Ils ont enlevé le mauvais garçon… et il est resté, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Sucre
La cagoule fut retirée, et la première chose que Do-hyun vit fut le pistolet.
Il était appuyé contre son front, entre ses sourcils, et l’acier était froid.
Il était scotché à une chaise, dans une pièce blanche qui sentait le café et les draps propres.
Sa mâchoire lançait là où un poing l’avait frappé dans le fourgon, et il avait le goût du sang sous la langue.
Il ne cria pas et ne tira pas sur le ruban adhésif.
Il regarda d’abord la pièce.
Il y avait un lit beaucoup trop grand pour un seul homme et une paroi vitrée, derrière laquelle s’étendait la rivière noire.
La porte n’avait pas de poignée à l’intérieur.
— Chae Do-hyun, dit un homme. Dix-neuf ans. Deuxième année d’économie.
L’homme était assis au bord d’un bureau, à trois pas de lui, une jambe ballante.
Il portait un costume sombre et une chemise blanche ouverte au col, et une coupe en cristal remplie de morceaux de sucre se trouvait à côté de sa hanche.
Il prit un morceau et le mit dans sa bouche, sans se presser.
Une cicatrice traversait son sourcil gauche et le fendait en deux.
— Sept cents millions de wons, dit l’homme. Disparus de mon compte au port le quatorze. L’argent a été versé sur un compte dans une banque à Guro, et ce compte est à ton nom.
— Je n’ai pas de compte à Guro, dit Do-hyun.
Sa voix était plus assurée qu’il ne se sentait.
— Il y en a un à ton nom, avec ton numéro de carte d’identité et une signature.
— Alors, quelqu’un a signé à ma place, dit Do-hyun.
— C’est ce que dit un voleur.
L’homme croqua le morceau de sucre et fit un signe de tête en direction du pistolet.
Le grand homme qui le tenait le baissa de quelques centimètres.
C’était un colosse à la coupe en brosse, vêtu d’un costume gris une taille trop petit.
Il regardait Do-hyun sans le moindre intérêt.
Sur le bureau, un téléphone se mit à vibrer.
C’était le téléphone de Do-hyun.
Il reconnut son coin fêlé depuis l’autre bout de la pièce.
Son regard se posa sur le téléphone, puis revint aussitôt au visage de l’homme.
Le téléphone cessa de vibrer.
L’homme l’avait vu regarder, et quelque chose passa sur son visage avant de disparaître.
— Beom-su, dit-il.
L’armoire à glace rangea le pistolet dans sa ceinture, prit la main droite de Do-hyun et l’aplatit sur l’accoudoir de la chaise.
Le ruban adhésif autour de ce poignet avait été coupé.
Il maintint la main en place avec une paume grande comme une assiette.
— Je m’appelle Gu Woo-jin, dit l’homme. Tu connais mon nom, sinon tu n’aurais pas pris tant de précautions pour me voler.
— Je n’ai jamais entendu parler de vous.
— Tout le monde a entendu parler de Gu Entertainment. Peu de gens savent ce qui le finance.
Il glissa du bureau et traversa la pièce sans se presser.
Il sortit un petit couteau pliant de sa poche et l’ouvrit d’un pouce.
L’estomac de Do-hyun lui tomba dans les talons.
— Monsieur Gu, dit-il. Je n’ai pas pris votre argent.
— Alors dis-moi qui l’a pris.
La pointe du couteau se glissa sous l’ongle de son index.
Elle ne le coupa pas encore.
Elle resta simplement là, contre la peau rose et tendre, et Do-hyun sentait son propre pouls battre contre l’acier.
— J’ai une question très simple, dit Gu Woo-jin. Qui t’a payé, qui détenait le compte, et qui est l’homme à la casquette grise au distributeur ?
— Je ne connais aucun homme avec une casquette.
— Essaie encore, dit Woo-jin.
— Je ne sais pas.
Le couteau s’enfonça.
Il entra d’une fraction de centimètre, juste assez pour soulever l’ongle, et la douleur fut blanche, immense.
Tout le corps de Do-hyun se cabra contre le ruban adhésif, et un cri lui échappa, un cri qu’il détesta.
Le sang coula sur la pulpe de son doigt et goutta sur son jean.
Woo-jin ne détourna pas les yeux.
Il observait le visage de Do-hyun avec l’attention tranquille d’un homme qui lit les petits caractères.
— Un nom, dit-il.
Do-hyun respirait entre ses dents.
Il y avait bien un nom.
Ce nom était là depuis trois jours, coincé derrière ses dents.
S’il le prononçait, la porte de cette pièce s’ouvrirait et une voiture le ramènerait chez lui.
L’homme à qui appartenait ce nom l’attendrait au bout du trajet.
— Non, dit-il.
Les yeux de Woo-jin se plissèrent.
Il retira lentement le couteau, l’essuya sur sa propre manche et le replia.
— Beom-su. Un bandage.
L’armoire à glace relâcha la main et alla vers une armoire.
Do-hyun resta assis sur la chaise, tremblant, son doigt en sang serré contre sa poitrine.
Woo-jin prit un morceau de sucre dans la coupe et revint.
Il se tenait assez près pour que Do-hyun sente l’odeur du sucre, du cèdre et du fer de son propre sang.
Il prit le morceau entre le pouce et l’index et le posa contre la lèvre inférieure de Do-hyun.
— Ouvre.
— Va en enfer, dit Do-hyun.
— Ouvre, gamin. Tu es blanc comme un linge, et tu ne me sers à rien si tu t’évanouis.
Do-hyun ouvrit la bouche parce qu’il avait la tête qui tournait et la lèvre fendue, et parce qu’il voulait être ailleurs.
Le morceau de sucre se posa sur sa langue.
Il était si sucré que ça en faisait mal, et il fondit contre la coupure de sa lèvre.
Le pouce de Woo-jin resta là un battement de cœur de plus qu’il n’aurait fallu.
— Voilà comment ça va se passer, dit-il. Je vais te poser la question une dernière fois.
— Donne-moi un nom, et Beom-su te ramènera chez toi ce soir, avec des excuses et de quoi payer un taxi.
Le téléphone vibra de nouveau sur le bureau.
Do-hyun ne tourna pas la tête.
— Non, dit-il.
Woo-jin le regarda un long moment.
Puis il sourit, un petit sourire lent, la première expression que son visage avait affichée.
— Alors, tu vis ici, dit-il.