Le prince des loups a caché son âme sœur… les seigneurs veulent sa couronne, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le deuxième lit
Hakon Aldenhoff ouvrit la porte de la suite de la tour et tomba sur le seul homme qu’il s’était juré de ne plus jamais revoir.
Il était assis sur le deuxième lit.
Joren Hallgren délaçait une botte noire, sans être le moins du monde pressé.
En deux ans, ses épaules s’étaient élargies, et la cicatrice qui lui barrait le sourcil gauche avait blanchi.
Il leva les yeux vers lui sans avoir l’air surpris.
« Votre Altesse, dit-il.
Hakon lâcha son sac, traversa la pièce et le plaqua contre le mur par la gorge.
Le plâtre se fissura derrière la tête de Joren.
« Sors d’ici, dit Hakon.
Joren posa une main sur le poignet de Hakon et le fit pivoter.
Il fit tourner Hakon jusqu’à ce que son propre bras se retrouve tordu dans son dos et sa joue plaquée contre le mur.
La porte se referma toute seule sur son ressort.
« Non, dit Joren, tout près de son oreille.
Il n’était même pas essoufflé.
Enfant, Hakon s’était battu contre lui une centaine de fois sur le plancher d’entraînement et avait peut-être remporté vingt combats.
Il repoussa Joren de tout son poids, mais ça ne servit à rien.
Le corps chaud derrière lui sentait la fumée de pin et la laine.
Et par-dessous, il y avait cette odeur que Hakon essayait d’oublier depuis la nuit de ses dix-huit ans.
« Lâche-moi, Hallgren.
— Quand tu auras fini.
— Je n’ai pas fini, dit Hakon.
— Alors on restera comme ça, dit Joren, jusqu’à ce que tu aies fini.
Hakon fit pivoter ses hanches, trouva une ouverture et lui enfonça le coude dans les côtes.
Joren grogna et le lâcha.
Ils se faisaient face à un mètre de distance, sur le sol de pierre, et Hakon se rendit compte que ses mains tremblaient.
Celles de Joren, non.
— Tu étais dans la Garde du Nord, dit Hakon. Tu étais censé y rester.
— C’était le cas.
Il plongea la main dans son manteau et en sortit un papier plié, fermé par un lourd sceau rouge.
— Jusqu’à ce que ton père m’écrive.
Hakon le lui arracha des mains.
Le sceau était celui du roi, le loup noir encerclé de douze étoiles.
En dessous, trois lignes étaient écrites de la main inclinée de son père.
Le garde juré Joren Hallgren est le garde du corps du prince héritier à compter de ce jour.
Il partagera la suite Aldenhoff.
Il ne répond qu’à moi et à personne d’autre.
Hakon le lut deux fois.
Depuis un an, l’écriture de son père était tremblante, et le dernier mot débordait du bord de la page.
— Il ne peut pas faire ça.
— C’est le roi.
— Il est malade, dit Hakon. Il ne sait pas ce qu’il fait.
— Il sait ce qu’il fait, dit Joren.
— Il a demandé à me voir par mon nom, devant le capitaine de la Garde.
— Alors dis non, dit Hakon.
— Je ne lui dis pas non.
— À moi, tu as dit non.
Les mots lui échappèrent avant qu’il puisse les retenir, et la pièce se figea.
Joren le regarda un long moment.
Ses yeux étaient toujours du même vert-brun, et Hakon ne pouvait rien y lire.
— Je vais faire simple, dit Joren.
— Je dors dans ce lit. Je marche derrière toi ou à côté de toi, selon les besoins de la journée.
— La porte reste déverrouillée. Je ne te touche pas, sauf si je dois te déplacer.
— Tu viens de le faire, dit Hakon.
— Tu m’as attaqué.
— Je recommencerai.
— Je sais, dit Joren. Je serais déçu si tu ne le faisais pas.
Hakon avait terriblement envie de le frapper, et tout autant envie d’autre chose, ce qui était pire.
— Et le reste, dit-il, détestant le ton que ça prenait.
— Le reste ?
— Cette nuit-là.
Le visage de Joren ne changea pas.
— Quelle nuit, Votre Altesse ?
Hakon le fixa.
Puis il comprit ce que Joren lui proposait, et pourquoi il l’avait dit d’un ton si égal, et sa mâchoire se crispa.
— Bien sûr, dit-il. Le vin.
— Ça reste dans le vin, dit Joren.
— D’accord.
— Bien, dit Joren.
— Bien.
Aucun des deux ne bougea.
Une cloche sonna quelque part dans l’académie, et Joren finit de délacer sa botte avant de la poser près du lit, à côté de l’autre.
Hakon mangea trois petits pains froids du panier posé sur la banquette de la fenêtre, debout.
Il ne voulait pas s’asseoir près du deuxième lit.
Il se déshabilla dans la salle de bains, porte fermée.
Il en ressortit en chemise simple et en pantalon de nuit. Joren avait déjà éteint la lampe.
Une faible lueur venue du fjord éclairait la pièce, et une longue silhouette restait parfaitement immobile dans le lit du fond.
Hakon se glissa sous sa couverture et s’allongea sur le dos.
Aucun des deux ne dit un mot.
Au bout d’un moment, Hakon sentit une légère chaleur dans le bas de sa hanche gauche, là où sa peau était toujours froide.
Il posa sa paume dessus, par-dessus le coton.
La chaleur se transforma en une brûlure lente.
Pendant deux ans, il s’était répété que la marque s’était estompée.
Il se redressa.
Sa chemise semblait éclairée de l’intérieur ; un fin croissant argenté brillait à travers le tissu.
De l’autre côté de la pièce, Joren s’était tourné sur le côté pour lui faire face.
La même lueur pâle transparaissait à travers la laine sombre, sur sa hanche.
Ils se regardèrent dans le noir.
— Dors, Votre Altesse, dit Joren, d’une voix qui tremblait.