L’héritier indomptable et son épouse glaciale, roman · Chapitre 1 sur 3
Chapitre 1 : Les bottes sur le canapé
Griffin Oakes posa ses deux bottes sur le canapé blanc de sa mère avant de saluer qui que ce soit.
Il avait atterri deux heures plus tôt, après deux ans à l’étranger, et il s’était habillé pour l’occasion.
Son jean était déchiré aux deux genoux.
Sa casquette était à l’envers.
Huit clous argentés remontaient le bord de son oreille gauche, et il les avait comptés dans le taxi pour s’assurer qu’il n’en avait perdu aucun.
Son père lui avait envoyé un texto depuis l’entrée, en une seule phrase : « Le déjeuner est formel. Quelqu’un est là pour te rencontrer. »
Dans l’avion, Griffin avait décidé que le terme « formel » pouvait bien signifier ce qu’il voulait.
— Griffin, dit sa mère, Delphine, sur le ton qu’elle employait quand les traiteurs étaient en retard. Les bottes.
— Elles sont confortables, maman.
Son père, Walter Oakes, se tenait près de la cheminée avec un avocat et un dossier.
Une vieille femme avec une canne était assise dans le fauteuil, sirotant son thé et observant Griffin sans cligner des yeux.
Près de la fenêtre se tenait une femme en tailleur gris, les mains jointes devant elle.
Elle avait l’air d’avoir une trentaine d’années. Ses cheveux étaient plaqués et ses chaussures impeccables.
— Voici Imogen Sutherland, dit son père. Ta femme. Et sa grand-mère, Winifred.
Griffin éclata de rire.
Personne ne rit avec lui.
L’avocat ouvrit le dossier et le retourna.
À la page quatorze se trouvait un certificat de mariage. La signature qui y figurait était celle de Griffin.
— J’ai signé ça ?
— En mars, il y a deux ans, répondit l’avocat. À l’aéroport.
Griffin se souvenait de l’aéroport.
Son père lui avait tendu une pile de documents dans le salon des départs en lui disant que c’était une assurance voyage.
Il avait signé vingt-deux pages avec un stylo presque à sec, parce que l’embarquement de son vol avait commencé.
— C’était une assurance, dit-il.
— C’était les deux, dit son père.
Sa mère se pencha vers lui et lui souffla rapidement : « Elle dirige Sutherland Corp. Elle repasse ses draps. S’il te plaît, n’aggrave pas les choses. »
Alors c’était elle, la mariée.
Une femme qui repassait ses draps, et un mari qui n’avait rien mangé d’autre que des nouilles de station-service depuis six semaines.
Griffin sortit un chewing-gum de sa poche, le déballa et le mâcha la bouche ouverte.
Imogen traversa la pièce.
Elle ne se pressa pas. Elle prit une serviette pliée sur l’accoudoir du canapé, souleva sa botte gauche de deux doigts et glissa la serviette dessous.
Puis elle fit de même avec la droite.
— Le cuir est teint, dit-elle. Il va déteindre sur le coussin.
— Je t’en achèterai un neuf, dit Griffin en faisant claquer son chewing-gum.
— Je préférerais que tu ne le fasses pas.
Elle retourna près de la fenêtre.
Très bien. Deuxième manche.
La domestique les appela pour le déjeuner. La table avait douze couverts et une nappe en lin blanc.
Griffin s’assit et s’essuya les deux mains sur le devant de son sweat à capuche, puis les frotta sur la nappe.
Sa mère ferma les yeux.
Imogen sortit de sa veste un petit carnet en cuir et un crayon doré, puis nota quelque chose.
Griffin sortit de son sac de voyage sa tasse émaillée rouge, cabossée, et la posa sur le lin.
Elle avait voyagé dans son sac à travers onze pays. Le bord était ébréché et l’intérieur taché de brun.
La domestique tendit la main vers elle avec un plateau.
— Laissez, dit Imogen sans lever les yeux. Il a le droit d’avoir une chose sale dans cette maison.
Troisième manche.
Griffin grimpa sur sa chaise et leva sa tasse au-dessus du rôti.
— À ma femme, annonça-t-il. Qui qu’elle soit.
Il vacilla.
Imogen posa son crayon, se leva et tapota son verre d’eau avec une fourchette.
Toute la table se tut.
— Mon mari est à la maison depuis quatre-vingt-dix minutes, dit-elle. Je voudrais que son score soit consigné.
Elle ouvrit le carnet.
— Bottes sur le canapé : deux points. Chewing-gum mâché la bouche ouverte : un et demi. Mains essuyées sur mon linge : deux. Debout sur une chaise pendant un déjeuner formel : trois.
Elle leva les yeux.
— Ça lui fait huit et demi sur dix. Dix, c’est le pire. Il s’améliore.
Griffin redescendit de sa chaise.
— Tu me notes ?
— Dans ma vie, tout le monde est noté, monsieur Oakes. Ça fait gagner du temps.
Son père se racla la gorge.
— Assieds-toi. Il y a une page quinze.
L’avocat tourna une autre page. — Le mariage doit durer soixante jours sous le même toit. S’il prend fin avant, votre fiducie revient à votre cousin Tobias.
Griffin fixa la page.
Il ne voulait pas d’épouse. Il ne voulait pas d’un toit. Il voulait, plus que tout, son propre argent.
La réponse était donc simple.
Il serait si répugnant qu’Imogen Sutherland demanderait le divorce la première.
— Soixante jours, dit Imogen en refermant son carnet. Je ferai aérer la chambre d’amis.
— Mets-moi plutôt dans le garage, dit Griffin.
— La chambre d’amis a une meilleure serrure.
Elle ne sourit pas. Il était sûr qu’elle allait sourire.
La vieille femme à la canne avait fini son thé. Quand les gens commencèrent à quitter la pièce et que les chaises raclèrent le sol, elle posa la main sur le bras de Griffin.
— Ne le prends pas trop à cœur, mon cher, dit-elle. C’est elle qui t’a choisi.
Griffin se tourna vers elle. — Choisi pour quoi ?
— Grand-mère, dit Imogen depuis l’embrasure de la porte. La voiture attend.