La femme qu’il a troquée est désormais son égale, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Fais le calcul
Porter est rentré d’un voyage de deux semaines un vendredi et m’a gardée dans son lit jusqu’à presque deux heures du matin.
Ensuite, je suis restée allongée, trop épuisée pour bouger.
Il ne lui restait presque plus de médicaments contre son ulcère, alors j’ai attrapé mon téléphone et ouvert l’application de la pharmacie.
Porter a remonté la couverture sur mon épaule d’une main.
« Tu en as assez fait pour ce soir. Donne-moi ça, je vais m’en occuper. »
Il m’a embrassée sur la tempe et me l’a dit gentiment, puis il m’a pris le téléphone des mains.
J’ai pensé que c’était la chose la plus gentille qu’il ait faite de toute l’année.
Je l’ai laissé faire. Il s’est adossé à la tête de lit et a incliné l’écran pour me le cacher pendant qu’il tapait.
Il a changé l’adresse de livraison du pouce.
La nouvelle adresse n’était pas la nôtre.
« C’est chez qui, là ? »
« Byron Costello. À Greenwich. »
Je l’ai regardé. Son visage est resté impassible pendant qu’il tapait.
« Pourquoi tes médicaments seraient livrés chez Byron Costello ? »
Porter a baissé les yeux vers moi et m’a adressé un petit sourire satisfait.
« Tash, ça fait combien de temps qu’on est ensemble ? »
Mes doigts se sont crispés sur le drap.
« Quatre ans. »
« Déjà tout ça. » Il a lâché un bref rire sans joie. « Alors il est temps que ça change. »
Je n’ai rien dit.
Il a laissé tomber son téléphone sur mon ventre.
Une conversation était ouverte. Le dernier message venait de Byron Costello.
Byron : Je te donne le projet du West Side. À une condition. Tu romps avec Natasha Brennan et tu me l’envoies ce soir.
En dessous, Porter avait répondu.
Porter : Marché conclu.
L’écran s’est éteint. Je n’ai pas cessé de le fixer.
« Ne me regarde pas comme ça, a dit Porter. Costello ne te fera pas de mal. »
« Pourquoi moi ? »
« Il t’a demandée par ton nom. »
« Non. Pourquoi tu as accepté ? »
Il m’a regardée, sincèrement perplexe que j’aie posé la question.
« Je cours après ce chantier depuis six mois. Tout ce que ça me coûte, c’est un truc que je n’ai jamais mis par écrit. Fais le calcul, Tash. Je suis gagnant. »
Il a ajouté : « Pourquoi est-ce que je refuserais ? »
C’était tout.
Dix minutes plus tôt, il avait prononcé mon nom dans mes cheveux.
Maintenant, il me livrait à un autre homme le temps de répondre à un texto.
Pendant quatre ans, j’avais tout fait pour être facile à garder.
Je l’avais même laissé garder le mot de passe de ma messagerie professionnelle dès mon premier mois, parce qu’il disait que ça m’évitait de m’encombrer l’esprit.
J’avais la nausée.
Un sac de boutique était posé sur la moquette, près de mes pieds.
À l’intérieur, il y avait une boîte bleu foncé contenant une paire de boutons de manchette gris argenté.
Il avait dit que sa paire préférée était rayée.
J’avais passé des semaines à chercher un modèle identique.
J’avais prévu de les lui offrir ce soir.
J’ai sorti la boîte du sac et l’ai glissée dans mon sac à main.
Puis je me suis levée.
Ma décision était déjà prise, et elle tenait en une phrase toute simple. Je ne me laisserais pas livrer.
« D’accord, ai-je dit. »
Porter a froncé les sourcils.
« C’est tout ? »
« Vous avez décidé, monsieur Aspinwall. Qu’est-ce que vous voulez que je dise d’autre ? »
Il a tressailli en entendant son nom. Je ne l’avais jamais appelé comme ça dans son propre lit.
J’ai ramassé mes vêtements sur le sol et je me suis habillée, une pièce après l’autre.
« Tash. » Il m’a tendu la main et sa voix s’est adoucie. « Viens là. C’est entendu. Finissons au moins la nuit ensemble. »
« Rien n’a commencé. »
J’ai noué la ceinture de ma robe.
« Si je suis à Costello, tu n’as plus le droit de me toucher. »
Son visage a perdu son air détendu.
« Tu apprends vite, a-t-il dit. »
« J’ai eu un bon professeur. »
Je l’ai laissé dans le lit, la main toujours tendue.
Le portier m’a demandé si je voulais prendre la voiture que Porter avait déjà commandée.
Il avait organisé mon trajet avant de me dire où j’allais.
Je lui ai dit non.
J’ai hélé un taxi dans la rue et donné au chauffeur une adresse à Greenwich, dans le Connecticut.
Je n’y allais pas comme un cadeau.
J’y allais parce que je voulais voir le visage d’un homme capable de nommer une femme dans un texto et de se la faire remettre en réponse.
La maison se trouvait au bout d’une longue allée, une seule lampe allumée sous le porche.
Personne ne m’attendait avec une voiture. Personne n’a ouvert de portail.
J’ai monté les marches et la porte d’entrée s’est ouverte avant que je puisse frapper.
Byron Costello se tenait là, en chemise, sans cravate. Il était plus grand que sur ses photos et une cicatrice pâle lui barrait le dos de la main gauche.
Il a regardé derrière moi, vers l’allée déserte.
« Tu es venue en taxi. »
« On ne m’a pas livrée, ai-je dit. »
Son visage s’est détendu, à peine.
« Bien, a-t-il dit. Alors tu peux répondre à une question avant de décider si tu entres. »
« Quelle question ? »
« Laquelle des propositions de Porter Aspinwall as-tu rédigée ? »