il cligna des yeux. — Je te laisse t’en occuper.
— Sais-tu qui l’a payée ?
— Le trésor.
— Le trésor était vide quand tu es parti à la guerre, dis-je. Il est vide depuis un an.
J’enfilai ma chemise par-dessus ma tête.
— Le trésor, c’est moi.
Il eut un rire bref, agacé.
— Ne dramatise pas. La vieille fortune de ta famille appartient à la meute. C’est la loi des compagnons destinés. Ce qui est à toi est à moi.
— Alors ce qui est à moi s’en va.
Je boutonnai mon jean.
— Tu ne peux aller nulle part, dit Roderick. Tu es une Oméga, Elowen. Les Wycliffe sont morts. Tu n’as personne. Qui crois-tu qui voudra t’accueillir ?
Il le dit doucement, presque avec tendresse.
Ma mère était enterrée sur la crête, dans une tombe qu’Hester Bell avait creusée de ses propres mains.
Mon père et mes frères reposaient à côté d’elle.
Je n’avais pleuré aucun d’entre eux.
J’avais enfermé ce qu’il y avait en moi pour que ma mère repose en paix, et j’avais passé trois ans à me faire toute petite.
Je regardai Roderick, appuyé contre le mur, mon odeur encore sur lui, et je sentis le sceau se fissurer en moi.
Alors, je partis.
Je descendis pieds nus le couloir sombre, passai devant le pavillon endormi et rejoignis la salle des comptes, au bout de l’aile est.
Le terminal qui s’y trouvait était à moi.
Tout le monde à Greyhollow connaissait l’écran, mais personne ne connaissait le mot de passe.
Je le tapai.
La commande de céréales d’hiver de la meute était en attente de paiement.
Tout comme le contrat de carburant, les pensions des veuves de guerre et les médicaments de la clinique.
Chacune de ces dépenses était débitée du fonds fiduciaire des Wycliffe, l’argent que mon père avait légué à son unique enfant survivant.
J’ouvris la page du fonds et cliquai sur « Geler ».
Puis j’annulai chaque paiement, un à un, jusqu’à ce que l’écran affiche ce que Greyhollow possédait réellement.
Mille cent dollars.
De quoi tenir dix-neuf jours en nourriture.
Je me renversai dans mon siège.
Le pavillon était très calme et, pour la première fois en trois ans, quelque chose remua et se retourna en moi.
Des bottes martelèrent le couloir en approchant.
Colm Radley, le bêta de Roderick, déboula sur le seuil, en sous-vêtement, son téléphone à la main.
— Le négociant en céréales vient d’appeler, dit-il. Le paiement a été refusé. Qu’est-ce que tu as fait ?
— J’ai arrêté de payer.
— Elowen, tu ne peux pas. Il blêmit. L’Alpha va devenir fou.
— Alors il ferait mieux d’apprendre à compter.
Des pas lourds retentirent derrière lui, et Roderick apparut dans l’embrasure, sa chemise à moitié boutonnée.
— Annule ça, dit-il. Tout de suite.
— Non.
Sa mâchoire se crispa.
Il traversa la pièce en trois enjambées et m’attrapa le bras.
Dans la cour, la cloche du portail se mit à sonner.
Deux coups secs, puis un.
Cela signifiait qu’un inconnu était arrivé au portail et ne demandait pas la permission.
Roderick me lâcha et se dirigea vers la fenêtre.
Dans la lumière grise, un grand homme était assis sur un cheval noir, une douzaine de cavaliers derrière lui.
Je connaissais déjà son odeur, même à travers la vitre.
Fumée, pin et fer froid.
L’homme renversa la tête en arrière et lança d’une voix qui résonna dans toute la cour :
— Je suis Dorian Stroud, de Stormreach. Je suis venu voir la dernière fille des généraux Wycliffe.
La main de Roderick retomba le long de mon bras.
Personne n’avait prononcé ce nom à Greyhollow depuis trois ans.