L’héritier rebelle et son épouse glaciale, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Des bottes sur le canapé
Griffin Oakes posa ses deux bottes sur le canapé blanc de sa mère avant de saluer qui que ce soit.
Il avait atterri deux heures plus tôt, après deux ans à l’étranger, et s’était habillé pour l’occasion.
Son jean était déchiré aux deux genoux.
Sa casquette était à l’envers.
Huit clous d’argent longeaient le bord de son oreille gauche, et il les avait comptés dans le taxi pour s’assurer qu’aucun n’était tombé.
Son père lui avait envoyé un message d’une seule ligne depuis le pas de la porte : « Le déjeuner est formel. Quelqu’un est là pour te rencontrer. »
Dans l’avion, Griffin avait décidé que le formel pouvait être tout ce qu’il voulait.
— Griffin, dit sa mère, Delphine, sur le ton qu’elle employait quand les traiteurs étaient en retard. Tes bottes.
— Elles sont confortables, maman.
Son père, Garrison Oakes, se tenait près de la cheminée avec un avocat et une chemise.
Une vieille femme avec une canne était assise dans le fauteuil, sirotant son thé et observant Griffin sans ciller.
Près de la fenêtre se tenait une femme en tailleur gris, les mains jointes devant elle.
Elle avait l’air d’avoir une trentaine d’années. Ses cheveux étaient plaqués et ses chaussures impeccables.
— Voici Imogen Sutherland, dit son père. Votre épouse. Et sa grand-mère, Winifred.
Griffin éclata de rire.
Personne ne rit avec lui.
L’avocat ouvrit la chemise et la retourna.
La page quatorze était un certificat de mariage. La signature dessus était celle de Griffin.
— J’ai signé ça ?
— En mars, il y a deux ans, dit l’avocat. À l’aéroport.
Griffin se souvenait de l’aéroport.
Son père lui avait tendu une pile de papiers dans le salon des départs en lui disant que c’était une assurance voyage.
Il avait signé vingt-deux pages avec un stylo presque à sec, parce que l’embarquement de son vol commençait.
— C’était une assurance, dit-il.
— C’était les deux, dit son père.
Sa mère se pencha vers lui et lui murmura rapidement : « Elle dirige Sutherland Corp. Elle repasse ses draps. S’il te plaît, n’aggrave pas les choses. »
Alors c’était elle, la mariée.
Une femme qui repassait ses draps, et un mari qui n’avait rien mangé d’autre que des nouilles de station-service depuis six semaines.
Griffin sortit un chewing-gum de sa poche, le déballa et le mâcha la bouche ouverte.
Imogen traversa la pièce.
Elle ne se pressa pas. Elle prit une serviette pliée sur l’accoudoir du canapé, souleva sa botte gauche de deux doigts et glissa la serviette dessous.
Puis elle fit de même avec la droite.
— Le cuir est teint, dit-elle. Il va déteindre sur le coussin.
— Je vous en achèterai un neuf, dit Griffin en faisant claquer son chewing-gum.
— Je préférerais que vous ne le fassiez pas.
Elle retourna près de la fenêtre.
Très bien. Deuxième manche.
La domestique les appela à déjeuner, et la table de salle à manger comptait douze places et une nappe en lin blanc.
Griffin s’assit et s’essuya les deux mains sur le devant de son sweat à capuche, puis les traîna sur la nappe.
Sa mère ferma les yeux.
Imogen sortit de sa veste un petit carnet en cuir et un crayon doré, puis nota quelque chose.
Griffin sortit de son sac de voyage son mug en émail rouge cabossé et le posa sur le lin.
Il l’avait gardé dans son sac à travers onze pays. Le bord était ébréché et l’intérieur taché de brun.
La domestique tendit la main vers lui avec un plateau.
— Laissez-le, dit Imogen sans lever les yeux. Il a le droit d’avoir une chose sale dans cette maison.
Troisième manche.
Griffin grimpa sur sa chaise et leva son mug au-dessus du rôti.
— À ma femme, annonça-t-il. Qui qu’elle soit.
Il vacilla.
Imogen posa son crayon, se leva et tapota son verre d’eau avec une fourchette.
Toute la table se tut.
— Mon mari est à la maison depuis quatre-vingt-dix minutes, dit-elle. J’aimerais que son score soit consigné.
Elle ouvrit le carnet.
— Bottes sur le canapé, deux points. Mâcher la bouche ouverte, un point et demi. S’essuyer les mains sur mon linge de table, deux points. Se tenir debout sur une chaise pendant un déjeuner formel, trois points.
Elle leva les yeux.
— Cela fait huit et demi sur dix. Dix, c’est le pire. Il s’améliore.
Griffin descendit de la chaise.
— Vous me notez ?
— Tout le monde dans ma vie est noté, monsieur Oakes. Ça fait gagner du temps.
Son père se racla la gorge.
— Asseyez-vous. Il y a une page quinze.
L’avocat tourna une autre feuille. « Le mariage doit durer soixante jours sous le même toit. S’il prend fin avant, votre fiducie revient à votre cousin Tobias. »
Griffin fixa la feuille.
Il ne voulait pas d’épouse. Il ne voulait pas de toit. Il voulait très fort son propre argent.
La réponse était donc simple.
Il serait si répugnant qu’Imogen Sutherland demanderait le divorce la première.
— Soixante jours, dit Imogen en refermant le carnet. Je ferai aérer la chambre d’amis.
— Mettez-moi dans le garage, dit Griffin.
— La chambre d’amis a une meilleure serrure.
Elle ne sourit pas. Il était sûr qu’elle allait sourire.
La vieille femme à la canne avait fini son thé. Elle posa une main sur son bras tandis que la pièce se vidait et que les chaises raclaient le sol.
— Ne le prends pas si mal, mon cher, dit-elle. C’est elle qui t’a choisi.
Griffin se tourna vers elle. « Choisi pour quoi ? »
— Grand-mère, dit Imogen depuis l’embrasure de la porte. La voiture attend. »