No Mirar Atrás, novela · Capítulo 8 de 12
Capítulo 8: Una noche
Entregué la carpeta a la una de la tarde, en un restaurante de San Isidro.
La recibió una mujer de sesenta y cuatro años que no me ofreció la silla.
Consuelo Belaunde leyó los papeles de pie, con las gafas en la punta de la nariz.
Cuando terminó, se quitó los lentes.
Me miró.
Y por primera vez desde que la conocía, vi miedo en su cara.
"Mi hijo es un imbécil", dijo.
"Eso depende de quién lo mire."
"Se ha quedado sin nada."
"Tiene lo que le quedaba."
"¿Y qué es?"
"Su apellido y su hijo."
No contestó.
Salí del restaurante sin despedirme.
Esa noche, a las once, estaba sentada en la cama del hotel.
La luz de la ciudad entraba por la ventana.
Había hablado con Thiago por teléfono.
Dormía ya, había dicho mi tía.
Se había comido tres panes de Aarón y había preguntado por su papá dos veces.
Dos veces.
Me quedé mirando mis manos.
Pensé en la carpeta, en el membrete, en esa letra grande que firmaba sin temblar.
Pensé en que llevaba seis años sin sentirme deseada de verdad.
No amada.
Deseada.
Como si yo fuera algo que él quería tocar y no algo que él guardaba.
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