Ils m’ont caché mon âme sœur prédestinée, alors je suis partie avec l’alpha rival, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le sucre et la lettre
L’alpha Brendan poussa la porte de la cuisine, et le treillis de sucre se brisa entre mes mains.
Six heures de travail venaient de se casser net en plein milieu.
— Hazel !
— Oui, alpha ? Je déposai les morceaux sur le plateau et baissai la tête.
Il ne venait jamais dans les cuisines de Silver Dawn, sauf pour piquer une pâtisserie.
Ce soir, il avait les mains vides et le visage livide.
— L’alpha Ronan Draycott de Blood Moon arrive demain au crépuscule, dit-il. Il amène quatorze loups. Ça fera quinze à ma table.
— Blood Moon ? Le chef pâtissier lâcha son fouet. Ils n’ont pas mis les pieds sur nos terres depuis vingt ans.
— Ils nous ont prévenus cet après-midi. Nous n’avons qu’un jour. Brendan se frotta la mâchoire. Je veux le meilleur festin que cette meute ait jamais servi. Hazel, tu peux t’en charger ?
Je regardai le treillis brisé, les six caisses de farine et le garde-manger vide.
J’avais vingt-trois ans, j’étais la fille du bêta et je dirigeais les cuisines de la maison de la meute.
Je n’avais pas non plus d’âme sœur prédestinée depuis cinq ans, depuis que la Déesse de la Lune m’avait oubliée à mes dix-huit ans. La cuisine était donc l’endroit où je me cachais des regards compatissants.
— Oui, alpha, répondis-je. J’aurai besoin de toutes les paires de mains disponibles.
— Tu les auras. Il se retourna pour partir, puis s’arrêta sur le seuil. Et demain soir, tu restes ici.
— C’est ce que je fais toujours.
— Les loups de Blood Moon ne sont pas de bonne compagnie. Les serveurs apporteront tout, et ton père est d’accord. Il tenta un sourire. Comme à chaque rassemblement.
C’était toujours pareil.
À chaque rassemblement de la Lune depuis mes dix-huit ans, je dressais les desserts, et mon père les apportait lui-même.
Je ne m’étais jamais demandé pourquoi.
La porte de la cuisine s’ouvrit de nouveau avant que les bottes de Brendan ne soient hors de portée.
La luna Sorcha entra, les manches déjà retroussées et une caisse d’œufs sur la hanche.
— Ne me regarde pas comme ça, dit-elle. Il panique, alors je viens aider. Où veux-tu le beurre ?
Sorcha avait trente ans et ne m’avait jamais traitée comme une domestique.
— Chambre froide, étagère du bas, dis-je. Merci.
— Mange quelque chose à minuit. C’est un ordre de ta luna. Elle me pressa l’épaule. Il veut bien faire, Hazel. Il veut juste te protéger.
Nous avons cuisiné jusqu’à ce que les fenêtres deviennent grises.
Le lendemain soir, la maison de la meute résonnait des voix de quinze inconnus.
Je me tenais au passe-plat, en tenue de cuisine blanche, avec un carré d’agneau rôti, une casserole de réduction au vin et un nouveau treillis de sucre qui tenait par miracle.
À travers la porte battante, j’entendis Brendan rire beaucoup trop fort.
J’entendis la voix de mon père, basse et brève.
Puis le hall se tut.
Ce n’était pas le silence qui suit un toast.
Je me détournai de l’agneau. La porte était ouverte et un homme en remplissait l’embrasure.
Il était plus grand que tous les loups de chez nous, avec des cheveux noirs bouclés et une barbe noire bien taillée.
Sa chemise était ouverte au col et ses yeux avaient la couleur dorée d’un loup qui ne se retenait plus.
Derrière lui, mon père se tenait dans le hall, une main à demi levée, trop tard pour l’arrêter.
L’homme me fixait.
Pas l’agneau ni le treillis, mais moi, avec de la farine sur les avant-bras et une louche à la main.
— Cannelle, dit-il d’une voix rauque. Sucre brûlé. Je l’ai senti à travers deux murs.
— Je suis désolée, la cuisine est fermée aux invités, dis-je. Puis-je vous apporter quelque chose ?
Il traversa la pièce et s’arrêta à un bras de moi.
Sa poitrine se soulevait et s’abaissait avec force.
— Ton nom, dit-il.
— Hazel Bramley.
— Bramley, dit-il. La fille du bêta.
— Oui. Alpha Ronan, je crois que vous devriez retourner dans le hall.
— Il y a cinq ans, dit-il, je suis resté trois jours à ta frontière.
Je le dévisageai.
— Je suis venu réclamer mon âme sœur prédestinée. Tu le sais. Tu m’as envoyé une lettre me disant de ne pas me donner la peine de venir.
Ma main se resserra sur la louche.
— Je ne vois pas de quoi vous parlez. Je ne vous ai jamais écrit.
— Ne fais pas ça. Sa mâchoire se crispa. J’étais là quand je l’ai lue. J’ai senti le lien se déchirer en deux. Toi aussi, tu l’as senti.
— Je n’ai rien senti, dis-je. Je ne ressens rien depuis cinq ans.
Pendant un instant, il se contenta de me regarder, et quelque chose bougea derrière l’or de ses yeux.
Puis il sortit de sa chemise une feuille pliée. Le papier était usé aux plis, manipulé maintes fois.
Il la plaqua sur le comptoir en acier, entre l’agneau et le vin.
Quatre lignes à l’encre bleue. Une tache brun rouille en bas, séchée à plat.
Du sang.
Je ne souhaite pas être l’âme sœur prédestinée de l’alpha de Blood Moon. Je refuse le lien. Ne venez plus me chercher.
Et dessous, mon nom, tracé d’une écriture cursive.
Je ramassai la feuille à deux mains.
La signature était mon nom, avec le H bouclé que je traçais sur chaque liste de provisions et chaque fiche de recette.
L’alpha Ronan me regarda lire.
— Alors dis-moi pourquoi tu cuisines pour moi, après avoir écrit ça.
Je n’avais jamais vu cette feuille, et mon nom figurait tout en bas.
Derrière moi, la cuisine était silencieuse.
Je pliai la lettre, la glissai dans la poche de mon tablier et dénouai celui-ci.
— Viens avec moi, dis-je.
Puis je franchis la porte battante et pénétrai dans le hall, où trente loups attendaient que quelqu’un prenne la parole.