Ils paient le gendre parasite pour qu’il parte… puis on lit le testament de son grand-père, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Soixante bougies
L’anniversaire des soixante ans de Barbara Hausler avait coûté quarante mille dollars, et elle avait dit à tous les invités du club qu’elle avait payé jusqu’au dernier centime.
Son gendre avait passé la première heure à garer leurs voitures.
C’était l’idée de Brett.
— Le voiturier est malade, avait dit Brett Shearer à l’entrée en lui lançant un trousseau de clés. T’es libre, non ?
Brett était marié à l’aînée des filles Hausler.
Il était aussi vice-président de Hausler Homes, l’entreprise familiale, et il n’y avait jamais planté un seul clou.
Il avait brandi son téléphone et filmé Nate Mazur qui courait sous la pluie vers un Range Rover blanc.
Nate avait garé onze voitures, puis il était entré prendre des nouvelles de Frank.
Son beau-père était assis au bout de la table d’honneur dans son fauteuil roulant, coiffé d’une casquette des Pirates que personne ne lui avait demandé d’enlever.
Frank Hausler avait construit quatre cents maisons dans le North Hills, dont celle où ils vivaient tous.
Trois ans plus tôt, un AVC lui avait fait perdre presque toute sa parole et l’usage de sa main droite.
Depuis, la famille parlait au-dessus de sa tête.
Nate s’était accroupi près de lui et avait coupé son steak en petits morceaux.
— Trop de poivre ?
Frank avait tapé deux fois sur la table avec sa main gauche, ce qui voulait dire oui.
Nate avait gratté le poivre.
De l’autre côté de la table, sa femme avait croisé son regard et articulé sans un mot : « Merci. »
Leah était arrivée directement du chantier, et elle avait encore de la sciure dans les cheveux, sous ses épingles.
C’était la seule Hausler qui savait lire un plan, et sa mère la payait moins que Brett.
À neuf heures, Barbara s’était levée, une coupe de champagne à la main, et les cent vingt personnes présentes s’étaient tues.
Elle avait une manucure toute fraîche et un tailleur crème, et elle avait touché l’une de ses boucles d’oreilles en perles en attendant.
— Soixante ans, avait-elle dit. Et on me dit que je ne fais pas un jour de plus de cinquante ans.
La salle avait ri.
Elle avait remercié ses filles, puis Brett, « le fils que je n’ai jamais eu ».
Elle n’avait pas remercié Frank, assis à un mètre vingt d’elle.
— Et Nate. Elle s’était tournée vers lui avec un sourire chaleureux. Trois ans sous mon toit et à manger mes provisions, sans débourser un centime.
Quelques personnes avaient ri.
Barbara avait sorti une enveloppe crème de sa pochette et la lui avait tendue par-dessus la table.
Nate s’était levé et l’avait prise.
À l’intérieur, il y avait les papiers du divorce, avec des onglets jaunes aux endroits où il était censé signer, et un chèque de dix mille dollars.
— Une indemnité de départ, avait dit Barbara. C’est plus que ce que tu as gagné depuis que tu as emménagé.
Cette fois, toute la salle avait ri.
Brett filmait de nouveau.
Le fauteuil de Frank avait roulé d’un centimètre sur la pente du vieux plancher.
Nate s’était penché et avait mis le frein.
Il avait pris la serviette sur les genoux de Frank et lui avait essuyé une tache de sauce au menton.
Puis il avait posé le chèque face contre table, à côté de l’assiette de Barbara.
— Bon anniversaire, Barbara, avait-il dit.
Leah s’était levée si vite que sa chaise était tombée derrière elle.
Elle avait contourné la table et lui avait pris la main devant tout le monde.
— Il ne signera rien, avait-elle dit. Et moi non plus.
— Assieds-toi, Leah. Tu te ridiculises.
Leah s’était penchée et avait embrassé son père sur la joue.
— Bonne nuit, papa.
Frank avait tapé deux fois sur la table.
Nate et Leah étaient sortis sous les yeux des cent vingt personnes, et les rires ne s’étaient arrêtés qu’une fois les portes refermées derrière eux.
À 23 h 40, ce soir-là, son téléphone avait vibré sur le sol du grenier, à côté du lit jumeau.
Il connaissait le numéro.
Cela faisait trois ans qu’il laissait sonner chaque mois.
Leah s’était redressée et avait regardé l’écran.
— Réponds, avait-elle dit. Nate. Ce soir, réponds.
Il avait répondu.
C’était l’avocate de son grand-père, et sa voix était très prudente.
— Monsieur Mazur, il est à l’hôpital de Shadyside. Il vous réclame. D’après eux, il ne lui reste qu’une heure.
Leah avait conduit, et elle avait grillé tous les feux sur la route 28.
Nate était arrivé dans la chambre à 00 h 14.
Le lit avait déjà été mis à plat, et les moniteurs étaient éteints.
L’infirmière lui avait dit que son grand-père était mort à 23 h 52.
Il l’avait manqué de vingt-deux minutes.
Son grand-père avait l’air plus petit que dans ses souvenirs, ses grandes mains repliées sur le drap.
Trois ans plus tôt, dans son bureau, il avait dit à Nate de choisir entre la fille Hausler et le nom Imbrie.
Nate avait choisi Leah.
Après ça, il avait renvoyé toutes les lettres de son grand-père sans les ouvrir.
L’avocate se tenait près de la fenêtre, une petite femme de soixante-quatre ans qui portait ses lunettes de lecture au bout d’un cordon perlé.
— Il vous a réclamé jusqu’à onze heures et demie environ, avait-elle dit. Puis il a cessé de demander après vous.
Elle avait mis ses lunettes. — Il a modifié son testament en août.
Son grand-père lui avait tout légué.
Cela comprenait ses 51 % d’Imbrie Holdings, ainsi que son siège à la tête du conseil d’administration.
Imbrie Holdings possédait Imbrie Bank, la plus grande banque de Pittsburgh, ainsi qu’environ la moitié de Grant Street.
Elle avait suivi une ligne du doigt. — Il voulait que je vous lise ceci exactement.
— À mon petit-fils, le seul de cette famille qui ne m’ait jamais demandé un dollar.
— Il y a une condition, avait poursuivi l’avocate. Le conseil d’administration a trente jours pour vous confirmer au poste de président.
— D’ici là, vous ne pouvez pas dépenser un centime, et votre oncle reste aux commandes.
Quelqu’un avait frappé une fois à la porte ouverte.
Richard Imbrie, le frère cadet de sa mère, se tenait dans le couloir, les mains dans les poches.
Il avait cinquante-neuf ans, les cheveux argentés, et dirigeait l’entreprise depuis trois ans.
— Bonjour, Nate. Je suis désolé que vous l’ayez manqué.
Il sortit de sa poche une unique page dactylographiée.
— C’est une renonciation. Vous signez, les parts me reviennent, et je vous fais un chèque de vingt millions de dollars ce soir.
Nate pensa à l’enveloppe crème, aux dix mille dollars et aux cent vingt personnes qui riaient.
Il pensa à son grand-père qui l’avait réclamé jusqu’à onze heures et demie.
Il n’allait pas vendre ce que le vieil homme lui avait laissé le soir de sa mort.
Il tendit la main vers l’avocate pour qu’elle lui donne son stylo, puis signa l’acceptation à la place.
Richard lut la signature à l’envers et hocha la tête.
— Trente jours, alors, dit-il avant de s’éloigner dans le couloir.
L’avocate reboucha son stylo.
— Encore une chose, monsieur Mazur. Vous le verrez de toute façon lundi.
Elle sortit un agenda plié de son sac.
— Hausler Homes a deux échéances de retard sur un prêt de neuf millions de dollars auprès de la banque Imbrie. Votre oncle l’a inscrit à l’ordre du jour de lundi.
C’était l’entreprise de Frank.
— Il compte réclamer le remboursement du prêt, dit l’avocate.