Capítulo 14: Pan de Rosario

Rosario hacía pan los sábados desde hacía treinta años, y ese sábado me obligó a ayudarla.

"Es terapia", dijo, empujándome un tazón de masa.

"Tengo casi ocho meses de embarazo."

"Las manos no."

Amasé.

Fernanda lavaba platos con una cara de martirio que no engañaba a nadie.

Cada vez que rompía algo, Rosario soltaba un bufido, y cada vez Fernanda murmuraba "perdón" con una vocecita que me hacía sonreír.

Ezequiel llevaba cuatro días fuera.

Se había ido al amanecer del lunes, con diez lobos leales y un papel con direcciones.

No me pidió permiso.

Me avisó.

"Voy a traer a las que estén en el Norte", dijo, de pie en el patio, con el abrigo puesto. "Quiero que sepas dónde estoy."

"¿Vuelves?"

"Si me dejas."

"No te dejo ni te impido. Haz lo que tengas que hacer."

"Entendido."

Y se fue.

Yo seguía mirando la ventana cada vez que se movía una rama.

"Se nota que no lo extrañas nada", comentó Rosario, sin levantar la vista de la masa.

"No lo extraño."

"Claro."

"Es el bebé. Se mueve mucho cuando él no está."

"Qué casualidad."

Fernanda soltó una risita desde la pileta.

Les tiré un puñado de harina.

Ellas me la devolvieron.

Terminamos las tres con la cara blanca, riéndonos como niñas, mientras la bebé pateaba y el pan olía a gloria en el horno.

Fue entonces cuando oí el ruido de una camioneta en el camino.

Después otro.

Y otro.

Salí al porche, limpiándome las manos en el delantal.

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