Deux magnats trompés se marient sur les lieux du crime, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Chambre 2208
La chambre 2208 avait une porte que Fang Yue pouvait défoncer, et il avait déjà décidé de le faire.
Son fiancé se trouvait de l’autre côté et riait. Pas avec Fang Yue.
Fang avait suivi le petit point bleu sur son téléphone pendant quarante minutes, à travers la circulation de Shanghai.
Pendant tout le trajet en ascenseur, il s’était répété que le point se trompait.
Il arma son pied.
— Je ne ferais pas ça, dit une voix sèche derrière lui.
Fang se retourna, le poing levé.
Un grand homme en manteau noir se tenait dans le couloir, une carte magnétique entre deux doigts.
Il était mince et tiré à quatre épingles, avec une simple montre en acier et un visage impénétrable.
Fang le connaissait pour l’avoir vu dans les pages économiques et lors d’une centaine de dîners silencieux avec des fournisseurs.
— Lu Zhenyu, dit l’homme. La serrure est électronique. Un coup de pied ne l’ouvrira pas. Ça, si.
— Pourquoi avez-vous une carte pour une chambre d’hôtel ? exigea Fang.
— Je possède l’hôtel.
— Alors, qu’est-ce que vous faites ici à neuf heures du soir ? demanda Fang.
— Le directeur de nuit m’a indiqué les noms inscrits sur la réservation, répondit Lu.
Il remit droit son poignet gauche.
— L’un d’eux est mon fiancé.
Fang le dévisagea.
— Un designer événementiel, dit Lu. Depuis deux ans.
— Tang Shuo, dit Fang, la voix brisée en plein milieu. Trois ans. C’est mon directeur financier. C’est tout pour moi.
— Alors, nous allons entrer ensemble.
Lu posa la carte contre la serrure, et le voyant passa au vert.
Fang poussa la porte si fort qu’elle heurta le mur.
La chambre était chaude, dorée, et sentait le champagne.
Deux hommes se tenaient près de la fenêtre, vêtus de peignoirs blancs de l’hôtel.
Le designer, le fiancé de Lu, était mince et ravissant, avec des cheveux lisses comme de la soie et un verre à la main.
Tang Shuo portait ses lunettes avec son peignoir, et avait l’air plus fatigué que honteux.
— Yue, dit Tang. Ne crie pas.
— Ne crie pas ? hurla Fang. Trois ans ! J’ai payé l’opération du genou de ta mère !
— C’est bien pour ça, dit Tang. Avec toi, tout devient une annonce.
Le designer fit tourner son verre entre ses doigts et sourit à son propre fiancé.
— Tu n’étais jamais à la maison, Zhenyu. Tu étais toujours en réunion avec un tableur.
— Tes affaires seront à la réception avant midi, dit Lu.
— Le tarif préférentiel pour ma suite reste valable trente jours après le préavis. C’est dans l’acte de fiançailles.
— C’est noté, dit Lu.
— Et je suis toujours autorisé à signer pour la carte de l’entreprise, Yue, dit Tang avec presque de la gentillesse. Jusqu’à ce que tu m’en retires l’autorisation. Par écrit.
— Je te retire l’autorisation tout de suite !
— Par écrit.
Fang chercha des yeux quelque chose à jeter.
La chose la plus proche était un grand vase bleu, posé sur le buffet.
Il le tenait à deux mains avant même de comprendre qu’il avait bougé.
Une main se referma autour de son poignet.
Elle était fraîche, sèche et précise, et le pouce s’enfonça dans le creux où battait son pouls.
— Pas le vase, dit Lu tout près de son oreille. Il date des Qing.
— Des Qing, quoi ?
— De la dynastie.
Le bras de Fang trembla.
Le pouce de Lu ne bougea pas.
Il glissa une fois sur ses jointures, lentement, puis Lu lui retira le vase des mains d’un seul bras.
Fang sentit tout son bras vibrer après coup, jusqu’à l’épaule.
— Je vais brûler l’immeuble, dit Fang d’une voix rauque.
— Tu vas perdre, dit Lu. Viens dehors.
Dans le couloir, la porte se referma sur la voix de Tang Shuo, qui les interpella d’un ton fort et ennuyé.
— Où est-ce que tu vas aller, Yue ? Fangshun, c’est moi. J’ai tous les chiffres en tête.
Fang s’adossa au mur et glissa jusqu’à se retrouver assis sur la moquette.
Il avait vingt-neuf ans.
Il avait commencé à dix-neuf ans, dans la cabine d’un poids lourd, et il n’avait jamais pleuré dans un couloir.
Il n’allait pas s’y mettre maintenant.
— Dis-le, lança-t-il au plafond. Tout ce que tu es venu me dire.
Lu Zhenyu s’accroupit devant lui, dans son manteau noir, et lui tendit une tablette.
— Fangshun aura un trou de trésorerie dans trois semaines, dit-il. Ton directeur financier le sait depuis des mois.
— Comment tu connais ma trésorerie ? demanda Fang.
— Je lis tout ce qui bouge dans ma ville, répondit Lu. J’ai quarante et un hôtels qui se fournissent auprès de neuf fournisseurs.
— Et alors ? dit Fang.
— Je veux un seul fournisseur. J’aimerais que ce soit le tien.
— C’est une blague ?
— Je ne plaisante pas. Lis la deuxième page, dit Lu.
Fang la lut.
C’était un accord de fusion.
Sur la dernière page figurait une nouvelle clause, en gras.
Les deux principaux intéressés se marieraient pour une durée minimale d’un an.
— Une 聯姻, dit Fang. Une alliance entre familles. Je ne suis pas une famille.
— Tu es une entreprise, et moi aussi. Demain, tous les téléphones de cette ville afficheront une phrase sur la chambre 2208.
Le regard de Lu était calme et sombre.
— Soit on lira que deux magnats se sont fait tromper. Soit on lira que deux magnats en sont sortis mariés.
Fang regarda la porte fermée.
Il regarda l’homme tiré à quatre épingles qui tenait la tablette.
— Donne-moi le stylo, dit-il.
Il signa en grands caractères disgracieux, qui dépassaient de la ligne.
Lu signa au-dessous, d’une écriture petite et droite.
La directrice de nuit remonta le couloir, un sceau à la main, et l’apposa sans un mot.
Un instant, leurs mains reposèrent sur la même page, et le pouce de Lu se posa de nouveau contre les jointures de Fang.
Aucun des deux ne bougea.
Puis Fang aperçut le pied de page, en gris, tout en bas de l’écran.
On pouvait lire en gris : Fusion Yunhe, brouillon 1, mars.
— Ça date de mars, dit-il.
— Les modèles vieillissent, dit Lu en rajustant sa manchette.