Trente nuits enchaînée à l’Alpha que j’ai rejeté, roman · Chapitre 1 sur 1
Chapitre 1 : Le filet
Le renégat que je traquais depuis onze jours s’arrêta de courir à l’instant où il me sentit.
C’était un énorme loup gris, à mi-chemin du col, tandis que le filet d’argent tombait déjà.
Il aurait dû le prendre en plein saut.
Il l’attrapa alors qu’il était immobile.
Le câble lui tomba sur les épaules et le dos, et la neige grésilla là où l’argent touchait son pelage.
Il ne se débattit pas.
Il tourna la tête vers le rocher où je me tenais, et ses yeux trouvèrent les miens à soixante mètres, dans le tourbillon de neige.
Des yeux gris.
Je les connaissais.
J’avais passé sept ans à me répéter que non.
— Gardienne, dit le garde à ma gauche.
Il avait un fusil chargé de balles d’argent et respirait trop fort depuis que nous avions quitté les camions.
— Gardienne, il est à découvert.
— Ce n’est pas à toi de tirer.
— Le Porte-parole a dit que s’il s’enfuyait…
— Il ne s’enfuit pas.
Le loup s’était couché à plat ventre dans la neige.
Là où le câble reposait sur lui, son pelage fumait.
Il n’avait toujours pas poussé un seul cri.
Je descendis du rocher à quatre pattes.
Personne ne m’arrêta, parce que j’étais la Gardienne et que c’était ma chasse.
Mes jambes ne m’obéissaient pas tout à fait.
À cinq mètres de lui, je sentis l’odeur de poil brûlé et de pin.
En dessous, il y avait quelque chose de chaud et de sombre, comme une maison où j’avais vécu autrefois.
Ma louve releva la tête en moi pour la première fois depuis un an.
Je lui dis de se coucher.
Elle n’en fit rien.
Le loup pris dans le filet fut parcouru d’un long frisson, du museau jusqu’à la queue.
Puis son corps se replia et s’étira, avant de se métamorphoser en homme.
Un grand homme.
Il était couché nu sur le côté dans la neige, le câble d’argent en travers de la poitrine et des cuisses.
Une rangée d’ampoules se formait le long de ses côtes.
Il était plus maigre qu’à vingt-quatre ans.
Ses cheveux noirs et mouillés étaient beaucoup trop longs, et une barbe courte lui cachait presque toute la mâchoire.
La cicatrice qui lui barrait le sourcil droit n’avait pas changé.
— Sloane, dit-il.
Sa voix se brisa, comme quelque chose qu’il n’avait pas utilisé depuis longtemps.
Je n’avais entendu personne prononcer mon nom comme ça depuis sept ans.
Derrière moi, les gardes descendirent le rocher, et j’entendis le cran de sûreté se désenclencher.
— Éloigne-toi, Gardienne. C’est un renégat et il a prononcé ton nom. C’est un piège.
— C’est un nom, dis-je.
— Il a tué Everett Pike.
— Je sais ce qu’il a fait.
Je savais aussi ce que le Porte-parole Osmund Pike m’avait promis si j’allais jusqu’au bout.
Dix années de plus sur le bail de la vallée, pour les quarante loups de ma meute.
Je ne me retournai pas.
Je m’agenouillai dans la neige et soulevai le bord du filet de sa poitrine de deux doigts gantés.
L’argent avait laissé son empreinte en losanges rouge vif sur sa peau à vif.
Il se raidit, les dents serrées, et me regarda comme si j’étais la seule chose chaude sur la montagne.
— Ne fais pas ça, dit-il. Ça va brûler tes gants.
— Tais-toi.
— Je dis juste ça comme ça.
— J’ai dit tais-toi, Harlow.
J’avais retiré mon gant avant même d’avoir pris une décision.
Je posai ma paume nue à plat sur la peau brûlée, au-dessus de son cœur.
Je me dis que c’était pour comprimer la plaie.
Son cœur cogna contre ma main.
Quelque chose me traversa le bras comme un fil électrique sous tension, remonta au-delà du coude et jusque dans ma poitrine.
C’était de la chaleur.
C’était un bourdonnement, grave et joyeux, une note que je n’avais plus entendue depuis la nuit où j’avais prononcé ces mots près du feu du solstice d’été.
Le lien.
Il était censé être mort de mon côté.
Il était censé n’être qu’une cicatrice.
Un son étranglé et brisé lui échappa, un son que j’entendrai jusqu’à ma mort.
Puis il enfouit son visage contre mon poignet comme un animal affamé.
Je retirai ma main d’un coup.
Je remis mon gant.
Mes doigts n’arrivaient pas à se glisser dans la manchette.
— Les menottes, dis-je, sans m’adresser à personne.
Un des gardes me lança la paire en argent. Je l’attrapai sans le regarder.
Je roulai le grand homme sur le ventre.
Je fis attention.
J’ôtai l’écharpe de laine grise que je portais autour du cou.
Je l’enroulai deux fois autour de chacun de ses poignets, sous le métal, pour que l’argent ne touche pas sa peau.
Le garde derrière moi dit : — Ce n’est pas le protocole.
— C’est ma Veillée.
— Le Porte-parole a dit…
— Le Porte-parole a dit de l’amener vivant, de le garder trente nuits et d’en finir le trentième jour, de ma propre main.
Je me relevai.
Mes genoux tremblaient ; je les verrouillai.
— C’est ce qui est écrit dans le mandat, et je l’ai lu.
— Personne ne le touche à part moi, et personne ne vient à la maison de la Veillée avant que ce soit terminé.
— Vous pouvez attendre à la grille.
Les deux hommes se regardèrent.
Le plus jeune baissa son fusil le premier.
Je tirai le grand homme à genoux par la chaîne, et il me suivit sans un bruit.
J’ôtai mon manteau et le posai sur ses épaules.
Il était trop petit pour lui.
Il couvrait l’essentiel.
— Marche, dis-je.
Il marcha.
Il s’appuya sur moi tandis que nous remontions le rocher, lourd et brûlant.
Partout où sa peau touchait la mienne à travers nos vêtements, une étincelle s’allumait.
Aucun de nous ne dit un mot.
Au sommet, le vent nous frappa, et les camions semblaient petits et orange dans la neige.
Il s’arrêta.
Il releva la tête, et son visage n’était qu’à une largeur de main du mien.
Sa barbe était couverte de givre.
— Tu dors toujours du côté gauche, dit-il.
Je le fixai.
— Le côté près de la porte. Tu as toujours fait ça.
— Quoi ?
— Même ce soir. Tu t’allongeras là, face au mur, avec une botte aux pieds.
Je n’avais dit ça à personne.
Ni à Linus, ni à mon père, ni à l’homme que j’avais emmené dans mon lit trois ans plus tôt, dans une cage d’escalier, et renvoyé avant l’aube.
J’avais la bouche sèche comme du papier.
— Tu m’as espionnée.
— Non, dit Thane Harlow avec une grande douceur. Je ne t’ai pas espionnée, Sloane.
Les gardes remontaient derrière nous avec le fusil.
Il dit à voix basse, pour que je sois la seule à l’entendre : — Je n’en ai jamais eu besoin.