Ils ont mis aux enchères une semaine de ménage chez moi… et la mafia a payé un million de dollars pour l’obtenir, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Lot suivant
La vente aux enchères de charité en était à la moitié quand mon visage apparut sur l’écran de la salle de bal.
J’étais en train de mâcher une bouchée d’agneau.
C’était une photo prise une heure plus tôt. Je me tenais près du vestiaire, dans une robe noire empruntée, l’air surprise.
Margot Tilghman l’avait prise en souriant et m’avait dit que c’était pour le diaporama.
C’était elle qui m’avait aidée à enfiler cette robe dans les toilettes pour femmes, quand la fermeture éclair était restée coincée.
Elle m’avait aussi prêté deux épingles à cheveux et dit que j’avais l’air d’une star de cinéma.
À présent, elle se tenait sur scène, vêtue de soie rouge, le micro à la main.
— Lot suivant, mesdames et messieurs, annonça-t-elle. Une semaine complète de ménage chez Livia.
La salle de bal éclata de rire avant même qu’elle ait fini sa phrase.
— Livia lave les chemises de Thurston, reprit Margot. Elle les repasse. Elle nettoie sa cuisine tous les matins depuis deux ans et n’a jamais demandé d’augmentation.
À notre table, les associés de Thurston tapaient déjà sur la nappe.
Thurston était mon petit ami. Je vivais dans son appartement depuis le printemps de l’année d’avant.
Je me tournai vers lui. — Thurston, dis-lui d’arrêter.
Il ne quittait pas la scène des yeux. Il souriait de toutes ses dents.
— Chérie, c’est pour le service pédiatrique. Margot s’est donné tout ce mal. Laisse-la s’amuser.
Puis il me serra la main et m’embrassa sur la tempe.
— Souris-lui, c’est tout. Dans deux minutes, je t’emmène manger un dessert.
Je baissai les yeux vers ma main droite.
Je portais à ce doigt une simple alliance en or, que je n’enlevais jamais. Thurston m’avait posé la question une bonne douzaine de fois.
Mon père me l’avait donnée le jour où j’étais partie de chez moi. C’était tout ce que je lui avais jamais raconté.
Je la fis tourner une fois du pouce.
— J’entends deux cents ? lança Margot.
— Deux cents ! répondit un homme à la table voisine, et sa femme lui donna une tape sur le bras en riant.
— Cinq cents pour la semaine, dit l’associé de Thurston. Et elle lave les vitres.
Toute la salle éclata de rire.
— Huit cents, lança une femme. Elle cuisine aussi ?
— Elle fait d’excellentes lasagnes, répondit Margot. C’est Thurston qui le dit.
Thurston leva sa pancarte. — Mille. Je ne vais pas la laisser partir pour une bouchée de pain.
Tout le monde l’applaudit.
J’avais quitté un travail qui me plaisait parce qu’il m’avait dit qu’on économisait pour une bague.
J’avais récuré sa salle de bains pendant qu’il racontait à ses amis que j’étais la meilleure chose qui lui soit jamais arrivée.
Je restai parfaitement immobile à cette table et compris que personne ici ne ferait jamais rien pour que ça s’arrête.
Alors, je me levai.
Ma chaise racla le sol. Trois personnes se retournèrent.
Je descendis l’allée centrale dans la robe empruntée. Personne ne rit avant que je sois presque arrivée aux marches.
Puis quelqu’un le fit, à voix basse, parce qu’il croyait que je faisais partie du spectacle.
Je montai sur scène et tendis la main à Margot.
Elle souriait toujours. Elle me tendit le micro, car l’idée qu’elle ne devrait pas le faire ne lui avait même pas traversé l’esprit.
— Merci, dis-je.
La salle se tut.
— Je m’appelle Livia Maitland. Je ne suis pas à vendre et je ne fais pas le ménage gratuitement.
Je regardai la table des associés.
— Vous avez proposé cinq cents. Vous, huit cents. Et vous, mille.
Personne ne bougea.
— Ces promesses de dons sont destinées à un service pédiatrique. Vous les avez tous prononcées à voix haute, devant tout le monde. Payez.
Margot ouvrit la bouche.
— Et payez en votre nom, ajoutai-je, pas au mien.
Puis je détachai la clé de l’appartement de mon trousseau et la levai pour que la caméra sur scène la voie.
Je la posai sur le pupitre, à côté du verre d’eau.
— Thurston, tes chemises sont dans le sèche-linge. Tes lasagnes sont au congélateur. Maintenant, elles sont toutes les deux à toi.
Il était debout. Son visage avait viré au rouge sombre.
— Livia. Assieds-toi.
— Non.
— Tu es en train de me faire honte.
— Je sais, dis-je. C’est une blague. Souris.
Quelques personnes au fond rirent, et cette fois, ce n’était pas de moi.
Je rendis le micro à Margot.
Je remontai l’allée, la tête haute et les mains fermes, et personne ne fit d’offre sur quoi que ce soit.
J’étais presque arrivée aux portes quand l’assistant du commissaire-priseur, un jeune homme en gilet noir, demanda dans le silence : — Les enchères… le lot est retiré ?
Margot eut un rire nerveux. — Évidemment qu’il est retiré.
— Pas retiré, dit un homme.
Sa voix venait du fond de la salle, de la table vingt-deux, et il n’avait pas besoin de micro.
Je m’arrêtai, la main sur la porte.
— Un million de dollars, dit-il. Pour la semaine.
Toute la salle se tourna vers lui.
Un homme se leva derrière une table où quatre autres personnes étaient déjà debout. Grand, en costume sombre, une cicatrice à travers le sourcil gauche, les tempes grisonnantes.
Il ne regarda pas la scène.
Il me regarda, moi.
Je ne l’avais pas vu depuis six ans, mais je savais exactement qui il était.
Il s’appelait Rocco Danieli.