Il veut la reconquérir : la star du milliardaire, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Six semaines
Le test indiquait clairement « enceinte », et l’homme à qui je voulais l’annoncer tenait la main d’une autre femme sur tous les téléphones d’Amérique.
Je ne connaissais pas encore la deuxième partie.
J’étais assise par terre dans ma loge, en costume, les cheveux mouillés et un faux bleu sur la joue, le test serré dans le poing.
Six semaines, estimait la boîte.
J’ai appelé Damon.
Il n’a pas répondu.
J’ai rappelé, encore et encore, puis une fois de plus.
Quatre appels, rien.
En soi, ce n’était pas étrange.
Depuis trois ans, j’étais la femme que Damon Strade appelait quand ça lui chantait.
J’étais la femme qui entrait chez lui par le garage.
Je n’avais jamais franchi sa porte d’entrée.
Quelqu’un frappa à la porte de la loge.
« Juno, ouvre. » C’était Bea, ma manageuse et ma meilleure amie depuis l’école d’art dramatique. « Ouvre tout de suite. »
J’ai glissé le test dans la poche de ma veste et je l’ai laissée entrer.
Ses boucles rousses partaient dans tous les sens et son visage était livide sous ses taches de rousseur.
« Ne crie pas, dit-elle. En fait, si, crie. Regarde d’abord. »
Elle retourna son téléphone vers moi.
La photo venait d’une chambre d’hôpital.
Une femme était allongée dans le lit, les cheveux étalés sur l’oreiller.
Un homme était assis à côté d’elle, penché vers elle, lui tenant la main entre les siennes.
Je connaissais la cicatrice sur ses jointures.
Je l’avais embrassée avant-hier soir.
Le titre en dessous disait : « Vivica Lane, le premier amour de Damon Strade, survit à un accident. Il ne l’a pas quittée d’une semelle. »
Je connaissais le nom de Vivica.
Tout le monde à Los Angeles connaissait ce nom.
C’était le mannequin qui l’avait quitté huit ans plus tôt, une semaine avant leur fête de fiançailles, puis avait vendu son histoire à un magazine.
Damon ne m’avait jamais parlé d’elle.
Puis j’ai regardé son visage.
J’ai eu l’impression que mon estomac tombait à travers le plancher de la loge.
Des cheveux châtain foncé jusqu’aux épaules.
Des yeux noisette.
Mon nez. Ma mâchoire.
Une petite tache de beauté brune juste au-dessus du sourcil gauche.
Sans y penser, j’ai touché mon propre front.
« C’est toi, murmura Bea. Juno, c’est ton portrait. »
« Non, dis-je. C’est moi qui lui ressemble. »
C’était aussi ce que disaient les commentaires.
« C’est donc pour ça qu’il a choisi l’actrice. »
« Un milliardaire trouve une copie bon marché pendant que l’originale est absente. »
« Imagine être la doublure et ne pas le savoir. »
Je les ai lus, assise sur la marche de la loge, tandis que l’équipe m’appelait pour le prochain plan.
Puis je me suis levée et j’ai effacé le faux bleu avec le pouce.
« Elle est où ? »
« Juno. »
« Dans quel hôpital, Bea ? »
L’hôpital privé se trouvait dans une rue tranquille de Beverly Hills, avec des voituriers devant l’entrée.
Des photographes étaient sur le trottoir.
Je suis passée devant eux, mes lunettes de soleil sur le nez et le cœur battant comme un marteau.
Au quatrième étage, le chef de la sécurité de Damon se tenait devant une porte.
Il m’a vue et son visage s’est fermé.
« Mademoiselle Hartigan. Vous ne pouvez pas être ici. »
« Alors arrêtez-moi », ai-je dit en ouvrant la porte.
Vivica Lane était assise dans son lit, calée contre des oreillers blancs.
De près, son visage était encore pire.
C’était le visage que je voyais dans mon miroir chaque matin, un peu plus vieux, un peu plus tiré.
Damon se tenait près de la fenêtre, vêtu de son costume sombre.
Il se retourna.
Pendant une seconde, quelque chose passa dans ses yeux gris.
Puis ils se refermèrent.
Vivica me sourit.
« Oh, dit-elle doucement. Alors c’est toi, la copie qu’il a gardée. »
Une infirmière près de la potence à perfusion se figea.
J’ai regardé Damon.
J’ai attendu qu’il parle.
Qu’il dise mon nom. La vérité. N’importe quoi.
« Rentre chez toi, Juno, dit-il. Pas ici. »
Pas ici.
Trois ans de « pas ici ».
Pas à dîner. Pas aux premières. Pas chez sa mère. Pas sur une photo.
Il n’avait encore jamais eu honte de moi dans un hôpital, parce qu’il n’avait jamais été nulle part avec moi.
J’ai porté la main à mon poignet.
Le bracelet qu’il m’avait offert pour notre premier anniversaire était fin et doré, avec un petit saphir.
Je l’ai détaché et l’ai laissé tomber sur le plateau-repas de Vivica, à côté de son pot de pudding.
« Maintenant, tu as la parure assortie », ai-je dit.
Le sourire de Vivica vacilla une demi-seconde.
Je me suis tournée vers Damon.
« C’est fini, ai-je dit. Tu peux arrêter de m’ouvrir le garage. »
L’infirmière laissa échapper un petit bruit en portant la main à sa bouche.
La mâchoire de Damon se crispa.
« Juno. Pas comme ça. »
« C’est exactement comme ça. »
Son agent de sécurité s’écarta avant que je l’atteigne.
Dans l’ascenseur, j’ai sorti mon téléphone et bloqué le numéro de Damon Strade d’un pouce tremblant.
Puis j’ai bloqué son adresse e-mail, son assistante et son chauffeur.
Ma main est allée vers la poche de ma veste.
Le test était toujours là.
Il ne le saurait jamais, ai-je décidé.
Pas par moi.
L’ascenseur s’est ouvert sur le hall et je suis sortie par les portes principales.
Les photographes ont vu mon visage et sont devenus fous.
« Juno ! Juno, tu es la doublure ? »
« Il t’a choisie parce que tu lui ressembles ? »
« Juno, depuis combien de temps es-tu la copie ? »
J’ai gardé la tête haute sans répondre, et je n’ai pleuré qu’une fois dans la voiture.
Bea m’a ramenée chez moi et je lui ai demandé de me déposer devant la porte.
J’avais besoin d’être seule avec ça.
Mon appartement se trouvait au neuvième étage d’un immeuble sur Wilshire.
Les lumières étaient éteintes quand je suis entrée.
J’ai laissé tomber mon sac et tendu la main vers l’interrupteur.
La lampe près de la fenêtre s’alluma la première.
Damon était assis dans mon fauteuil, sa cravate desserrée et les coudes posés sur les genoux.
Il me regardait comme si c’était moi qui avais fait quelque chose de mal.
— Tu ne me quittes pas dans un couloir, dit-il.