Le petit ami enceint du PDG loup-garou, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Deux lignes roses
Il y a six semaines, Perry Mulvaney a couché avec un loup-garou.
Ce matin, le test qu’il tenait à la main affichait une grossesse.
C’était un homme. Il avait vingt-cinq ans. Il enseignait les claquettes.
Perry s’assit sur le couvercle fermé des toilettes, dans le studio de sa mère, et relut la petite fenêtre.
Deux lignes roses.
Derrière la porte, onze enfants de sept ans faisaient des shuffle-ball-change sur onze tempos différents.
Sa sœur frappa une fois, puis entra quand même.
Brianne regarda le bâtonnet. Puis elle le regarda, lui.
— D’accord, dit-elle. Soit il est défectueux, soit ton petit ami sous contrat a des explications à donner.
— Il est défectueux.
— Dimanche, tu as mangé un steak cru au-dessus de l’évier, Perry.
— J’avais faim.
— Tu as grogné après le facteur.
C’était vrai. L’homme avait sonné deux fois.
Brianne ignorait ce qu’était Garret Burkhart.
Perry, lui, le savait.
À la page neuf du contrat, c’était écrit noir sur blanc, juste au-dessus de l’endroit où il avait signé.
Quatre-vingt-dix jours à être l’humain choisi par l’Alpha de la meute des Lakeshore. Des dîners, des galas, une main dans le dos en public.
Puis une rupture mise en scène au gala de la Lune des moissons, devant trois cents loups.
Deux cent mille dollars.
La première moitié avait servi à rembourser ce studio.
La deuxième moitié était un chèque que Garret avait laissé sur le comptoir de la cuisine de Perry le lendemain du gala.
Le lendemain de cette nuit qui ne figurait pas au contrat.
Il était toujours plié dans le portefeuille de Perry. Il ne l’avait jamais encaissé.
— Prends le cours de seize heures, dit-il à Brianne.
— Où est-ce que tu vas ?
— En ville.
— En chaussures de claquettes ?
Il ne se changea pas.
Le garde de la tour Burkhart, sur Wacker Drive, reconnaissait Perry après l’avoir vu à tant de galas pendant quatre-vingt-dix jours. Il le laissa passer sans un mot.
Le soixantième étage sentait le cèdre.
C’était nouveau. Six semaines plus tôt, il n’y avait eu que l’odeur de la moquette.
Perry entendait des voix derrière les portes de la salle de réunion. Le clic d’un stylo. La montre de quelqu’un.
Il poussa les deux portes.
Une douzaine de personnes levèrent les yeux de la longue table noire.
Garret était assis en bout de table, en costume noir et cravate noire.
Ses yeux gris se posèrent sur Perry et se firent impassibles.
— Monsieur Mulvaney, dit-il. Vous ne travaillez pas ici.
— J’ai besoin de cinq minutes. En privé.
— Non.
À la droite de Garret, son cousin Rodney se renversa en arrière et éclata de rire.
Cheveux blond sable, teint hâlé comme après une partie de golf, eau de Cologne presque palpable.
— Tiens, voilà le garçon de location. Il sourit aux personnes assises autour de la table. Alors, mon chou ? Tu as déjà tout dépensé ?
Une femme près de la fenêtre ricana.
Perry sentit son visage s’embraser.
Il sortit le test de sa poche et le posa sur la table, devant Garret.
Personne ne parla.
Garret le fixa longuement.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Tu sais très bien ce que c’est.
— Les humains ne peuvent pas porter d’enfant. Ni les hommes ni les femmes. Pas avec nous. Sa voix était très basse.
— Dis ça au bâtonnet.
Rodney le ramassa entre deux doigts, comme s’il était sale.
— Cinq dollars chez Walgreens. Je peux en acheter dix qui diront ce que tu veux. Il le lança sur la table. C’est une arnaque, Garret. Il a eu six semaines pour l’inventer.
Perry attendit que Garret lui dise de la fermer.
Pendant quatre-vingt-dix jours, Garret avait dit à tous ceux qui regardaient Perry de travers de la fermer.
Il ne le fit pas.
Il se leva, boutonna sa veste et regarda Perry.
— Combien tu veux, cette fois ?
Le silence fut tel que Perry entendit de nouveau la montre.
Six semaines plus tôt, dans sa cuisine, Garret avait pris le visage de Perry entre ses mains et prononcé son nom.
À présent, une salle pleine de gens regardait Perry se faire mettre un prix.
Il ouvrit son portefeuille.
Il en sortit le chèque de banque. Cent mille dollars, à l’ordre de Perry Mulvaney.
Plié en quatre. Jamais encaissé.
Il le brandit pour que toute la table voie le montant.
Puis il le déchira en deux.
Puis encore en deux.
Il laissa tomber les morceaux sur la table, devant Garret.
— Rien, dit Perry. Je ne veux rien de toi. Je garde mon bébé et je l’élèverai tout seul.
Rodney s’apprêtait à dire quelque chose.
— Tu n’as pas le droit de me parler, dit Perry.
Rodney referma la bouche.
Perry se retourna et sortit en chaussures de claquettes. Chaque pas résonnait sur le marbre.
Derrière lui, une chaise bascula.
Il ne se retourna pas.
Il pleura dans la Blue Line jusqu’à Irving Park.
Puis il se passa de l’eau sur le visage dans les toilettes du studio et donna le cours du mardi soir aux adultes débutants.
Six femmes et un facteur à la retraite, tous aussi mauvais les uns que les autres, tous heureux.
— Talon, pointe et pas, lança-t-il. Les bras ne font pas partie des claquettes, monsieur.
Tout le monde rit.
Ses mains avaient presque cessé de trembler.
À huit heures quinze, une voiture noire s’arrêta devant la fenêtre et ne repartit pas.
La clochette au-dessus de la porte tinta.
Une vieille femme entra, venant du froid.
Un carré court argenté. Des perles. Un manteau camel. Une canne noire sur laquelle elle ne s’appuyait pas.
Sous l’autre bras, elle portait un livre de la taille d’une bible d’église, relié en cuir brun craquelé.
Les adultes débutants cessèrent de taper des pieds.
Perry la connaissait. Il l’avait croisée à tous les dîners de la meute. Elle n’avait jamais prononcé son nom.
Dolores Burkhart. La grand-mère de Garret.
— Monsieur Mulvaney, dit-elle. Nous devons parler de mon arrière-petit-enfant.
— Le cours n’est pas terminé.
— Alors ils peuvent écouter.
Elle posa le livre sur le comptoir d’accueil de Brianne et l’ouvrit à une page marquée d’un ruban rouge.
— Six loups dans cette salle de réunion l’ont senti après ton départ. Mon petit-fils a fait tomber sa chaise. Elle tapota la page du doigt. — Quand la lune choisit un humain pour un Alpha, l’humain porte l’enfant. C’est déjà arrivé une fois, en 1843.
Brianne sortit du bureau, une serpillière à la main.
— Perry ? Qui est-ce ?
Dolores ne la regarda pas.
— Un petit né de la lune est l’héritier de l’Alpha. Notre loi veut qu’il soit élevé par la meute, chez nous, dès le jour de sa naissance. La personne qui le porte est payée, puis libérée.
Elle referma le livre.
— Il n’est pas à vous, monsieur Mulvaney, dit-elle. Il ne l’a jamais été.