Mauvais lien : ton oméga me rend fou, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : La renonciation
Osric Fenmore renonça à Linden Whitby pendant leur fête d’anniversaire, devant trois cents loups.
Linden avait préparé lui-même la moitié du festin.
Osric se leva, sa coupe à la main, avant même qu’on apporte le chevreuil.
La grande salle de Blackmere se tut.
Les loups savent toujours quand leur Alpha est sur le point de mordre.
« Il y a trois ans, j’ai pris un renard pour sceller un traité, dit Osric. Ce soir, j’y mets fin. »
Il posa la main sur l’épaule de Lucian.
Lucian Sandell était assis à sa droite, vêtu de soie blanche, dans le fauteuil qui avait été celui de Linden.
« Il y a deux hivers, j’étais en train de mourir dans la grotte du Loup, une flèche d’argent dans la poitrine, dit Osric. Lucian m’a ramené à la vie. »
Lucian baissa les yeux.
Linden avait été dans cette grotte.
Sous sa forme de renard, il s’était agenouillé dans le sang d’Osric et lui avait donné l’une de ses neuf queues.
L’une de ses neuf vies.
Ensuite, il était rentré en boitant avant qu’Osric se réveille, parce que les renards blancs capables de guérir se font écorcher pour leur queue.
Il n’en avait jamais parlé à personne.
« Je renonce à Linden Whitby, dit Osric. Je prends Lucian pour compagnon. »
La marque du lien, à l’arrière du cou de Linden, devint brûlante comme un fer rouge.
Il s’agrippa à la table pour ne pas la toucher.
La moitié de la salle applaudit.
À la table basse, les deux anciens de son clan restèrent parfaitement immobiles.
Osric finit par le regarder.
« Tu vas rester, dit-il. Lucian a besoin d’un domestique qui connaît la maison. »
« Un domestique. »
« Tu sais où sont les draps. Tu sais comment je prends mon vin. » Il haussa les épaules. « C’est plus que ce que la plupart des omégas répudiés obtiennent. »
« Et si je dis non ? »
« Alors le traité meurt avec le lien. » Il but une gorgée. « Ton clan devra quitter la vallée au dégel. »
Quarante renards.
Sa sœur, Primrose, qui avait vingt ans et croyait encore qu’il pouvait tout arranger.
Le jardin de sa mère.
Lucian lui sourit par-dessus les bougies.
« Ne prends pas cet air bouleversé, Linden, dit-il. Tu nous seras encore utile. Tu es très doué pour la lessive. »
Les loups rirent.
Linden se leva.
Ses mains tremblaient, alors il leur donna quelque chose à faire.
Il détacha de son col la chaîne d’argent de Blackmere, celle que porte le compagnon de chaque Fenmore.
Il remonta la grande table sous le regard de trois cents loups.
Il laissa tomber la chaîne dans la coupe d’Osric.
Le vin éclaboussa la chemise blanche d’Osric, juste au-dessus du cœur.
« Garde ton poste de domestique, dit Linden. Moi, je garde mon clan. »
Plus personne ne riait.
Osric s’essuya la poitrine de deux doigts. « Il y a une tempête de neige, renard. »
« J’avais remarqué. »
« Tu seras mort avant d’atteindre la crête. » Il se rassit. « Et aucun clan du Northmark n’accueillera un oméga répudié. Aucun. »
« Alors j’irai là où il n’y a pas de clan. »
Linden sortit par les grandes portes.
Personne ne l’arrêta.
Ils pensaient tous qu’il serait de retour au matin, à genoux.
La neige balayait la cour de côté.
Sa marque pulsait à chaque pas.
Il savait ce que faisait une marque de renonciation.
D’abord, la fièvre. Ensuite, une chaleur sauvage et trompeuse. Puis on mourait, généralement en moins de deux mois.
À moins de brûler la marque jusqu’à l’effacer.
Et dans tout le Northmark, un seul feu pouvait le faire.
Il entra dans les écuries.
L’étalon noir d’Osric était le seul cheval assez rapide pour franchir les montagnes avant l’aube.
Linden le sella.
Le garçon d’écurie ouvrit la bouche.
« Dis-lui que je l’ai emprunté », lança Linden, avant de partir par la porte arrière.
Tous les enfants du Northmark connaissent l’histoire du pic Grayle.
Il y a dix ans, la Cour d’Hiver avait envoyé une armée gravir cette montagne pour s’emparer du trésor d’un dragon.
Le dragon les avait brûlés jusqu’à la limite des neiges.
Il s’appelait Ivor Grayle, et il vivait là-haut, seul, depuis.
Les mères prononçaient son nom pour envoyer leurs petits au lit.
Mais tous les enfants connaissent aussi la plus ancienne loi du Northmark.
Plus ancienne que les traités. Plus ancienne que la Cour de la Lune.
Quiconque pénètre de son plein gré dans le trésor d’un dragon appartient au dragon.
Aucun clan ne peut jamais l’en faire sortir.
Personne n’avait tenté l’expérience avec une personne depuis deux cents ans.
Linden chevaucha toute la nuit.
L’étalon s’arrêta à la lisière des arbres, soufflant bruyamment et piaffant.
Linden le fit tourner vers la maison et lui claqua la croupe.
Puis il grimpa.
Lorsqu’il atteignit la grille, il ne sentait plus ses pieds.
La grille n’était pas fermée à clé.
Évidemment. Qui viendrait ici ?
Il suivit l’odeur de la fumée le long d’un couloir noir interminable.
Puis les ténèbres s’ouvrirent.
Un trésor.
Des montagnes de pièces scintillaient à la lueur de sa lanterne. Des couronnes, des coupes, des pièces, des épées, une harpe, une roue de carrosse entière.
Il s’avança jusqu’au milieu.
Il s’allongea sur le dos, sur les pièces.
Elles étaient chaudes.
« Je revendique le droit du trésor, dit-il au plafond. Je suis venu de mon plein gré. Je suis à toi. »
Quelque chose bougea de l’autre côté de la salle.
Un homme était assis sur un tas de pièces, un livre sur les genoux.
Il était immense, les cheveux argentés, vêtu d’un manteau de velours noir dont les coudes étaient usés jusqu’à la corde.
Deux cornes noires s’incurvaient vers l’arrière depuis ses tempes.
Ses yeux étaient dorés, avec des pupilles fendues.
« Descends de mes pièces, dit-il. »
« Je suis un trésor, maintenant. »
« Tu es trempé. » Il tourna une page. « Les trésors ne sont pas trempés. »
« Je viens de passer toute la nuit à cheval dans une tempête de neige pour m’allonger sur ton sol. »
— Je vois ça. Tu dégoulines sur une couronne. Il referma le livre. — Rentre chez toi, petit renard.
— Je n’en ai pas.
L’homme se leva.
Il resta debout un bon moment. C’était l’homme le plus grand que Linden ait jamais vu.
Il traversa le trésor sans faire un bruit, s’approcha de Linden et s’accroupit près de sa tête.
Il inspira lentement.
Puis ses yeux se plissèrent.
— Les renards blancs naissent avec neuf queues, dit-il. Toi, tu en as huit.
Sa voix descendit très bas.
— À qui as-tu donné la neuvième ?